Marc Elsberg - Black-Out. Demain il sera trop tard

« Piero ? » murmura-t-elle.

Comme il ne faisait pas mine de bouger, elle répéta plus fort et courut vers le lit.

« Piero ? »

Ses yeux s’entrouvrirent, il leva péniblement la tête.

« Nous devons foutre le camp d’ici ! » fit-elle.

Elle agita l’ordinateur.

« Viens !

— Où… où as-tu…

— Plus tard ! »

Elle arracha les couvertures de ses jambes. Sur la cuisse gauche apparaissait une tâche sombre et mordorée, de la taille d’une assiette. En voyant son regard, il se contenta de dire : « Tout va bien. Donne-moi mes béquilles. »

Aussi vite que sa blessure le lui permettait, il boitilla derrière elle. Dans l’escalier, Shannon ouvrait le chemin, armée de sa torche. Devant la porte du garage, elle mit son doigt sur ses lèvres et l’invita à attendre. Elle éteignit la lampe, ouvrit un peu la porte et épia. Dans l’obscurité, elle ne voyait pas grand-chose, rien en tout cas qui ressemble à une Audi.

« La Porsche est derrière cette porte, chuchota-t-elle. Je vais l’ouvrir à distance ; tu n’auras qu’à foncer pour t’y installer. »

Shannon ouvrit grand la porte, les phares du bolide clignotèrent lorsqu’elle appuya sur la clef.

Manzano claudiqua et vit l’ombre qui s’abattait sur la journaliste. Une autre lui bloqua le chemin. L’Italien reconnut l’imposante stature de Pohlen. De toutes ses forces, il lui asséna un coup de béquille dans l’abdomen. Pohlen se plia en deux. Manzano leva la béquille au-dessus de sa tête, autant qu’il le pouvait, et l’abattit sur son adversaire une fois, deux fois, trois fois. Le fonctionnaire s’écroula, les bras en croix. De sa jambe valide, Manzano lui donna des coups dans le tronc, à en perdre presque l’équilibre. Il entendit une sorte de râle et tapa encore. Pohlen se tourna, mais ne fit pas mine de se défendre. Derrière la Porsche, le second homme était agenouillé devant Shannon, Manzano n’en voyait que la tête. Avant même qu’il puisse se défendre, l’Italien lui avait frappé l’occiput avec une fureur inouïe, à deux reprises. Sans plus bouger, il tomba à la renverse.

Shannon se releva, jeta un regard paniqué alentour puis cria : « La clef ! L’ordi ! »

Manzano vit Pohlen se redresser. Il claudiqua jusqu’à lui et fit une fois de plus usage de sa béquille.

« C’est bon, je les ai ! » cria Shannon.

L’Italien gagna la voiture alors que Pohlen tentait de l’agripper. La portière du passager était déjà ouverte, l’Américaine mettait le contact. Manzano se jeta sur le siège. La journaliste démarra dans un hurlement mécanique et un crissement de pneus, la vitesse fit claquer la portière.

Elle dérapa dans un virage et freina si brutalement que Manzano manqua se rompre les os contre le tableau de bord, pour finalement s’arrêter à côté d’une auto grise. Elle ouvrit la portière à la volée, mit une main dans sa poche. « Ouch ! Shit ! » Elle s’agenouilla à côté du véhicule et s’affaira autour des pneus avant. Lorsqu’elle recommença son manège avec les pneus arrière, Manzano vit qu’elle tenait une petite lame. Elle les transperça également, laissa tomber le scalpel et se trouva de nouveau au volant, avant même que le cliquetis de la lame heurtant le sol ne se soit complètement évanoui.

Manzano fut écrasé sur son siège lorsqu’ils filèrent en direction de la percée claire de la sortie. Elle tourna prudemment dans la rue. Manzano réalisa que sa main droite saignait.

« Où allons-nous ?

— Loin d’ici », répondit Shannon.

« Dans la salle de réunion », chuchota le secrétaire du chancelier à Michelsen. Il se dépêcha, suivi de cette dernière. Devant les écrans, grâce auxquels ils pouvaient communiquer avec les autres centres de crise, attendaient déjà les membres du cabinet ainsi que d’autres de la cellule de crise. Seul manquait le chancelier. Sur les écrans apparaissaient quelques chefs de gouvernements européens, des ministres ou des hauts fonctionnaires.

« Réunion de crise urgente », annonça le ministre de la Défense.

Murmures, chuchotements.

« De quoi s’agit-il ? » demanda le chancelier en déboulant dans la pièce.

Le ministre de la Défense haussa les épaules.

Le chancelier s’assit face à la caméra, appuya sur le bouton mettant le micro en marche et aboya ses questions à l’assemblée virtuelle qui était dorénavant au complet sur les écrans. Tous les États n’envoyaient pas les mêmes personnes à toutes les réunions, mais chacun se limitait à un nombre maximum de trois représentants.

Au cours des jours passés, ces visages étaient devenus familiers à Michelsen. Seul lui était inconnu celui du représentant espagnol. Au second coup d’œil, elle réalisa qu’il portait un uniforme. Ça lui fut désagréable.

L’Espagnol, un homme costaud à moustache, aux yeux cernés par d’épais sacs lacrymaux, répondit : « Nous souhaitons informer aussi vite que possible nos partenaires que dans cette situation le président du gouvernement du royaume d’Espagne n’est plus en mesure de rester en fonction. Cela vaut aussi pour le vice-président, ainsi que pour l’ensemble du gouvernement. Afin de garantir l’ordre public et la sécurité du peuple espagnol, afin de faire en sorte que la situation revienne à la normale en mettant en œuvre tout ce qui est en notre pouvoir, l’état-major général des armées, sous mon commandement, s’est déclaré prêt à conduire les affaires publiques jusqu’à nouvel ordre. »

Michelsen avait l’impression que tous les taureaux des fêtes annuelles de Pampelune venaient de lui passer sur le corps. En Espagne, l’armée avait fait un putsch. C’est ni plus ni moins ce qu’avait annoncé l’homme à l’écran.

« J’ai quelque chose d’important à faire », dit Bollard, d’humeur massacrante. Il n’avait aucune envie de se justifier alors qu’il allait chercher de quoi nourrir sa famille. Comme dans un pays du tiers-monde en temps de famine, songea-t-il. Ou à l’âge de pierre. « Puisque les responsables ne font pas en sorte que nous ayons de quoi manger, nous devons bien nous démerder par nous-mêmes. »

Emmitouflé dans une épaisse veste, Bollard était en réunion avec le directeur d’Europol et le reste des équipes. Depuis la veille, les équipes en charge du bâtiment avaient réduit l’approvisionnement en énergie au strict nécessaire. Le chauffage était limité à dix-huit degrés. La plupart des ascenseurs étaient hors service. Ceux qui pouvaient encore venir travailler devaient porter des habits chauds dans leurs bureaux.

« Nous devons mettre en place un approvisionnement d’urgence pour les collaborateurs d’Europol et leurs familles, suggéra Bollard. Sans quoi, nous ne pourrons bientôt plus faire notre boulot. La moitié des collaborateurs en est déjà incapable.

— Je vais voir ce que je peux faire, promit le directeur Ruiz, non sans réserves.

— Nous venons de recevoir quelque chose d’Interpol », cria un collègue à travers la salle. Bollard l’observa qui fixait son écran et murmurait, avant de dire : « Je ne sais pas s’il s’agit de bonnes ou de mauvaises nouvelles. »

Bollard le rejoignit.

« Ne parle pas par énigmes. »

Sur le moniteur, un visage que Bollard reconnut tout de suite comme étant celui d’un mort.

Son collaborateur afficha d’autres photos. On y voyait d’autres détails du cadavre. L’homme avait été assassiné de plusieurs balles dans la poitrine.

« Qui est-ce ? »

Ils parcoururent le rapport. Un Européen inconnu, trouvé ce matin, heure locale, par des paysans dans une forêt à proximité du village de Gegelang, à Bali. Probablement le citoyen allemand disparu, Hermann Dragenau.