Marc Elsberg - Black-Out. Demain il sera trop tard

— Arrêtez la conférence de presse. C’est une urgence. »

Quelle urgence ? pensa-t-il avant de dire à son auditoire : « C’est tout pour l’instant. Je vous remercie pour votre présence. »

Des questions surgirent de toutes parts. Sans y prêter attention, il quitta le pupitre et se hâta vers la pièce voisine.

Son assistante le reçut les yeux écarquillés.

Blanchard l’apostropha. « Si ce n’est pas au moins le président de la République en personne, vous pouvez dire adieu à votre travail.

— C’est bien pire, répondit-elle. Vous devez immédiatement aller en haut, dans la salle de conduite.

— Que se passe-t-il ? Dites-le moi, enfin !

— Ils n’en savent rien. C’est bien le problème. »

Blanchard prit l’ascenseur.

Dans la salle garnie de moniteurs et dont les postes de travail étaient pleins d’écran, les opérateurs discutaient frénétiquement. Quelques-uns se penchaient devant les ordinateurs sur les bureaux et regardaient les écrans. D’autres téléphonaient nerveusement. On voyait sur le grand mur la situation des dernières heures. Quelques régions rouges, d’autres vertes. Tous les écrans des postes de travail étaient bleus.

Ses jambes étaient en coton.

Décontenancé, Turner regardait le podium vide d’où Blanchard avait si brusquement disparu, sans répondre aux questions.

« Que s’est-il encore passé ? » demanda-t-il à Shannon.

Les autres journalistes n’avaient pas l’air moins désemparés. Un brouhaha de questions et de suppositions remplit la pièce. Des voix isolées posaient des questions haut et fort, demandaient à voir les responsables. Le podium restait vide. Après quelques minutes, les journalistes commencèrent à remballer leurs affaires. Shannon et Turner en firent de même. En sortant, la plupart d’entre eux disaient du mal de cette prestation de communication aussi dénuée de professionnalisme. Shannon ne pipait mot. Elle n’aurait su dire pourquoi, mais elle avait le sentiment que la fin abrupte des louanges autosatisfaites de Blanchard dissimulait quelque chose. Un homme de sa trempe aime les caméras et la publicité. Il fallait une raison sérieuse pour qu’il y renonçe si rapidement. Ils n’avaient pas encore atteint la sortie que le pressentiment de Shannon se renforça. Ils entendirent les klaxons des voitures venant de l’extérieur, et elle vit à travers les portes vitrées de l’entrée des gens sur le trottoir, allant et venant, discutant en faisant de grands gestes, certains tapant nerveusement sur leurs téléphones portables.

Dehors, la journée était grise, il soufflait un vent froid et désagréable. Shannon n’eut pas besoin de chercher longtemps pour découvrir la cause de cette agitation. Aucune des vitrines n’était éclairée, les feux de circulation ne fonctionnaient plus. Les autos formaient déjà un embouteillage.

« Rien de neuf, soupira Turner. Ce type ne vient-il pas d’expliquer que tout cela était du passé ?

— O.K., nous retournons à l’intérieur, proposa Shannon. Ils nous doivent bien une explication. »

Elle fit volte-face en direction du bâtiment et vit les vigiles en verrouiller les portes.

Après le petit-déjeuner, ils s’étaient assis sur le banc devant le chalet. Qui n’avait pas de place s’installait dans une chaise longue. Angström trouvait la situation irréelle. Mais que pouvaient-ils faire d’autre ? Geindre et se lamenter ne serait d’aucune aide. L’ambiance était tendue. Ils avaient vite renoncé à ce qu’ils s’étaient promis le matin même pour, finalement, commander une bouteille de prosecco. Seuls elle et Manzano ne buvaient pas. Van Kaalden et Terbanten préparait une sortie en skis de fond pour l’après-midi. Angström pensa qu’elles ne seraient plus en état de faire quoi que ce soit, une fois débouchée la troisième bouteille.

Vers midi, deux hommes en uniforme s’approchèrent d’eux, se faufilant entre les chalets.

« Piero Manzano et Sonja Angström ? » demanda le plus petit des deux.

Angström se redressa. Manzano se présenta.

« Nous sommes de la police. Nous venons vous chercher. Dans la vallée, un hélicoptère se tient prêt à décoller. »

Les bavardages des hôtes cessèrent. Ils allèrent chercher leurs bagages dans le chalet. Angström prit congé de ses amies, qu’elle serra dans ses bras.

« Bonne semaine, leur souhaita-t-elle.

— Bon retour. »

Elle lut sur leurs visages l’angoisse et l’inquiétude qu’elles avaient jusqu’alors conjurées en buvant. Cette séparation faisait tout ressurgir. Elle observa la manière qu’avait Manzano d’enlacer le vieux Bondoni. Elle ne pensait pas ces deux hommes capables de cela. Sans doute étaient-ils conscients de la gravité de cet instant.

« Et je peux vraiment te laisser ici ? lui demanda Manzano.

— Je ne suis pas seul, mais en charmante compagnie. »

Manzano se tourna vers Lara. « Est-ce O.K. s’il reste ici ? Vous vous étiez sans doute imaginé vos vacances autrement… »

Lara Bondoni posa le bras sur les épaules de son père. « Je le vois bien trop rarement. C’est juste dommage que vous deviez partir. »

Elle se sépara de son père et enlaça Manzano.

« Bonne chance ! »

Yves Marpeaux, à la tête de l’une des trois équipes de la centrale nucléaire, se tenait en retrait. L’attachée de presse et le directeur de la centrale étaient présents. Le poste de contrôle clignotait comme un sapin de Noël. Presque tous les employés se tenaient devant les écrans avec de gros manuels ouverts, cherchant des explications aux messages d’erreur. Le chef de quart passait entre eux, discutait ici, donnait des instructions là. Puis il téléphona. Finalement, il alla vers Marpeaux et le directeur.

« La pression dans le réacteur et la température dans le système de refroidissement primaire ne cessent d’augmenter », annonça-t-il. Marpeaux réalisa que son front était humide de sueur.

Fiévreusement, Marpeaux passa en revue les différentes raisons de cette anomalie — de la panne d’un groupe électrogène diesel à la panne électronique affectant la conduite du système, en passant par des soupapes ouvertes ou fermées par mégarde, ou encore des défaillances jusqu’alors inconnues de tous. Voilà ce qu’avaient montré les incidents des décennies passées : les experts les tenaient pour impossibles — puis, un jour, ils avaient eu lieu.

« Les moteurs diesel ? demanda Marpeaux.

— Deux d’entre eux ne s’allument pas, et celui qui faisait défaut la dernière fois tourne comme une horloge. Trois équipes sont sur place et examinent les appareils. »

Ils devaient de toute urgence reprendre le contrôle de la température du circuit primaire, de même que de la pression dans le réacteur. Il leur restait encore de nombreuses possibilités avant de prendre des mesures drastiques, comme libérer de la vapeur du circuit primaire pour faire redescendre la pression.

Marpeaux songea inévitablement aux deux fusions accidentelles qui avaient déjà affecté Saint-Laurent. Celle de 1969 comme celle de 1980 avaient eu lieu dans les réacteurs graphite-gaz n° 1 et 2. Atteignant le niveau 4 sur 7 de l’échelle INES ( International Nuclear Event Scale ), les autorités nucléaires françaises les avaient classées parmi les accidents les plus graves s’étant passés en France. À la suite de cela, les réacteurs étaient restés inutilisables pendant des années, leur décontamination et leur remise en service avaient englouti des fortunes. Quelques années plus tard encore, ils avaient été éteints.

« Paris ne va pas être content », observa le directeur.