Stanislas Petrosky - Je m’appelle Requiem et je t’…

Je suis retourné marauder autour du domicile de la pauvre Martine. Tu connais ce principe à la con : l’assassin revient toujours traîner sur les lieux de son crime.

Tu veux que je te dise ?

Non ?

Eh bien je vais te le dire quand même, c’est affligeant de connerie, il n’y est pas… ni lui ni personne d’ailleurs. Seule la rubalise flotte au vent mauvais tel un spectre maudit. Tu as noté j’espère que je viens de t’offrir en bonus une digression poétique digne d’un grand auteur néoromantique ! Et tout ça pour le même prix, elle n’est pas belle la vie ? Pour la faire simple, il n’y a personne dans le quartier. À part bien sûr la vieille bique d’à côté planquée derrière ses rideaux.

Je rentre au bercail aussi triste qu’un morbaque égaré sur le pubis glabre d’une actrice porno. Moi qui au départ avait une faim de loup, je me contente d’un figatelli qui traînait dans un placard, que je grignote avec une San-Piétra tout en surfant sur la toile.

Eh bien quand ça ne veut pas, ça ne veut pas, une journée de merde reste une journée de merde, peu importe ce que tu en fais.

Je ne trouve rien, pas de nouveau message dans la boîte mail de Martine, rien… le Darknet est calme.

Je fouille parmi les faits divers du même acabit, tape des mots clés, fouine, tente de trouver quelque chose qui me relierait à cette histoire. Je repense au monstre des salles de jeux dont m’a parlé mon pote, mais rien… quand ça ne veut pas, ça veut pas !

Je passerais bien un coup de fil à Régis, histoire de savoir où il en est, mais vu comment ça s’est passé entre nous avant-hier, je ne vais pas chercher la merde, je vais attendre que ça cicatrise un peu.

Il y a des jours où l’on ferait mieux de rester couché. Bon j’avais dû me lever du pageot pour célébrer la messe dominicale. Dommage…

Marrant comme le dimanche peut-être un jour pourri, néfaste, j’ai même croisé des gens qui détestaient. Pourtant c’est le jour du Seigneur, donc pour les cathos, et encore plus pour un gus comme mézigue, prêtre exorciste, c’est un jour de fête, sauf que là, j’ai beau me forcer, tenter de positiver, rien n’y fait.

Je suis aussi gai qu’un eunuque au salon de l’érotisme, qu’un pinson dans la gueule d’un renard affamé, tu l’auras compris je me pète une déprime XXL.

Et je ne connais qu’un seul insecticide, un seul traitement pour ce genre de cafard, car la bestiole est tenace, elle s’insinue dans les limbes de ton cerveau, y fait son nid, et pond ses idées noires. Elles se mettent à fermenter dans ton intellect, te broient la joie de vivre, des vieux souvenirs remontent, te torturent, des images te reviennent. Tu ne peux pas laisser faire, sinon ce genre de truc te ronge, tu es foutu. J’ai connu des mecs, des costauds, des vrais mâles qui ont commencé par un peu de vague à l’âme et qui ont terminé par faire une turlutte au canon de leur flingue en se tripotant la queue de détente.

Pas question pour moi de glisser sur cette pente, je vais le soigner ce mal, à ma façon. Je vais le noyer, l’aseptiser, le désintégrer, l’éliminer, le foudroyer… avec un flacon de Jack Daniel’s.

Je chope la bouteille de liquide ambré, à moitié pleine, ou à moitié vide, c’est selon. Un instant j’hésite à foutre un CD de Saez, mais je veux noyer mon spleen, pas me flinguer, donc j’opte pour un concert d’Higelin, et je me mets à picoler pour finir ce dimanche de merde.

La première gorgée me réchauffe le palais, je repense à la môme, à son sourire, à ses courbes, à la douceur du grain de sa peau. Je me remémore ses gémissements, son parfum, son regard profond, son rire, elle quoi… je me demande si Requiem n’était pas un tant soit peu amoureux… Vie de merde !

C’est la sonnerie qui me tire du sommeil. Bordel, ce que ça tangue, ce que ça fait mal ! J’ai la boîte crânienne dans un étau et il y a un connard qui serre la vis sans fin, ça va exploser !

— Estéban, c’est Régis, comment tu vas ?

— On va dire que ça peut aller, une légère migraine me vrille l’encéphale…

En fait j’ai tellement la tête dans le cul que si là, je faisais un selfie tu verrais mon colon, pour te dire. Mais dis donc, le poulet a l’air calmé, lui qui part en claquant la porte et en maugréant samedi soir, s’en revient ce matin tout guilleret au téléphone.

— On croirait presque que je te réveille l’ami, bon en fait nous sommes allés faire un tour au domicile de Crémier, pour une petite vérification, puis surtout on ne trouvait pas grand-chose sur le type, alors on a dû fouiller…

— Et vous avez déjà fini ? Tu commences ta semaine aux aurores ?

— Il est treize heures Estéban… tu es sûr que ça va ?

Putain, treize heures ? J’ai dû faire le tour du cadran, je m’en suis ramassé une sévère hier soir. Le blues du dimanche, un coup à finir entre quatre planches, je ne sais pas qui disait cela — peut-être moi bourré, va savoir — mais c’est assez juste.

— Un peu vaseux on va dire, hier a été difficile…

— Ce serait bien que l’on se voit, suite à ton affaire, et à ma fouille chez Crémier. La visite cela a fini en perquisition.

— C’est un peu risqué pour moi de me pointer à ton bureau, j’essaie de la jouer discret, de ne pas trop attirer l’attention sur moi, enfin sur mon remplaçant…

— Je n’ai pas encore déjeuné, il me semble, vu que j’ai vraiment l’impression de te sortir du plumard que toi non plus. On se retrouve à la brasserie de la galerie marchande ? Un moine qui fait des courses, c’est bon ?

— Oui, c’est bon, laisse-moi une demi-heure…

L’avant-veille, Régis m’incendie, me soupçonne, me cuisine, c’est tout juste s’il ne veut pas m’enchrister, et là d’un coup, copain comme cochon. Je connais l’oiseau, méfiance.

Je sors du pucier, la terre tourne, arrêtez-la que je puisse descendre ! Bon Dieu, pardon chef, j’ai presque l’impression de faire du surf pour rejoindre la salle de bain tellement ça bouge.

Je me fous sous la flotte glacée, histoire de bien me réveiller, et de me remettre les idées en place. Je m’essuie en quatrième vitesse avant de choper la crève.

Détour par la cuisine je balance deux Dafalgan effervescents dans un verre de flotte, faut ce qu’il faut. Je me nippe façon Alix Gimmileo, m’enfile le breuvage miracle et file à mon rancart.

Il y a un gros kilomètre à pied, je vais éliminer, en plus je serai moins loin du box pour récupérer la Mustang et, si j’en ai le courage, aller faire un tour à la salle de fitness.

J’ai toujours du mal avec ma boule à zéro, les températures sont moyennes, il ne fait pas super froid, mais j’ai comme l’impression d’avoir un perpétuel courant d’air sur la calebasse, un ventilo juste en face du front. Je marche vite, cela doit être un effet aérodynamique.

J’entre au restaurant, l’odeur de la viande grillée me revigore, je me rends compte que je n’ai rien bouffé depuis hier midi et que cela commence à se faire sentir dans mon organisme. Régis est déjà là, il m’attend en lisant un dossier.

— Salut Poulet, alors comme ça tu veux me voir, c’est pour me passer les cadènes ?

— Arrête d’être con cinq minutes, Estéban. O.K je me suis un peu laissé emporter la dernière fois, mais faut dire que tu ne fais rien pour me faciliter la vie…

— Un connard se viande en bécane, tu m’accuses et après c’est moi qui en fais trop ?

— Tu as bouffé la caisse du chat ? Bordel ton haleine est faisandée, et cette gueule… tu as pris un coup de pied de bouteille ?