Ian Rankin - Una cuestión de sangre

La voz de Hood:

– En las que parece que el malo ha muerto…

– Y resucita; eso es. Y en ese momento vi que había gente en la puerta; me imagino que serían profesores. Debieron de quedarse horrorizados.

– ¿Y tú cómo estás, James? ¿Qué tal de ánimo?

– Si le digo la verdad, aún no he asimilado el golpe. Perdón por el juego de palabras. Nos han ofrecido apoyo psicológico, supongo que eso ayudará.

– Has tenido una experiencia terrible.

– ¿Verdad que sí? Algo para contar a mis nietos, supongo.

– Con qué frialdad habla -comentó Siobhan.

Rebus asintió.

– Te agradecemos mucho que hayas hablado con nosotros. ¿Te parece bien que te dejemos un bloc y un bolígrafo? Seguramente volverás a evocar la escena una y otra vez, y eso es positivo, es el modo de superarlo. Por eso quizá recuerdes algo que te interese anotar. Escribir los detalles es otra manera de superar la experiencia.

– Sí, lo entiendo.

– Y queremos hablar contigo otra vez.

La voz de Hood:

– Los periodistas también querrán. Tú verás si quieres hacer declaraciones, pero si prefieres yo puedo hacer de intermediario.

– No hablaré con nadie hasta dentro de un día o dos; pero no se preocupe, sé perfectamente cómo son los periodistas.

– Bien, gracias de nuevo, James. Creo que tus padres están esperando fuera.

– Oiga, en este momento me encuentro bastante cansado. ¿No podrían decirles que me he dormido?

Era el final de la cinta. Siobhan aguardó unos segundos y apagó el magnetófono.

– Final del primer interrogatorio. ¿Quieres escuchar otra? -preguntó señalando el archivador, pero Rebus negó con la cabeza.

– De momento no, pero me gustaría hablar con el chico -dijo-. Ha dicho que conocía a Herdman, y eso tiene su importancia.

– También ha dicho que no sabe por qué Herdman lo hizo.

– En cualquier caso…

– Estaba muy sereno.

– Tal vez por la impresión. Como dice Hood, tarda tiempo en superarse.

Siobhan le miró pensativa.

– ¿Por qué crees que no querría ver a sus padres?

– ¿Has olvidado quién es su padre?

– Ya, pero de todos modos… Cuando te sucede una cosa así, tengas la edad que tengas, tienes ganas de que te den cariño.

– ¿A ti te sucede? -replicó Rebus mirándola.

– A la mayoría de la gente… me refiero a la mayoría de la gente normal.

Llamaron a la puerta. Se entreabrió y el agente asomó la cabeza.

– No he podido conseguir los cafés -dijo.

– Ya hemos acabado. Gracias, de todos modos.

Entregaron la cinta al policía para que la guardara y salieron, parpadeando deslumbrados por la luz del día.

– James no nos ha aclarado mucho, ¿verdad? -dijo Siobhan.

– No -contestó Rebus que repasaba mentalmente la conversación con la esperanza de encontrar algo útil.

El único rayo de luz era que el chico conocía a Herdman. ¿Y qué? Mucha gente de la localidad conocía a Lee Herdman.

– ¿Vamos a la calle principal a ver si encontramos un café?

– Yo sé dónde podemos tomar uno -dijo Rebus.

– ¿Dónde?

– En el mismo sitio que ayer.

Allan Renshaw no se había afeitado desde la víspera. Estaba solo en casa porque Kate había ido a ver a unos amigos.

– No le conviene estar aquí encerrada conmigo -dijo mientras les hacía pasar a la cocina.

El cuarto de estar estaba igual. Las fotos seguían esperando a que alguien las mirase, las ordenase o las volviera a guardar en las cajas. Rebus vio más cartas de pésame encima de la repisa de la chimenea. Renshaw cogió un mando a distancia del brazo del sofá y apagó el televisor, en el que se veía un vídeo casero de la familia en vacaciones.

Rebus decidió no hacer comentarios. Renshaw tenía el pelo alborotado y Rebus se preguntó si habría dormido vestido. Renshaw se sentó desmadejado en una de las sillas de la cocina y dejó que Siobhan se ocupara del hervidor. Boecio estaba tumbado en la encimera, pero cuando fue a acariciarle el gato saltó al suelo y cruzó corriendo el cuarto de estar.

Rebus se sentó enfrente de su primo.

– Estaba preocupado por ti -dijo.

– Lamento haberte dejado anoche con Kate.

– No tienes por qué disculparte. ¿Qué tal duermes?

– Duermo demasiado -contestó él con sonrisa desmayada-. Supongo que es el modo de evadirme.

– ¿Cómo van los preparativos del entierro?

– Todavía no nos entregan el cadáver.

– Lo harán pronto, Allan. Ya verás cómo todo acaba pronto.

Renshaw alzó la vista hacia él con los ojos enrojecidos.

– ¿Lo prometes, John? -preguntó, y aguardó a que Rebus asintiera con la cabeza-. Entonces ¿cómo es que los periodistas no dejan de llamar por teléfono para hablar conmigo? Es como si creyeran que esto no va a terminar enseguida.

– Todo lo contrario. Por eso te molestan. Ya verás cómo dentro de un par de días tienen otra cosa en qué pensar. ¿Hay alguno en concreto a quien deseas que espante?

– Uno que habló con Kate no deja de fastidiarla.

– ¿Cómo se llama?

– Kate lo apuntó no sé dónde… -contestó Renshaw mirando en derredor como si el nombre estuviera a mano.

– ¿Junto al teléfono? -aventuró Rebus levantándose y yendo al pasillo.

El aparato estaba en una repisa junto a la puerta de entrada. Lo descolgó y, al no oír ningún sonido, vio que estaba desconectado; lo habría hecho Kate. Al lado había un bolígrafo, pero ningún papel. Miró en la escalera y vio un cuaderno. Había nombres en la primera página.

Volvió a la cocina y puso el cuaderno en la mesa.

– Steve Holly -dijo.

– Ése es -asintió Renshaw.

Siobhan, que estaba sirviendo el té, se detuvo y miró a Rebus. Conocían al tal Steve Holly, que trabajaba para un periódico sensacionalista de Glasgow y ya había resultado muy molesto en otras ocasiones.

– Hablaré con él -dijo Rebus sacando del bolsillo el analgésico.

Siobhan colocó las tazas y se sentó.

– ¿Te encuentras bien? -preguntó.

– Sí -mintió Rebus.

– John, ¿qué te ha pasado en las manos? -preguntó Renshaw, pero Rebus meneó la cabeza.

– Nada, Allan. ¿Qué tal está el té?

– Bien -contestó su primo sin probarlo, y Rebus le miró pensando en la grabación magnetofónica y en la serenidad de James Bell.

– Derek no sufrió -dijo de forma pausada-. Seguramente ni se enteró.

Renshaw asintió.

– Si no me crees… pronto podrás preguntárselo a James Bell. Él te lo confirmará.

– Creo que no lo conozco -replicó Renshaw negando con la cabeza.

– ¿A James Bell?

– Derek tenía muchos amigos, pero creo que ése no era amigo suyo.

– Pero de Anthony Jarvies sí era amigo, ¿verdad? -preguntó Siobhan.

– Ah, de Tony sí, venía mucho por casa. Se ayudaban en los deberes y escuchaban música.

– ¿Qué clase de música? -preguntó Rebus.

– Jazz sobre todo. Miles Davis, Coleman no-sé-cuántos… No recuerdo los nombres. Derek decía que iba a comprarse un saxo tenor para aprender a tocarlo cuando fuera a la universidad.

– Kate dijo que Derek no conocía al hombre que lo mató. ¿Tú lo conocías, Allan?

– Le había visto en el pub. Era algo… solitario no es la palabra, pero estaba siempre con alguien. A veces desaparecía durante varios días. Iba a hacer montañismo o senderismo. O a lo mejor se iba en esa lancha que tenía.

– Allan… te voy a pedir una cosa, pero si no te parece bien me lo dices.

Renshaw le miró.

– ¿Qué?