Greg Bear - L'échelle de Darwin

Mary Hand lui prit le bras, le badigeonna d’alcool, trouva une veine et y inséra une aiguille, lui appliqua une bande adhésive, l’attacha à un tube en plastique, accrocha un flacon de solution saline à une nouvelle potence. Elle disposa une série de fioles sur un carré de papier jetable bleu qu’elle venait de poser sur le plateau près du lit.

En temps normal, Kaye avait horreur des piqûres, mais cela n’était rien comparé à ses autres douleurs. Mitch semblait plus distant, bien qu’il soit souvent à son chevet, lui massant la nuque ou lui apportant des glaces. Elle le considéra et ne vit ni son mari ni son amant, mais un homme ordinaire, l’une des nombreuses silhouettes apparues dans son existence étriquée, comprimée, éternelle. Elle plissa le front, observant son dos pendant qu’il discutait avec la sage-femme. Elle se concentra pour retrouver le composant émotionnel nécessaire afin de le situer dans le tableau, mais cette donnée avait disparu. Elle était libérée de tout sens social.

Nouvelle contraction.

— Oh, merde ! s’écria-t-elle.

Mary Hand l’examina et prit un air soucieux.

— Le docteur Chambers vous a-t-il dit quand il comptait administrer la pitocine ?

Kaye fit non de la tête, incapable de parler. Mary Hand partit à la recherche de Chambers. Mitch resta avec elle. Sue entra et s’assit sur la chaise. Kaye ferma les yeux, se retrouvant dans un univers de ténèbres si minuscule qu’elle faillit paniquer. Elle désirait ardemment que cela s’arrête. Jamais les douleurs menstruelles n’avaient eu l’autorité de ces contractions. Elle crut que son échine allait se briser en plein spasme.

La chair est tout, l’esprit n’est rien – elle le savait à présent.

— Tout le monde naît ainsi, dit Sue à Mitch. C’est bien que vous soyez là. Jack dit qu’il sera près de moi quand j’accoucherai, mais ce n’est pas la tradition.

— Une affaire de femmes, commenta Mitch.

Le masque de Sue le fascinait. Elle se leva, s’étira. En équilibre parfait malgré son ventre proéminent, elle apparaissait comme l’essence d’une féminité pleine de force. Sûre d’elle, calme, philosophe.

Kaye gémit. Mitch se pencha sur elle pour lui caresser la joue. Elle s’était mise sur le flanc, cherchant en vain une position confortable.

— Mon Dieu, donnez-moi des drogues, dit-elle avec un sourire pitoyable.

— Au moins, tu n’as pas perdu ton sens de l’humour.

— Je parle sérieusement. Non. Je ne sais pas ce que je veux. Où est Felicity ?

— Jack est passé il y a quelques minutes. Il a envoyé des pick-up en éclaireurs, mais il n’a pas de nouvelles.

— J’ai besoin de Felicity. Je ne sais pas ce que pense Chambers. Donne-moi quelque chose pour presser le mouvement.

Mitch se sentit misérable, impuissant. Ils étaient entre les mains de la médecine occidentale – ou du moins de ses représentants au sein de la Confédération des Cinq Tribus. Franchement, Chambers ne lui inspirait guère confiance.

— Oh, bon Dieu de MERDE ! glapit Kaye, et elle roula sur le dos, les traits si difformes que Mitch ne la reconnut pas.

Kaye plissa les yeux pour déchiffrer la pendule. Sept heures. Ça faisait plus de douze heures. Elle ne se rappelait pas quand ils étaient arrivés. Dans l’après-midi ? Oui. Plus de douze heures, donc. Ce qui n’était pas un record. Quand elle était petite fille, sa mère lui avait dit qu’elle avait accouché après trente heures de travail. À ton souvenir, maman. Mon Dieu, si seulement tu étais là.

Sue n’était pas dans la chambre. Mitch lui massait un bras, atténuait la tension, passait à l’autre bras. Elle éprouva pour lui une vague affection, mais se dit qu’elle ne ferait sans doute plus jamais l’amour avec lui. Elle était un gigantesque ballon sur le point d’exploser. Elle devait aller pisser, non, elle pissait au lit, et elle s’en foutait. Mary Hand vint remplacer la serviette souillée.

Le docteur Chambers entra et dit à Mary de commencer à administrer la pitocine. Mary inséra le flacon dans le réceptacle approprié et régla la machine qui contrôlait le débit. Kaye était extrêmement intéressée par cette procédure. Le Bardahl des bébés. Elle se rappela vaguement la liste de peptides et de glyco-protéines que Judith avait identifiés dans le LPC. Loin d’être inoffensifs pour les femmes. Peut-être.

Peut-être.

L’univers était souffrance. Kaye, assise au sommet de cette souffrance, telle une petite mouche étourdie posée sur un immense ballon de caoutchouc. Elle entendit confusément l’anesthésiste qui s’approchait. Mitch et le docteur qui discutaient. Mary Hand était là.

— Vous êtes presque prête, dit-elle. Huit centimètres.

Chambers prononça quelques paroles ridicules, envisageant de conserver le sang du cordon pour faire une transfusion au bébé en cas de besoin, ou pour le léguer à la science : le sang du cordon ombilical est riche en cellules souches.

— Faites-le, dit Kaye.

— Quoi donc ? s’enquit Mitch.

Chambers lui demanda si elle souhaitait une épidurale.

— Ô mon Dieu, oui, répondit Kaye, n’éprouvant nulle honte à l’idée de ne pas avoir tenu le coup.

On la roula sur le flanc.

— Ne bougez pas, dit l’anesthésiste.

Comment s’appelait-il, déjà ? Impossible de s’en souvenir. Le visage de Sue apparut devant elle.

— Jack dit qu’ils la conduisent ici.

— Qui ça ?

— Le docteur Galbreath.

— Bien.

Kaye pensa qu’elle aurait dû être contente.

— Ils n’ont pas voulu la laisser passer à cause de la quarantaine.

— Les salauds, s’indigna Mitch.

— Les salauds, articula Kaye.

Une piqûre au bas du dos. Nouvelle contraction. Elle se mit à trembler. L’anesthésiste jura et s’excusa.

— Raté. Vous ne devez pas bouger.

Comme elle avait mal au dos ! Rien de neuf. Mitch lui appliqua une compresse froide sur le front. La médecine moderne. Elle avait trahi la médecine moderne.

— Oh, merde.

Quelque part, hors de sa sphère de conscience, elle entendit des voix, comme des anges dans le lointain.

— Felicity est arrivée, dit Mitch, et son visage, planant au-dessus d’elle, brillait de soulagement.

Mais le docteur Galbreath et le docteur Chambers discutaient ferme, et voilà que l’anesthésiste s’en mêlait.

— Pas d’épidurale, disait Galbreath. Et arrêtez la pitocine, tout de suite. Combien lui en avez-vous donné ? Depuis combien de temps ?

Pendant que Chambers se tournait vers la machine et récitait des chiffres, Mary Hand manipulait les tubes. La machine poussa un petit cri. Kaye se tourna vers la pendule. Sept et demie. Qu’est-ce que ça voulait dire ? Ah oui, l’heure.

— Elle va devoir se débrouiller toute seule, déclara Galbreath.

Chambers réagit avec irritation, prononça des paroles sèches derrière son horrible masque, mais Kaye ne l’écoutait pas.

On lui refusait ses drogues.

Felicity se pencha sur Kaye, entrant dans son cône visuel. Elle ne portait pas de masque pour filtrer les virus. La lampe chirurgicale était allumée et Felicity ne portait pas de masque, Dieu la bénisse.

— Merci, dit Kaye.

— Vous allez bientôt cesser de me remercier, ma chère. Si vous voulez ce bébé, nous devons proscrire les drogues. Pas de pitocine, pas d’anesthésique. Heureusement que je suis arrivée à temps. Ça les tue, Kaye. Vous avez compris ?

Kaye grimaça.

— Une foutue agression après l’autre, hein, ma chère ? Ils sont si délicats, ces nouveaux enfants.

Chambers protesta contre l’intervention de Galbreath, mais Kaye entendit Jack et Mitch, dont les voix s’estompaient, le faire sortir de la chambre. Mary Hand se tourna vers Felicity, en quête de conseils.