Michel Bussi - Le Temps est assassin

— Peut-être que je perds la boule, mademoiselle Idrissi. Je passe mes journées à ranger ces foutus dossiers, et le jour où l’on m’en demande un…

— Ce n’est pas grave, monsieur Schreiber. Comme vous l’avez dit, seulement de la nostalgie.

— Je dois devenir fou. Pourtant vous avez vu, Fräulein, je l’entretiens, cette verdammte de mémoire.

A la radio, l’animateur confirma, Antwort B, Thomas Mann , avant un nouvel interminable tunnel de publicité.

Clotilde se leva.

Elle se cognait à un nouveau cul-de-sac. Restait à interroger Maria-Chjara et Cassanu. Retourner interroger le sergent Cesareu Garcia également ou, mieux, même, avoir une conversation avec Aurélia, sa fille.

Cling.

Cette fois, le message provenait du portable de Clotilde.

Natale.

Elle se sentit rougir jusqu’aux oreilles et, dans un réflexe de gamine surprise à parler à son amoureux, elle coupa son téléphone. Plus tard. Elle lirait son message plus tard. Pourquoi pas à l’abri dans sa grotte des Veaux Marins?

— Je vous le répète, ce n’est pas grave, monsieur Schreiber.

L’Allemand grattait les rares cheveux gris qui lui restaient sur la tête.

— Si vous n’êtes pas trop pressée, je pourrai retrouver tout ce que vous cherchez sur le cloud.

— Le quoi?

— Le cloud. C’est une espèce d’espace de sauvegarde sur Internet. Ça m’a pris des années, mais j’ai scanné toutes les photos depuis 1961 et je les ai stockées dans ce bunker virtuel. Vous imaginez, si ma Landhaus brûlait ou était emportée par une tempête? Sur le cloud, les fichiers sont archivés pour l’éternité, comme une concession à perpétuité dans un cimetière. Il me faut juste une bonne connexion Wi-Fi, une clé USB, et je devrais pouvoir vous retrouver tout ça.

Clotilde ne connaissait pas grand-chose à l’informatique, mais il lui semblait difficile que le fantôme invisible errant dans le camping puisse également s’introduire dans les nuages pour y dérober des fichiers gardés par les anges.

Elle reprenait espoir.

— Faut que j’aille avec mon ordinateur portable à l’accueil, précisa Jakob, c’est là où la connexion est la plus puissante. Je demanderai à Cervone Spinello de me faire une place ce soir. Ici, j’ai une HP pour les imprimer. Si tout va bien, vous aurez vos photos demain matin. Ça ira?

Clotilde hésita à lui sauter au cou.

Elle se retint. La radio continuait de brailler des jingles débiles. Elle se prit à espérer que l’animateur pose une nouvelle question, pour lui offrir un prétexte de laisser là le retraité.

De se précipiter. De rallumer son téléphone portable et de courir lire le message dans sa caverne.

A la radio, pour la première fois, une chanson passait.

— Je vous offre un thé, mademoiselle Idrissi?

Jérôme assurait la descente de Valentine. Il avait passé la corde de rappel autour de sa taille et lâchait du mou par petits à-coups, dizaine de centimètres par dizaine de centimètres.

La routine. Elle assurait, la gamine. Valentine.

Un beau brin de fille qui n’avait pas froid aux yeux.

Il contrôla la descente du regard. Encore cinq mètres et elle atteindrait la plateforme du haut de laquelle elle pouvait lâcher la corde et se jeter dans la cascade, tel qu’on leur avait enseigné, bien raide, droite comme un bâton, pour que les pieds pénètrent dans l’eau d’abord, pour ne pas se fracasser le dos ou la nuque sous l’impact.

La petite Valentine était vraiment jolie.

Jérôme se déconcentra, un bref instant. Qu’il l’ait été davantage n’aurait pourtant rien changé.

Il sentit d’abord la corde mollir, comme si elle ne supportait plus aucun poids. Puis dans la même seconde il la vit pendre dans le vide, tel un long serpent qui se serait échappé.

Et le corps de Valentine tomber.

Pas comme un bâton. Tomber, en boule, tête en dessous, comme une pierre recroquevillée.

Samedi 19 août 1989, treizième jour de vacances,

ciel bleu de Schtroumpf farceur

Heure : minuit pile

Lieu : camping des Euproctes, plage de l’Alga, loin des parents

Ordre du jour : le complot 23 août 1989

Présents : tous ceux que le comploteur en chef a invités.

Attention, mon confident invisible, il s’agit d’un plan, d’un plan secret, alors je vous raconte tout parce que j’ai confiance en vous, mais personne d’autre ne doit savoir!

Juré craché?

D’accord, y a toutes les chances que vous lisiez ce journal bien après le 23 août 1989, mais on ne sait jamais, peut-être que vous le lirez après l’an 2000 mais qu’on aura inventé un truc genre machine à remonter le temps qui vous permettrait de revenir en 1989, quelques jours avant le complot, et d’intervenir…

Je vous rassure, c’est pas non plus un plan mortel.

Le cerveau de la bande, c’est Nicolas. Oui, mon frère! Le petit Nico, qui cache son jeu. Tout gentil devant les parents, devant les adultes, devant les filles. Mais toutes les manigances, c’est lui. L’inspirateur, le concepteur, le réalisateur, c’est lui.

Pour résumer, Nicolas a un plan pour le soir de la Sainte-Rose.

Tout est calé. Le coup parfait. Le timing a été organisé façon répétition générale du braquage du plus grand casino de Las Vegas.

A partir de 19 heures…

Apéritif chez Papé Cassanu et Mamy Lisabetta, à la bergerie d’Arcanu, avec les parents, les cousins, les voisins.

Entre 20 et 21 heures…

Les parents partent dîner à la Casa di Stella . Y dorment. Ne se réveillent que tard le lendemain matin, amoureux.

A partir de 21 heures…

La quasi-totalité des Corses vivant dans la baie de la Revellata, et en particulier ceux buvant et mangeant à Arcanu, vident les lieux pour se rendre au concert de polyphonies à l’église Santa Lucia, au cœur du maquis. Et vu la taille de la chapelle, ils n’ont pas intérêt à être en retard s’ils veulent avoir une place assise pour écouter A Filetta.

Après 21 heures, en résumé:

Freedom!

Freiheit!

Libertad!

Libertà!

C’est la seule fenêtre de tir de toutes les vacances sans les parents, a prévenu Nico en prenant un accent de mafioso. Faudra pas la laisser passer. Dès que les adultes auront le dos tourné, Nico a prévu une virée jusqu’à la plus grande boîte de nuit du coin, la Camargue, sur la route de la pinède après Calvi. Alors Nico échafaude, envisage, anticipe, planifie. Il ne lui reste plus qu’à composer son commando, comme dans Mission impossible , à choisir les autres ados qui s’entasseront dans la Fuego.

Les pauvres, les débiles, les idiots.

Ils ne comprennent pas que comme dans tous les films de hold-up, le seul but du cerveau de la bande est de les rouler dans la farine, qu’il y a un plan secret derrière le plan secret. L’objectif de Nicolas n’est pas d’emmener quatre ados boutonneux se trémousser sur la piste de danse de la Camargue. Nico n’en a rien à faire de la boîte de nuit, de la soirée mousse et de la lambada. Le seul trésor qu’il veut dérober, le seul diamant dont il veut s’emparer ce soir-là, c’est celui dissimulé dans le string de Maria-Chjara.

Le 23 août, le grand soir, celui du passage à l’acte, celui du premier lot de la grande tombola.

Il le sait.

Elle le sait.

Ils le savent.

C’est ça, leur plan secret.

Le secret de la Sainte-Rose. Nicolas a toujours aimé tout faire comme papa.

Et moi?

Merci, mon lecteur du futur, de t’inquiéter de moi… Tu es bien le seul.