Henri Charrière: Papillon

— Gardes, dit le Président, emmenez le condamné.

Avant de disparaître j’entends une voix qui crie : « T’en fais pas mon homme, j’irai te chercher là-bas. » C’est ma brave et noble Nénette qui hurle son amour. Les hommes du milieu qui sont dans la salle applaudissent. Ils savent à quoi s’en tenir, eux, sur ce meurtre et me manifestent ainsi qu’ils sont fiers que je ne me sois pas mis à table et n’aie dénoncé personne.

De retour dans la petite salle où nous étions avant les débats, les gendarmes me passent les menottes et l’un d’eux s’attache à moi par une courte chaîne, mon poignet droit lié à son poignet gauche. Pas un mot. Je demande une cigarette. L’adjudant m’en tend une et me l’allume. Chaque fois que je la retire ou la mets à ma bouche, le gendarme doit lever le bras ou le baisser pour accompagner mon mouvement.

Je fume debout à peu près les trois quarts de la cigarette. Personne ne souffle un mot. C’est moi qui, regardant l’adjudant, lui dis : « En route. »

Après avoir descendu les escaliers, escorté par une douzaine de gendarmes, j’arrive dans la cour intérieure du Palais. Le panier à salade qui nous attend est là. Il n’est pas cellulaire, on s’assied sur des bancs, une dizaine à peu près. L’adjudant dit : « Conciergerie. »

Quand nous arrivons au dernier château de Marie-Antoinette, les gendarmes me remettent au gardien-chef qui signe un papier, la décharge. Ils s’en vont sans rien dire mais avant, surprise, l’adjudant me serre mes deux mains emmenottées.

Le gardien-chef me demande :

— Combien ils t’ont foutu ?

— Perpétuité.

— C’est pas vrai ? » Il regarde les gendarmes et comprend que c’est la vérité. Ce geôlier de cinquante ans qui a vu tant de choses et qui connaît très bien mon affaire, a pour moi cette bonne parole :

— Ah, les salauds ! Mais ils sont fous !

Doucement, il m’enlève les menottes et il a la gentillesse de m’accompagner lui-même à une cellule capitonnée, spécialement aménagée pour les condamnés à mort, les fous, les très dangereux ou les travaux forcés.

— Courage, Papillon, me dit-il en fermant la porte sur moi. On va t’envoyer certaines de tes affaires et le manger que tu as dans ton autre cellule. Courage !

— Merci, chef. Croyez-moi, j’ai du courage et j’espère que la perpétuité leur restera au gosier.

Quelques minutes après, on gratte à la porte. « Qu’est-ce que c’est ? »

Une voix me répond : « Rien. Ce n’est que moi qui pends un carton. »

— Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il y a dessus ?

— « Travaux forcés à perpétuité. A surveiller étroitement. »

Je pense : Ils sont vraiment dingues. Croient-ils par hasard, que le choc de l’avalanche que j’ai reçu sur la tête peut me troubler au point de me mener au suicide ? Je suis et je serai courageux. Je lutterai envers et contre tous. Dès demain j’agirai.

Le matin, en buvant mon café, je me suis interrogé : vais-je faire cassation ? Pourquoi ? Aurai-je plus de chance devant une autre Cour ? Et combien de temps de perdu pour cela ? Un an, peut-être dix-huit mois… et pourquoi : pour avoir vingt ans au lieu de la perpète ?

Comme je suis bien décidé à m’évader, la quantité ne compte pas et il me revient à l’esprit la phrase d’un condamné qui demande au président des assises : « Monsieur, combien durent les travaux forcés à perpétuité en France ? »

Je tourne autour de ma cellule. J’ai envoyé un pneumatique à ma femme pour la consoler et un autre à une sœur qui a essayé de défendre son frère, seule contre tous.

C’est fini, le rideau est tombé. Les miens doivent souffrir plus que moi, et mon pauvre père, là-bas au fond de sa province, doit avoir bien de la peine à porter une si lourde croix.

J’ai un sursaut : mais, je suis innocent ! Je le suis, mais pour qui ? oui, pour qui je le suis ? Je me dis : Surtout ne t’amuse jamais à raconter que tu es innocent, on rigolerait trop de toi. Payer perpétuité pour un barbeau et par-dessus le marché dire que c’est un autre qui l’a dessoudé, ça serait trop marrant. Le mieux c’est de fermer ta gueule.

N’ayant jamais, pendant ma prévention, aussi bien à la Santé qu’à la Conciergerie, pensé à l’éventualité d’être si lourdement condamné, je ne me suis jamais préoccupé, avant de savoir ce que pouvait être le « chemin de la pourriture ».

Bon. La première des choses à faire : prendre contact avec des hommes déjà condamnés, susceptibles dans l’avenir d’être des compagnons d’évasion.

Je choisis un Marseillais, Dega. Au coiffeur, je le verrai sûrement. Il va tous les jours s’y faire raser. Je demande à y aller. Effectivement, quand j’arrive je le vois le nez au mur. Je l’aperçois au moment même où il fait passer subrepticement un autre avant lui pour avoir à attendre plus longtemps son tour. Je me mets directement à côté de lui en en écartant un autre. Je lui glisse rapidement :

— Alors, Dega, comment ça va ?

— Ça va, Papi. J’ai quinze ans, et toi ? On m’a dit qu’on t’avait salé ?

— Oui, j’ai perpète.

— Tu feras cassation ?

— Non. Ce qu’il faut, c’est bien manger et faire de la culture physique. Reste fort, Dega, car certainement on aura besoin d’avoir de bons muscles. Tu es chargé ?

— Oui, j’ai dix sacs [1] 10.000 francs de 1932, soit environ 5.000 francs 1969. en livres sterling. Et toi ?

— Non.

— Un bon conseil : charge-toi vite. Ton avocat, c’est Hubert ? Il est con, jamais il te rentrera le plan. Envoie ta femme avec le plan chargé chez Dante. Qu’elle le remette à Dominique le Riche et je te garantis qu’il te parviendra.

— Chut, le gaffe nous regarde.

— Alors on profite pour bavarder ?

— Oh ! rien de grave, répond Dega. Il me dit qu’il est malade.

— Qu’est-ce qu’il a ? Une indigestion d’assises ? » Et le gros bidon de gaffe éclate de rire.

C’est ça la vie. Le « chemin de la pourriture », j’y suis déjà. On rit aux éclats en faisant des plaisanteries sur un gosse de vingt-cinq ans condamné pour toute son existence.

Je l’ai eu le plan. C’est un tube d’aluminium, merveilleusement poli, qui s’ouvre en le dévissant juste au milieu. Il a une partie mâle et une partie femelle. Il contient cinq mille six cents francs en billets neufs. Quand on me le remet, je l’embrasse ce bout de tube de six centimètres de long, gros comme le pouce ; oui je l’embrasse avant de me le mettre dans l’anus. Je respire fort pour qu’il monte dans le colon. C’est mon coffre-fort. On peut me mettre à poil, me faire écarter les jambes, me faire tousser, plier en deux, rien à faire pour savoir si j’ai quelque chose. Il est monté très haut dans le gros intestin. Il fait partie de moi-même. C’est ma vie, ma liberté que je porte en moi… la route de la vengeance. C’est que je pense bien me venger ! Je ne pense même qu’à ça.

Dehors il fait nuit. Je suis seul dans cette cellule. Une grosse lumière au plafond permet au gaffe de me voir par un petit trou percé dans la porte. Cette lumière puissante m’éblouit. Je pose mon mouchoir plié sur mes yeux, car vraiment elle me blesse les yeux. Je suis étendu sur un matelas posé sur un lit de fer, sans oreiller, et je revois tous les détails de cet horrible procès.

Alors là, pour qu’on puisse comprendre la suite de ce long récit, pour qu’on comprenne à fond les bases qui me serviront à me soutenir dans ma lutte, il faut peut-être que je sois un peu long, mais que je raconte tout ce qui m’est venu et que j’ai réellement vu dans mon esprit dans les premiers jours où j’ai été un enterré vivant :