Stuart Neville - Âmes volées

Lennon éteignit le moteur. Il plongea la main dans sa poche et lui tendit une liasse de papiers. De l’argent, comprit-elle, en sentant le contact rugueux et le poids du paquet.

« Trois cent cinquante euros, dit-il. C’est tout ce que j’avais sur mon compte. Vous pourrez les échanger à Cracovie et prendre un train pour Kiev. Dès que vous serez arrivée chez vous, emmenez votre frère et partez. Ne restez pas là-bas. Strazdas vous cherchera.

— La ferme de Mama, dit-elle, c’est notre maison. Où irons-nous vivre ?

— Je ne sais pas, dit Lennon. Vous trouverez une idée. Vous êtes intelligente, et vous êtes forte. Vous penserez à quelque chose une fois sur place. »

Galya réfléchit. Oui, elle trouverait. L’homme à qui Mama devait tant d’argent, il pourrait prendre la ferme. Elle et son frère seraient libérés de leur dette, ils partiraient la tête haute. Elle regarda le visage marqué de Lennon, vit les cicatrices sous la peau.

« Votre amie, Susan », dit-elle.

Lennon ne réagit pas tout de suite. Puis il demanda : « Oui, quoi ?

— Faites-lui plaisir, dit Galya. Alors, elle vous fait plaisir. »

Lennon sourit. « Peut-être.

— Pas peut-être. Seulement oui.

— Allons-y, dit Lennon en posant la main sur la poignée de la portière. Il faut que vous preniez cet avion. »

Il descendit, alla ouvrir du côté de Galya et l’aida à sortir.

« Surtout, n’oubliez pas, dit-il en refermant la portière. Ne parlez à personne sauf si vous y êtes obligée. Foncez aussitôt au contrôle de sécurité. L’embarquement aura déjà commencé. Ensuite, allez directement à la porte d’embarquement et montez dans l’avion. C’est tout ce que vous avez à faire.

— Merci », dit Galya. Après un moment d’hésitation, elle passa les bras autour des larges épaules de Lennon.

Il résista tout d’abord, puis la serra aussi contre lui.

« Faites plaisir à Susan, dit-elle.

— J’essaierai. »

Un peu plus loin, d’une voix assourdie par le froid, quelqu’un lança : « Jack. »

Lennon chercha la source de la voix et se plaça devant Galya pour lui faire obstacle, tendant déjà la main vers son étui attaché à sa ceinture.

Une silhouette haute et mince se dressait devant une camionnette. L’homme avança en boitillant. Sa main gauche levée serrait un pistolet, il tenait son bras droit avec raideur, comme douloureusement, le long de son corps. Des traînées de sang séché marquaient sa joue, son front et sa mâchoire portaient de multiples coupures et écorchures, son blouson à capuche était déchiré.

« Connolly », dit Lennon.

Passant une main dans son dos, il écarta Galya. De l’autre main, il libéra le Glock de son étui.

« Je suis désolé, Jack », dit Connolly.

La première balle heurta Lennon à l’épaule gauche comme le poing d’un boxeur poids-lourd et le projeta contre l’Audi. Il resta debout sur ses jambes flageolantes, tandis que l’afflux d’adrénaline dans son système précédait la douleur. Instinctivement, sa main droite leva le Glock et le braqua en plein sur la poitrine de Connolly. Avant qu’il n’ait le temps de tirer, il sentit qu’il recevait un coup au ventre, puis un autre. Ses jambes l’abandonnèrent.

Lennon s’écroula sur le dos, la main droite toujours levée. À la périphérie de sa vision, il vit Galya se pencher sur lui, bouche grande ouverte, mais il n’entendit aucun cri.

« Courez », fit-il.

Connolly lui apparut, le canon de son arme pointé sur un point au-dessus de sa tête.

« Courez, répéta Lennon. Vite. »

Il tira sur Connolly, sans savoir si son tir était ajusté. Connolly tressauta et partit à la renverse contre la camionnette, le visage tordu de douleur.

Lennon prit une inspiration, retint son souffle et affermit sa main droite, alignant le viseur du Glock sur le torse de Connolly. Celui-ci leva la main gauche, l’œil de son pistolet dardé sur Lennon. Saisi par un frisson glacé qui lui montait du ventre, Lennon appuya sur la détente. Il vit l’explosion jaillir de la gueule du pistolet en face, il vit Connolly s’effondrer, il vit le monde sombrer dans des ténèbres d’un froid abyssal.

Galya partit à fond de train, l’esprit verrouillé pour ne pas sentir la douleur, serrant l’argent et les documents contre sa poitrine. Elle ralentit à l’approche du bâtiment et traversa en marchant la route devant l’entrée du terminal. Dans le brouillard, des policiers de l’aéroport se précipitaient en direction des coups de feu. Ils ne la remarquèrent pas.

Les portes automatiques s’ouvrirent et elle pénétra dans un bain de chaleur. D’autres policiers couraient vers la sortie. Eux non plus ne lui prêtèrent pas attention.

Elle suivit un panneau indiquant « Départs », rejoignit la courte file d’attente qui s’était formée au passage de la sécurité, et, obéissante, plaça les chaussures et le manteau de Susan dans les bacs fournis à cet effet. Les bandages autour de ses pieds étaient dissimulés par d’épaisses chaussettes. Elle attendit patiemment son tour de franchir la porte magnétique, sans se plaindre quand, de l’autre côté, l’employée lui palpa le corps.

Elle parvint bientôt à la porte d’embarquement où une hôtesse de l’air accorda à peine un regard à ses documents de voyage. Quelques pas encore, puis la traversée du tarmac jusqu’à l’avion, et elle monta à bord. Elle trouva la rangée douze et s’assit.

Quand la femme assise près d’elle lui demanda si tout allait bien, Galya répondit oui, merci, et essuya avec sa manche les larmes qui lui coulaient sur les joues.

Tout le monde croit en Dieu au décollage d’un avion, pensa-t-elle.

Elle fit une prière pour l’âme de Jack Lennon.

Strazdas attendait dans l’accueil de l’hôtel, sa valise à ses pieds. Huit heures quarante-cinq, avait dit le contact. Il regarda sa montre. Huit heures quarante-sept.

Son téléphone sonna.

« Le taxi arrive, annonça le contact. Allez prendre l’avion.

— Et la fille ?

— Je vous suggère de donner un bon pourboire au chauffeur, dit le contact. C’est le lendemain de Noël, tout de même. Il m’a rendu beaucoup de services.

— Et la fille ? » répéta Strazdas.

Il y eut un silence. Puis : « Elle s’est échappée. L’opération s’est mal passée. »

Strazdas enfonça une phalange entre ses dents et la mordit avec force. Il sentit le goût du sel, respira bruyamment par le nez. Un grognement sourd enflait dans sa gorge.

« C’est fait, n’en parlons plus. Un homme est mort. Ne l’oubliez pas. C’était un bon élément, il n’aurait pas dû y passer. Tout ça à cause de votre stupide vendetta. Lâchez l’affaire maintenant. »

Strazdas remarqua que la réceptionniste l’observait. Il se fit violence pour retirer son doigt de sa bouche. Un liquide chaud lui coula sur le menton. Il l’essuya et sourit à l’employée. Elle reporta son regard sur les papiers étalés devant elle.

« Vous m’entendez, Arturas ? demanda le contact. C’est terminé. Il n’y a plus rien à faire.

— Si, il y a une chose, dit Strazdas. Je vais envoyer une lettre à vos supérieurs. Je donnerai votre nom, Daniel Hewitt, inspecteur chef. Je joindrai l’historique de tous les paiements que vous avez reçus depuis dix-huit mois. Ces versements ne permettent pas de m’identifier, ni moi ni mes sociétés, mais ils obligeront vos supérieurs à examiner vos comptes bancaires, vos investissements, votre style de vie. »

Strazdas aperçut le taxi qui s’arrêtait devant la porte de l’hôtel.

« Faites attention, Strazdas. Une fois qu’on prononce ce genre de paroles, il est impossible de les retirer.