Ian Rankin - Black & blue

– Él no era así.

– ¿Ni siquiera cuando llegó al límite? ¿Le había visto usted antes en esas circunstancias? -Rebus no sabía qué decir. Ancram se inclinó otra vez sobre la mesa apoyando las manos encima. Volvió a recostarse en el asiento-. ¿Qué quería preguntarme?

De niño Rebus vivía en una casa pareada con un pasadizo de separación de la casa vecina que conducía a los dos jardines de la parte trasera. Allí jugaba al fútbol con su padre y a veces trepaba hasta lo alto del muro. Otras se situaban en el centro y lanzaba con todas sus fuerzas una pelota de goma maciza contra las losas de piedra para que botara como loca en el suelo y de una pared a otra…

Eso era lo que sentía en aquel momento.

– ¿Cómo?

– Me ha dicho que tenía un par de preguntas.

Rebus regresó despacio al presente. Se restregó los ojos.

– Sí -contestó-. La primera es sobre Eve y Stanley.

– ¿Qué pasa con ellos?

– ¿Son amigos?

– ¿Quiere decir que si se llevan bien? Pues sí.

– ¿Sólo bien?

– No hay peleas que yo sepa.

– Yo me refería más a cuestiones de celos.

Ancram cayó en la cuenta.

– ¿Entre Tío Joe y Stanley?

Rebus asintió con la cabeza.

– ¿Es capaz ella de enfrentarlos?

Él la había conocido y creía saber la respuesta. Ancram se encogió de hombros. La conversación tomaba un derrotero inesperado.

– Es que -siguió Rebus- en Aberdeen compartían habitación en el hotel.

Ancram entornó los ojos.

– ¿Está seguro? -Rebus asintió-. Tienen que estar locos. Tío Joe los matará.

– A lo mejor piensan que no puede.

– ¿Qué quiere decir?

– A lo mejor piensan que son más fuertes que él. A lo mejor piensan que en un enfrentamiento los matones cambiarían de bando. Actualmente de quien todos tienen miedo es de Stanley; lo dijo usted mismo. Y más ahora que ha muerto Tony El.

– Tony era cosa del pasado, de todos modos.

– No estoy seguro.

– Explíquese.

Rebus negó con la cabeza.

– Primero tengo que hablar con un par de personas. ¿Sabe si Stanley y Eve han trabajado juntos antes?

– No.

– Luego esa excursión a Aberdeen…

– Yo diría que es algo nuevo.

– En el hotel dicen que hace seis meses que se alojan allí.

– Entonces la cuestión es: ¿qué se trae Tío Joe entre manos?

Rebus sonrió.

– Creo que usted sabe la respuesta: drogas. Ha perdido el mercado de Glasgow que ya estaba repartido. Así que o lucha por una tajada, o se lo monta en otro sitio. El Burke's recibiría la mercancía y la vendería, sobre todo si tienen a alguien del DIC en el bolsillo. Aberdeen es un buen mercado, no tanto como hace quince o veinte años, pero sigue siendo un mercado.

– Entonces, vamos a ver, ¿qué va usted a hacer que no podamos hacer nosotros?

– Es que aún no sé si usted habla con franqueza. Quiero decir que a lo mejor está indeciso.

Ancram esbozó una amplia sonrisa.

– Yo podría decir lo mismo de usted en el caso Spaven.

– Es probable.

– No estaré satisfecho hasta que lo sepa. Creo que eso nos iguala.

– Mire, Ancram, fuimos a aquel garaje y la bolsa estaba dentro. ¿Importa el modo como entramos nosotros?

– Pudieron ponerla allí.

– Que yo sepa, no.

– ¿Geddes nunca le hizo una confidencia?

Rebus se puso en pie.

– Estaré fuera un día o dos. ¿De acuerdo?

– De acuerdo, nada. Le espero mañana aquí, a la misma hora.

– Por Dios bendito…

– O rebobinamos ahora mismo la grabadora y me dice lo que sepa. Así tendrá todo el tiempo que quiera. Y, además, creo que será un desahogo para usted.

– Nunca he necesitado desahogarme. El problema es respirar el mismo aire de gente como usted.

– Ya le he dicho que la policía de Strathclyde y la Brigada de Narcotráfico están planeando una operación…

– Que quedará en nada, porque como sabemos Tío Joe tiene en el bolsillo a la mitad de la policía de Glasgow.

– No soy yo quien va a verle a su casa con una carta de presentación de un tal Morris Cafferty.

Rebus sintió una opresión en el pecho. «Un infarto», pensó. Pero era simplemente Jack Morton que le sujetaba para que no se abalanzara sobre Ancram.

– Hasta mañana por la mañana, caballeros -dijo Ancram Como si no hubiese pasado nada.

– Sí, señor -dijo Morton sacando a Rebus a empujones del despacho.

Rebus le dijo a Jack que fuera por la M8.

– De eso nada, monada.

– Pues aparca en Waverley; cogeremos el tren.

A Morton no le gustaba el aspecto de Rebus; parecía como si pretendiera liar una buena. Le salían chispas por los ojos.

– ¿Qué vas a hacer en Glasgow? ¿Ir a Tío Joe a decirle: «Ah, por cierto, su mujer se acuesta con su hijo»? Ni tú puedes ser tan idiota.

– Claro que no soy tan idiota.

– Glasgow no es de nuestra jurisdicción -insistió Morton-. Yo volveré a Falkirk dentro de unas semanas y tú…

– ¿Yo dónde estaré, Jack? -dijo Rebus sonriendo.

– Sólo Dios o el diablo lo saben.

Rebus sonrió para sus adentros.

– Siempre tienes que ser el héroe, ¿no es cierto? -apostilló Morton.

– Vivimos en una época de héroes -replicó Rebus.

En la M8, a medio camino entre Edimburgo y Glasgow y ralentizado por el tráfico, Morton volvió al ataque:

– Esto es una locura. De verdad.

– Confía en mí, Jack.

– ¿Confiar en ti? ¿El que quiso tumbarme a puñetazos hace un par de días? Con amigos como tú…

– …no hacen falta enemigos.

– Aún hay tiempo.

– No lo hay; es lo que tú crees.

– No dices más que gilipolleces.

– Lo que pasa es que tú no escuchas.

Rebus se sentía más sosegado ahora. A Jack le pareció que había superado el cortocircuito: ya no había chispas. Casi prefería verle más alterado. La falta de emoción en su voz era escalofriante, incluso en aquel coche con calefacción. Abrió un poco más la ventanilla. La aguja no pasaba de sesenta y cinco y eso que iban por el carril más rápido. Si encontrase un hueco se metería en el otro; tenía que retrasar la llegada como fuese.

Había admirado mucho a Rebus -y había oído a otros policías elogiarle- por su tenacidad y por el modo de entregarse a los casos como un auténtico sabueso, llegando en muchas ocasiones a destriparlos, descubriendo motivos secretos y cadáveres ocultos. Pero esa misma tenacidad podía convertirse en una debilidad que lo cegaba y le abocaba al peligro, haciéndole impaciente y temerario. Sabía por qué iban a Glasgow y también lo que Rebus quería hacer allí. Y como Ancram le había ordenado no perderle de vista, se iba a ver metido en líos.

Años atrás los dos habían trabajado juntos y formaron un buen equipo; pero a él le alegró que le destinaran fuera de Edimburgo. Tanto la ciudad como su compañero le ahogaban. Por aquel entonces Rebus parecía vivir más consigo mismo que en compañía de los demás. Incluso el pub que frecuentaba era un local con menos distracciones de las habituales: un simple televisor, una tragaperras y una máquina de tabaco. Y siempre que se organizaban salidas en grupo -pesca, jugar al golf o excursiones en autocar- él nunca iba. Era un informal formal, un solitario entre la gente, y sólo se entregaba de lleno cuando investigaba algún caso. Morton sabía de sobra lo que era aquello. El trabajo te envolvía de tal manera que te aislaba del resto del mundo. Los otros suelen mirarte con suspicacia o franca hostilidad y uno acababa por relacionarse sólo con policías, lo cual resultaba aburrido para la esposa o la novia. Y luego también ellas comienzan a sentirse aisladas. Era una putada.

Desde luego que, en la policía, muchos sabían afrontar la situación. Su pareja era comprensiva, o ellos eran capaces de olvidarse del trabajo al volver a casa; podían lograr que fuera sólo eso: un trabajo, el modo de pagar la hipoteca. Imaginaba que en el DIC habría un cincuenta por ciento con vocación y otros tantos que habrían podido hacer un trabajo de oficina en cualquier otro lugar.