Stuart Neville - Âmes volées

— Au revoir, dit Strazdas. J’ai un avion à prendre. »

Les visions se succédaient, images fulgurantes, visages, tableaux de la scène émaillés de brefs réveils, l’ensemble ponctué par la douleur.

D’abord le ciel, plus noir encore à travers le brouillard. Les policiers rassemblés tout autour, les doigts qu’on enfonçait dans sa bouche, sa tête tressaillant de mouvements involontaires. Le besoin de tousser, et l’atroce souffrance qui semblait le déchirer en deux.

Ensuite, l’intérieur d’une ambulance, des lumières si vives qu’elles lui cisaillaient le crâne et s’enfouissaient dans son cerveau. Les secouristes affairés autour de lui, le masque à oxygène sous lequel il avait l’impression de se noyer.

Puis l’hôpital, d’autres lumières, des infirmières et des médecins, le contact de mains insistantes, des voix pressantes, le sang étanché, une longue aiguille qui lui transperçait la poitrine, le ronronnement et les signaux sonores d’une machine, puis une tonalité aiguë constante, telle un fil de coton étiré à l’infini par le bruit, jusqu’à se fondre dans le noir, et aussi Ellen, la pensée qu’il aurait aimé la connaître dès sa naissance, et Susan avec ses yeux tristes qu’il aimerait tant revoir encore une fois, mais dans le noir il faisait si bon, c’était doux et tiède comme un lit par une froide matinée, et…

Un éclair soudain. La douleur, encore. La punition des lumières aveuglantes, et, de nouveau, un masque à oxygène. L’absence.

Le chauffeur prit la mallette de Strazdas en silence et n’ouvrit pas la bouche durant tout le trajet jusqu’à l’aéroport. Le véhicule ressemblait à un taxi londonien, mais il en avait vu bien d’autres du même type à Belfast par la fenêtre de sa chambre d’hôtel. Une vitre en plexiglas le séparait de l’homme au cou épais et boutonneux qui tenait le volant à deux mains.

Que pourrait-il bien dire à sa mère ? se demanda Strazdas en chemin. À cette seule pensée, il sentit son scrotum se ratatiner et sa vessie lui fit mal. Il ne dirait rien, évidemment. Pas tout de suite. Une fois à Bruxelles, il prendrait immédiatement un avion pour une autre destination, et, à partir de là, se lancerait sur les traces de la fille. Il chercherait ceux qui l’avaient fournie à Aleksander, d’où elle venait, sa famille, tout ce qui pourrait aider à la localiser.

S’il avait de la chance, elle rentrerait chez elle. Un endroit où elle serait vulnérable. Et après, quand il aurait lavé son esprit de cette souillure, il pourrait se présenter devant sa mère, en fils honorable.

Le jour qui se levait semblait percer le brouillard à grand-peine. Strazdas sentit, plutôt qu’il ne vit, le taxi s’engager sur une longue ligne droite. Le chauffeur jeta un coup d’œil dans son rétroviseur.

« Merde », dit-il.

Strazdas se retourna pour regarder par la vitre arrière. Il distingua d’abord les gyrophares bleus, puis la voiture dont les contours se précisaient en émergeant de la grisaille. Une sirène retentit.

Le chauffeur mit son clignotant et freina.

« Qu’est-ce que vous fabriquez ? demanda Strazdas.

— Je m’arrête, répondit le chauffeur. Ça se voit pas, bordel ?

— Non, dit Strazdas. Continuez.

— Faites pas chier. » Il y eut une secousse quand le taxi monta sur le bas-côté avant de piler.

La voiture s’arrêta derrière lui, phares éteints. La portière du conducteur s’ouvrit, un homme en costume descendit et s’approcha. Le chauffeur abaissa sa vitre. L’homme regarda d’un côté de la route, puis de l’autre.

« Bon sang, Dan, fit le chauffeur. Qu’est-ce qui se passe ? Vous m’avez fait peur. J’ai cru que j’allais me prendre une amende. Je ne peux pas me permettre de perdre des points en ce… »

Hewitt sortit un pistolet de sa ceinture, visa le front du chauffeur, et tira.

Strazdas se précipitait déjà pour ouvrir la portière. Il s’éjecta de la voiture, atterrit sur l’épaule, se releva et escalada l’accotement en glissant dans la neige.

Une détonation claqua dans l’air glacé, et les jambes de Strazdas se dérobèrent sous lui. Il tomba à la renverse en hurlant et dévala la pente vers le taxi dont le moteur tournait toujours. Le macadam du bas-côté lui écorcha les mains et les genoux quand il termina sa chute près de la roue arrière du véhicule. Il essaya de ramper sous la carrosserie, mais une main le saisit par la cheville et le traîna en arrière.

Dominant de toute sa hauteur l’homme couché à terre, Hewitt le visa entre les yeux.

« Je n’enverrai pas de lettre, gémit Strazdas. J’ai dit ça comme ça. Je ne le ferai pas, je le jure sur la vie de ma mère.

— Trop tard », dit Hewitt.

Strazdas hurla.

Après deux balles dans la poitrine, sans plus supplier ni crier, il put seulement voir Hewitt s’avancer et se pencher vers lui. Il perçut la chaleur du canon contre son front, sentit l’odeur de la cordite, et voua sa mère à tous les diables de l’enfer.

Susan attendait près du lit, Ellen assise sur ses genoux, quand Lennon se réveilla.

« Bienvenue parmi les vivants, dit-elle.

— Où suis-je ? demanda-t-il.

— Au Royal. On t’a ramené de l’hôpital d’Antrim il y a deux jours.

— Je me rappelle pas. » Sa voix lui râpait la gorge comme du papier de verre.

« Ça ne m’étonne pas, dit-elle. Tu étais shooté jusqu’aux yeux.

— Tu étais là ?

— Oui, répondit-elle. Je t’ai tenu la main dans l’ambulance. Je suis restée près de toi tous les jours.

— Combien de temps ? »

Susan sourit. « Hier soir, je me suis souhaité la bonne année.

— Merci », dit Lennon.

Elle hocha la tête.

Lennon regarda sa fille. Il fit un effort pour lui sourire. « Salut », dit-il.

Le visage de la fillette demeura impassible. « Salut.

— Tu as été sage ? » demanda-t-il.

Ellen sourit enfin. « Mmm », répondit-elle.

Lennon tendit sa main droite vers sa fille. Elle lui saisit deux doigts et les serra. Il voulut dire quelque chose, des paroles importantes, il en était sûr, mais le sommeil le prit de vitesse.

Deux jours plus tard, l’inspecteur chef Uprichard vint s’asseoir au chevet de Lennon.

« La qualité des visites se dégrade déjà, commenta Lennon.

— Ça ne va pas s’arranger, dit Uprichard. Vous vous êtes mis dans un sale pétrin.

— Quel genre ?

— N’y pensez pas pour l’instant. Pensez d’abord à vous rétablir, c’est le mieux que vous puissiez faire.

— Quel genre ? » répéta Lennon.

Uprichard soupira. « C’est sérieux. Telle que l’affaire se présente à ce jour, je ne vois pas comment vous allez vous en sortir. Le fait que vous ayez aidé cette fille à fuir la justice, déjà, c’est suffisant pour signer la fin de votre carrière dans la police, mais avec la mort du jeune Connolly en plus, même s’il s’agit de légitime défense… Disons que vous avez intérêt à bétonner vos réponses quand on vous interrogera.

— Quelqu’un a enquêté sur Connolly ? demanda Lennon. Pourquoi était-il là ?

— Sa femme a fait une déposition, répondit Uprichard. Et nous avons eu accès à ses comptes bancaires. Le couple était endetté jusqu’au cou. Emprunts, cartes de crédit, trois mois de loyer en retard. Et puis arrivent deux gros virements depuis un compte offshore, dont un effectué la veille de Noël et crédité seulement après les fêtes. D’après sa femme, ils risquaient d’être expulsés de chez eux, et tout d’un coup, il annonce qu’il a trouvé l’argent d’une mise de fonds pour acheter une maison. Apparemment, quelqu’un le payait grassement pour vous dégommer.