Henri Charrière: Papillon

— C’est possible, mais toi tu es jeune et moi j’ai quarante-deux ans.

— Ecoute, Dega, franchement, qu’est-ce que tu crains le plus ? Ce n’est pas les autres bagnards ?

— Oui, franchement, Papi. Tout le monde sait que je suis millionnaire, et de là à m’assassiner en croyant que je porte cinquante ou cent mille balles, il n’y a pas loin.

— Ecoute, tu veux qu’on fasse un pacte ? Tu me promets de ne pas aller aux fous et moi je te promets d’être toujours près de toi. On s’épaulera l’un à l’autre. Je suis fort et rapide, j’ai appris à me battre très jeune et je sais très bien me servir du couteau. Donc, du côté des autres bagnards, soit tranquille : on sera plus que respectés, on sera craints. Pour la cavale, on n’a besoin de personne. Tu as du pognon, j’ai du pognon, je sais me servir d’une boussole et conduire un bateau. Que veux-tu de plus ?

Il me regarde bien droit dans les yeux… On s’embrasse. Le pacte est signé.

Quelques instants après, la porte s’ouvre. Il part de son côté, avec son barda, et moi du mien. Nous ne sommes pas très loin l’un de l’autre et on pourra de temps en temps se voir au coiffeur, au docteur, ou à la chapelle le dimanche.

Dega est tombé dans l’affaire de faux bons de la Défense Nationale. Un faussaire les avait fabriqués d’une façon très originale. Il blanchissait les bons de 500 francs et réimprimait dessus, d’une façon parfaite, des titres de 10.000 francs. Le papier étant le même, les banques et les commerçants les acceptaient en toute confiance. Cela durait depuis plusieurs années et la Section financière du Parquet ne savait plus où donner de la tête, jusqu’au jour où on arrête un nommé Brioulet en flagrant délit. Louis Dega était bien tranquille à la tête de son bar de Marseille, où se réunissait chaque nuit la fleur du milieu du midi et où, comme un rendez-vous international, se rencontraient les grands vicieux voyageurs du monde.

Il était millionnaire en 1929. Une nuit, une femme bien vêtue et jolie, jeune, se présente au bar. Elle demande Monsieur Louis Dega.

— C’est moi, Madame, que désirez-vous ? Passez s’il vous plaît dans la salle suivante.

Voilà, je suis la femme de Brioulet. Il est en prison à Paris, pour avoir vendu des faux bons. Je l’ai vu au parloir de la Santé, il m’a donné l’adresse du bar et m’a dit de venir vous demander vingt mille francs pour payer l’avocat.

C’est alors, que l’un des plus grands vicieux de France, Dega, devant le danger d’une femme au courant de son rôle dans l’affaire des bons, ne trouve que la seule réponse qu’il ne fallait pas faire :

— Madame, je ne connais pas du tout votre homme et si vous avez besoin d’argent, allez faire du tapin. Vous en gagnerez plus que vous n’en avez besoin, jolie comme vous l’êtes. » La pauvre femme, outrée, part en courant, tout en pleurs. Elle va raconter la scène à son mari. Indigné Brioulet, le lendemain, racontait tout ce qu’il savait au juge d’instruction, accusant formellement Dega d’être l’homme qui fournissait les faux bons. Une équipe des plus fins policiers de France se mit derrière Dega. Un mois après, Dega, le faussaire, le graveur et onze complices étaient arrêtés à la même heure en différents endroits et mis sous les verrous. Ils comparurent aux assises de la Seine et le procès dura quatorze jours. Chaque accusé était défendu par un grand avocat. Brioulet ne se rétracta jamais. Conclusion, pour vingt mille malheureux francs et une parole idiote, le plus vicieux de France, ruiné, vieilli de dix ans, écopait quinze ans de travaux forcés. Cet homme, c’était l’homme avec qui je venais de signer un pacte de vie et de mort.

Maître Raymond Hubert est venu me voir. Il n’avait pas beaucoup de verve. Je ne lui fais aucun reproche.

…Une, deux, trois, quatre, cinq, demi-tour… Une, deux, trois, quatre, cinq, demi-tour. Voici plusieurs heures, que je fais ces aller-retour de la fenêtre à la porte de ma cellule. Je fume, je me sens conscient, équilibré et apte à supporter n’importe quoi. Je me promets de ne pas penser pour le moment à la vengeance.

Le procureur, laissons-le au point où je l’ai laissé, attaché aux anneaux du mur, face à moi, sans que j’aie encore décidé de quelle manière je dois le faire crever.

Tout à coup, un cri, un cri de désespoir, aigu, horriblement angoissant, arrive à franchir la porte de ma cellule. Qu’est-ce que c’est ? On dirait les cris d’un homme qu’on torture. Pourtant on n’est pas à la police judiciaire ici. Pas moyen de savoir ce qui se passe. Ça m’a bouleversé, ces cris dans la nuit. Et quelle puissance ils doivent avoir pour franchir cette porte capitonnée. C’est peut-être un fou. C’est si facile de le devenir dans ces cellules où rien n’arrive jusqu’à vous. Je parle tout seul, à haute voix, je m’interroge : « Qu’est-ce que cela peut bien te foutre ? Pense à toi, rien qu’à toi et à ton nouvel associé, à Dega. » Je me baisse, je me relève, puis je m’envoie un coup de poing contre ma poitrine. Je me suis fait très mal, donc tout va bien : mes muscles des bras fonctionnent parfaitement. Et mes jambes ? Félicite-les, car il y a plus de seize heures que tu marches et tu ne te sens même pas fatigué.

Les Chinois ont inventé la goutte d’eau qui vous tombe sur la tête. Les Français, eux, ont inventé le silence. Ils suppriment tout moyen de se distraire. Ni livres, ni papier, ni crayon, la fenêtre aux gros barreaux est complètement bouchée par des planches, quelques petits trous laissent passer un peu de lumière très tamisée.

Très impressionné par ce cri déchirant, je tourne comme une bête dans une cage. J’ai vraiment bien la sensation d’être abandonné de tous et de me trouver littéralement enterré vivant. Oui, je suis bien seul, tout ce qui me parvient ne sera jamais qu’un cri.

On ouvre la porte. Un vieux curé apparaît. Tu n’es pas seul, il y a un curé, là, devant toi.

— Mon enfant, bonsoir. Excuse-moi de n’être pas venu avant, mais j’étais en vacances. Comment vas-tu ? » Et le bon vieux curé entre sans façon dans la cellule et s’assied tout bonnement sur mon grabat.

— D’où es-tu ?

— De l’Ardèche.

— Tes parents ?

— Maman est morte quand j’avais onze ans. Mon papa m’a beaucoup aimé.

— Que faisait-il ?

— Instituteur.

— Il est vivant ?

— Oui.

— Pourquoi parles-tu de lui au passé puisqu’il vit ?

— Parce que si lui il vit, moi je suis mort.

— Oh ! ne dis pas ça. Qu’as-tu fait ?

En un éclair je pense au ridicule de lui dire que je suis innocent, et je réponds vite :

— La police dit que j’ai tué un homme, et si elle le dit, ça doit être vrai.

— C’était un commerçant ?

— Non, un souteneur.

— Et c’est pour une histoire du milieu qu’on t’a condamné aux travaux forcés à perpétuité ? Je ne comprends pas. C’est un assassinat ?

— Non, un meurtre.

— C’est incroyable, mon pauvre enfant. Que puis-je faire pour toi ? Veux-tu prier avec moi ?

— Monsieur le Curé, pardonnez-moi, je n’ai reçu aucune instruction religieuse, je ne sais pas prier.

— Dieu aime tous ses enfants, baptisés ou non. Tu répéteras chaque parole que je dirai, tu veux bien ?

Ses yeux sont si doux, sa grosse figure montre tant de lumineuse bonté que j’ai honte de lui refuser et, comme il s’est agenouillé, je fais comme lui. « Notre Père, qui êtes aux Cieux… » Les larmes me viennent aux yeux et le bon Père, qui les voit, recueille sur ma joue, d’un doigt boudiné, une très grosse larme, la porte à ses lèvres et la boit.

— Tes pleurs, mon fils, sont pour moi la plus grande récompense que Dieu pouvait m’envoyer aujourd’hui à travers toi. Merci. » Et en se levant il m’embrasse sur le front.