Stuart Neville - Âmes volées

« Vous désirez ?

— Nous avons besoin d’une chambre, dit Lennon.

— À cette heure-ci ? demanda l’hôtesse en levant un sourcil étonné. La nuit de Noël ?

— Je sais, nous arrivons un peu à l’improviste », dit Lennon. Il passa un bras autour de l’épaule de Galya. « La mère de mon amie est malade, en Lettonie… Nous prenons un avion tôt demain matin. »

L’hôtesse les considéra tour à tour. « Vu que je n’ai pas d’étable ni de mangeoire où vous mettre, je vais vous laisser entrer. Dois-je m’attendre à voir débarquer trois rois mages ? »

Dieu merci, Galya ne posa aucune question jusqu’à ce qu’ils aient refermé la porte de la chambre. Là, sans prêter attention aux rideaux à fleurs et à l’odeur de chou rance, elle s’assit au bout du lit.

« On va où en avion ? demanda-t-elle.

— Moi, nulle part. Il n’y a que vous qui partez, dit Lennon.

— Je vais où ?

— Je ne sais pas, répondit-il en faisant les cent pas. Je vous prendrai le premier vol que je trouverai. Pour vous envoyer aussi près de chez vous que possible.

— Pourquoi ? À cause de cet homme dans la voiture ?

— Oui. Strazdas a un complice dans la police. Sinon, personne n’aurait su que nous étions en route pour le commissariat. Et je crois savoir qui c’est.

— Qui ? » demanda-t-elle.

L’inspecteur chef Dan Hewitt, de la Branche C3 du Renseignement, faillit-il répondre. Mais il se rattrapa à temps. Cette fille était déjà en danger. En savoir plus ne ferait que l’exposer à plus grand risque encore.

« Quelqu’un, dit-il seulement.

— Un méchant ?

— Oui. C’était un de mes amis, autrefois. Il est mouillé.

— Mouillé ?

— Corrompu. Il reçoit de l’argent des malfrats.

— Vous allez l’arrêter ? demanda-t-elle. Le mettre en prison ? »

Lennon rit malgré lui. « Ce n’est pas si facile que ça. Et il a une dent contre moi.

— Vous voulez dire, il ne vous aime pas ? » Elle eut un sourire en coin. « Moi, je crois que vous ne l’aimez pas.

— Exact, dit Lennon. En tout cas, si j’ai raison, vous n’êtes en sécurité dans aucun commissariat. C’est pourquoi vous devez partir. Rentrer chez vous. »

Elle hocha la tête. « Chez moi… Oui, je veux rentrer chez moi et voir mon frère. Mais vous aurez des ennuis.

— Peut-être, dit Lennon. Sans doute. Peu importe, je vous mets quand même dans un avion. »

L’hôtesse conduisit Lennon dans le salon et lui montra l’ordinateur. C’était une vieille machine, avec une connexion Internet d’une lenteur extrême, mais en quelques minutes il avait repéré le seul départ intéressant pour Galya, un vol qui décollait à sept heures du matin à destination de Cracovie. Ignorant tout des moyens de transport en Europe de l’Est, il devait seulement espérer que, de là, elle attraperait un train jusqu’à Kiev, puis parviendrait à regagner son village, où qu’il fût.

Mais il y avait le prix. Il eut un moment de panique en tentant de se rappeler combien il lui restait sur sa MasterCard. Pas beaucoup, mais peut-être assez. Il ne le saurait pas avant d’avoir essayé et vu le paiement accepté, ou refusé.

Ce fut un soulagement quand, ayant entré le numéro de sa carte, il passa à la page de confirmation, puis à un lien pour effectuer la réservation en ligne. Il lui sembla attendre une éternité avant que l’antique imprimante ne finisse par cracher un vague code-barres sur une feuille A4.

Debout sur le seuil de la pièce, l’hôtesse le regardait. « C’est fait ? demanda-t-elle lorsqu’il se leva.

— Oui, merci, dit-il. Désolé de vous déranger le jour de Noël.

— Ne vous tracassez pas pour ça. » Elle lui effleura délicatement le bras quand il passa près d’elle. « Elle me paraît gentille, cette petite. J’espère que vous arriverez à régler vos soucis. »

Lennon faillit protester que non, il n’avait pas de soucis, à part la maladie de la mère mentionnée en arrivant. Au lieu de quoi, il répondit : « Moi aussi. »

Il grimpa les deux étages pour regagner la chambre et marqua une pause devant la porte. Susan devait l’attendre. Il avait promis de la rejoindre sur le canapé, où ils boiraient un verre de vin ensemble pendant que leurs filles respectives dormiraient. Avec un soupir, il sortit son téléphone de sa poche. Elle décrocha à la première sonnerie.

« Il s’est passé quelque chose, dit-il.

— Comme d’habitude », répondit-elle. Et elle raccrocha.

« Merde », grommela-t-il dans sa barbe.

Galya dormait d’un profond sommeil quand il entra dans la chambre. Il s’assit près de la fenêtre, face à la porte, posa son Glock sur la table à côté de lui et programma l’alarme de son téléphone pour six heures.

Cinq heures et demie de sommeil, avec un peu de chance. Mais la chance n’avait jamais été son fort.

Après une heure au téléphone, suivie d’encore une heure d’autopunition, Arturas Strazdas commença à se ressaisir. Il connaissait le processus, pour l’avoir déjà expérimenté, consistant à réassembler les morceaux de lui-même qui s’étaient éparpillés durant les heures et les jours précédents.

Il débutait toujours par un moment de silence et de contemplation. Assis, immobile, il revoyait chaque blessure qu’il s’était infligée, se rappelant qu’il était sain d’esprit et que les hommes sains d’esprit ne s’imposaient pas de souffrir ainsi. Les hommes sains d’esprit canalisaient leur colère, s’en servaient pour avancer dans leur vie, pas pour se détruire.

D’après son contact, l’élimination de la fille était à présent garantie, une simple question de temps. Strazdas n’avait aucune raison de rester dans cette ville une minute de plus. À dix heures du matin, il devrait se trouver dans le taxi mis à sa disposition, en route vers l’aéroport. Sinon, ce serait une voiture de police qui viendrait le chercher. Pour l’emmener au commissariat où il subirait un interrogatoire.

L’un ou l’autre, avait dit le contact. C’était aussi simple que ça.

C’est pourquoi, le croyant sur parole, Strazdas entreprenait maintenant de se reconstruire.

Une fois son esprit suffisamment stabilisé, il se rasa, prit une douche, puis enfila une chemise propre et son beau costume de voyage. Son estomac gargouillait. Il jeta un coup d’œil au réveil près du lit.

Presque cinq heures du matin.

Le service en chambre était-il assuré à cette heure ? Du pain grillé, peut-être, avec un œuf à la coque ?

Il allait essayer. Un homme sain d’esprit devait manger. Et Arturas Strazdas était, assurément, un homme sain d’esprit.

Un brouillard dense noyait encore la cour quand Lennon aida Galya à s’asseoir à l’avant de la voiture, deux heures avant l’aube. Dix minutes jusqu’à l’aéroport, dit-il, puis elle disposerait d’une demi-heure pour passer le contrôle de sécurité et monter dans l’avion. Elle devrait entrer seule dans le terminal, expliqua-t-il, et se rendre directement à la sécurité. Il lui suffirait de montrer la carte d’embarquement et son passeport.

Tout simplement, dit-il.

Galya n’en croyait pas un mot.

Elle garda le silence dans la voiture qui démarrait. Les phares trouaient à peine le brouillard, et l’eau chaude versée par Lennon pour dégivrer le pare-brise avait gelé, de sorte que le monde plongé dans l’obscurité apparaissait trouble, ondulant derrière un film de glace.

La forme vague de l’aéroport émergea un peu plus loin, révélée seulement par le rayonnement diffus de ses lumières. Lennon s’engagea dans un parking en face du terminal. Galya distinguait à peine les contours du bâtiment et ne voyait personne s’en approcher ni en sortir, mais elle savait qu’il y avait là des gens, dissimulés derrière l’épais voile gris.