Ian Rankin - Black & blue

Morton se dirigió hacia Fettes como si acudieran al lugar del crimen. Los otros coches les pitaban y protestaban por su manera de conducir. Llegaban con veinte minutos de retraso, pero a Rebus le tenía sin cuidado. Él tenía sus copias; las fotos que faltaban en el cuarto de Alian Mitchison. Eran también grupos pero menos numerosos. Y en todas ellas aparecía la chica de las trencitas, al lado de Mitchison. En una, le rodeaba con el brazo y en otra se besaban, sonrientes.

No le sorprendía. Ahora ya no.

– Espero que hayan valido la pena las jodidas fotos -dijo Morton.

– Hasta el último céntimo.

– No me refería a eso.

Chick Ancram les esperaba sentado con las manos juntas y cara de pocos amigos. Tenía delante los archivadores como si no los hubieran quitado desde la sesión anterior. Su voz tenía un ligero vibrato. Controlaba la situación a duras penas.

– Me ha llamado una tal Kayleigh Burgess -dijo.

– ¿Ah, sí?

– Quería hacerme unas preguntas. -Hizo una pausa-. Sobre usted. Y sobre el papel que el inspector Morton desempeña actualmente en su vida.

– Calumnias, señor. Jack y yo sólo somos buenos amigos.

Ancram plantó las manos en la mesa.

– Creí que habíamos llegado a un acuerdo.

– Pues no recuerdo.

– Bien, esperemos que su memoria a largo plazo no le falle tanto. -Abrió un archivador-. Porque ahora es cuando empieza lo divertido.

Hizo un gesto con la cabeza para indicar al sumiso Morton que pusiera en marcha la grabadora, tras lo cual empezó otra vez la rutina de fecha, hora y testigos… Rebus estaba a punto de explotar. Sentía que si continuaba sentado allí un segundo más se le saldrían los ojos de las órbitas como en esas gafas de broma. Había notado lo mismo antes de un ataque de pánico, pero ahora no se trataba de miedo, sino que no aguantaba más. Se puso en pie y Ancram enmudeció a media frase.

– ¿Sucede algo, inspector?

– Mire -contestó Rebus pasándose la mano por la frente-, hoy no puedo pensar con claridad… sobre Spaven. Imposible.

– Soy yo quien decide; no usted. Si se siente mal, podemos llamar a un médico, pero si no…

– No es que esté enfermo. Es simplemente…

– Pues siéntese. -Rebus se sentó y Ancram volvió a mirar sus notas-. Bien, inspector, en la noche de autos dice en su informe que estaba en casa del inspector Geddes y allí se recibió una llamada telefónica.

– Sí.

– ¿Usted no oyó realmente la conversación?

– No.

La de las trencitas y Mitchison… Mitch el organizador, el ecologista. Mitch trabajador del petróleo. Asesinado por Tony El, matón a sueldo de Tío Joe. Eve y Stanley en Aberdeen, en la misma habitación…

– ¿Y el inspector Geddes le dijo que era sobre Spaven? ¿Una confidencia?

– Sí.

El Burke's, local frecuentado por policías. Hayden Fletcher, allí. Ludovic Lumsden, allí. Michelle Strachan conoce a Johnny Biblia allí…

– ¿Y Geddes no le dijo quién le había llamado?

– Sí. -Ancram alzó la vista y Rebus se percató de su error-. No, quería decir no.

– ¿No?

– No.

Ancram se le quedó mirando, lanzó un bufido y volvió a concentrarse en sus notas. Tenía montones de páginas esencialmente preparadas para la sesión: preguntas, «hechos» comprobados dos veces y todo el caso despiezado y reconstruido.

– Que yo sepa, las delaciones anónimas son muy poco frecuentes -dijo.

– Sí.

– Y suelen dirigirse a la comisaría. ¿Está de acuerdo?

– Sí, señor.

¿Era entonces Aberdeen la clave o había que encontrarla más al norte? ¿Qué tenía que ver en todo aquello Jake Harley? Y a Mike Sutcliffe -el de la pelliza-, ¿no le había dado el toque el mayor Weir? ¿Qué había dicho Sutcliffe? En el avión había comenzado a contar algo… pero de pronto se calló. Algo sobre un barco…

¿Se relacionaba todo eso con Johnny Biblia? ¿Trabajaba Johnny Biblia en el petróleo?

– Por consiguiente, sería lógico pensar que el inspector Geddes sabía quién llamaba.

– O que ellos sabían a quién llamaban.

Ancram hizo caso omiso de la observación.

– Y la delación concernía precisamente al señor Spaven. En su momento, ¿no le pareció a usted demasiada coincidencia, inspector, sabiendo que Geddes ya había ejercido presión sobre Spaven? Quiero decir que a usted necesariamente debía quedarle claro que su jefe estaba obsesionado con Spaven.

Rebus volvió a levantarse y, frustrado, comenzó a dar zancadas por el pequeño despacho.

– ¡Siéntese!

– Perdone, señor, pero no puedo. Si sigo sentado ahí voy a darle un puñetazo.

Jack Morton se tapó los ojos con una mano.

– ¿Qué ha dicho?

– Rebobine la cinta y escúchelo. Me estoy moviendo para controlar la crisis, por así decir.

– Inspector, le advierto…

Rebus se echó a reír.

– No me diga. Qué amable por su parte, señor.

Ancram se levantó cuando Rebus giró sobre sus talones y caminó hasta la pared de enfrente. Se volvió, caminó en dirección contraria y se detuvo.

– Escuche -dijo-. Una simple pregunta: ¿quiere ver a Tío Joe jodido?

– Aquí no estamos…

– Aquí estamos para montar un número… y lo sabe tan bien como yo. Los jefazos tiemblan con los medios de comunicación y quieren que la policía salga bien librada en el programa de marras, si consiguen terminarlo. Así todos se arrellanan cómodamente en su poltrona y alegan que está en marcha una investigación interna. Por lo visto, la tele es lo único que asusta a los jefazos. Los malhechores les tienen sin cuidado, pero diez minutos de publicidad negativa, ¡no, por Dios! Eso no. Total, por un programa que van a ver unos cuantos millones de personas, la mitad de ellos a medio volumen y la otra mitad sin enterarse y que al día siguiente ya habrá caído en el olvido. Así que -respiró-, ¿sí o no?

Ancram no contestó y Rebus repitió la pregunta.

Ancram indicó a Morton que parase la grabadora y volvió a sentarse.

– Sí -dijo con voz queda.

– Aunque puede que suceda -prosiguió Rebus en el mismo tono de voz-, no quiero que usted solo se lleve los laureles. Si de alguien es el mérito, pertenece por derecho propio a la inspectora jefe Templer. -Rebus volvió a la silla y se sentó en el borde-. Bien, tengo un par de preguntas.

– ¿Hubo una llamada? -inquirió Ancram para sorpresa de Rebus. Se miraron los dos-. No está en marcha la grabadora. Esto queda entre los tres. ¿Hubo realmente una llamada?

– ¿Yo contesto la suya y usted contesta las mías? -Ancram asintió-. Claro que hubo una llamada.

Ancram sonrió.

– Mentiroso. El fue a casa de usted, ¿no es cierto? ¿Qué demonios le contó? ¿Le dijo que no hacía falta permiso judicial? Usted sabía que no era cierto.

– Era un buen policía.

– Cada vez que repite eso es menos creíble. ¿Qué sucede, ya no está convencido?

– Lo era.

– Pero tenía un problema, un demonio personal llamado Lenny Spaven. Usted era su amigo, Rebus, y debió pararle los pies.

– ¿Yo, pararle los pies?

Ancram asintió con la cabeza; sus ojos brillaban como lunas.

– Debió ayudarle.

– Lo intenté -dijo Rebus con un hilo de voz.

Otra mentira. Lawson era por entonces como un drogadicto y sólo le calmaba una cosa: la droga.

Ancram se recostó en el asiento tratando de ocultar su satisfacción. Pensaba que Rebus se desmoronaba. Había dejado ver sus dudas internas… No era la primera vez. Ahora las sazonaría con simpatía.

– Le diré una cosa -añadió-: no se lo reprocho. Puedo entender su estado anímico. Pero fue una tapadera. Una mentira sobre la que giraba todo: la llamada confidencial. -Levantó las notas dos centímetros-. Está escrito aquí y hace que todo encaje. Porque, si Geddes había estado siguiendo a Spaven, ¿qué iba a impedirle colocar sobre la marcha una prueba falsa?