Ian Rankin - Black & blue

– Bueno -dijo Rebus-, me han dicho que te has pasado a la iglesia de los zumos.

Morton hizo una mueca.

– Lo que prediquen ni me va ni me viene, pero me ha ayudado a dejar la bebida.

– Magnífico.

– ¿Por qué será que nunca sé cuándo hablas en serio?

– Años de práctica.

– ¿Has tenido buenas vacaciones?

– Buenas es poco.

– Ya veo que te han acariciado la cara.

Rebus se llevó la mano a la zona tumefacta y notó que había bajado la inflamación.

– La gente, que se pone temperamental si te sientas en su tumbona.

Subieron la escalera. Morton le seguía a una distancia de un par de escalones.

– ¿En serio que no vas a quitarme ojo?

– Eso quiere el jefe.

– ¿Y consigue lo que quiere?

– Siempre que yo sepa lo que me conviene; y mis años me ha costado llegar a la conclusión de qué es lo que me conviene.

– Habló el filósofo. -Rebus metió la llave en la cerradura y abrió. El correo estaba tirado en la alfombra-. No sé si sabrás que esto va en contra de por lo menos una docena de leyes. Es decir, que no puedes ir siguiéndome a todas partes si yo no quiero.

– Pues plantéalo ante el tribunal de Derechos Humanos.

Morton entró tras Rebus en el cuarto de estar; la maleta quedó en el recibidor.

– ¿Una copita? -dijo Rebus.

– Ja, ja.

Rebus alzó los hombros, vio un vaso limpio y se sirvió del whisky de Kayleigh Burgess. Lo apuró de un trago y eructó.

– Tú te lo pierdes.

– Constantemente -dijo Morton resignado dejándose caer en el sofá.

– A mí me sucedería igual -replicó Rebus sirviéndose de nuevo.

– Eso ya es media batalla ganada.

– ¿Qué?

– Reconocer que es un problema.

– Yo no he dicho eso.

Morton se encogió de hombros y se puso en pie.

– ¿Puedo hacer una llamada?

– Como en tu propia casa.

– Parece que tienes mensajes -comentó al acercarse al aparato-. ¿Quieres oírlos?

– Serán todos de Ancram.

Morton cogió el auricular y marcó siete cifras.

– Soy yo -dijo cuando respondieron al otro extremo-. Aquí estamos. -Y colgó.

Rebus le miró por encima del vaso.

– Ahora viene hacia aquí un equipo a registrar el piso -dijo Morton-. Chick me ha comentado que te lo había dicho.

– Me lo dijo. Sin orden de registro, claro.

– Podemos conseguir una si te empeñas. Pero yo en tu caso les dejaría hacer… rápido y sin historias. Además… si el asunto llegara a los tribunales tendrías a tu favor lo de defecto de forma.

Rebus sonrió.

– ¿Tú estás de mi parte, Jack? -Morton volvió a sentarse sin contestar-. Le dijiste a Ancram que te telefoneé, ¿verdad?

Morton negó con la cabeza.

– Yo cierro el pico cuando tal vez no debería -replicó inclinándose hacia delante-. Chick sabe que tú y yo nos conocemos hace tiempo; por eso estoy aquí.

– No lo entiendo.

– Una cuestión de lealtad. Está comprobando si le soy leal, sopesando el pasado, tú y yo, y mi futuro.

– ¿Y hasta qué extremo eres leal, Jack?

– No me busques las cosquillas.

Rebus apuró el whisky.

– Van a ser unos días muy interesantes. ¿Y qué pasa si tengo la suerte de echar un polvo? ¿Vas a estarte debajo de la cama como un orinal o el puto hombre del saco?

– John, no…

Rebus se puso en pie.

– ¡Es mi casa, joder! ¡El único sitio en que puedo evadirme de toda la mierda que nos rodea! ¿Acaso se supone que tengo que estarme calladito, aguantándome? Tú montando guardia, los de la forense oliendo como perros en una farola… ¿Es que tengo que quedarme sentado por las buenas como si no pasara nada?

– Sí.

– ¡Pues que les den por saco, y a ti también, Jack! -Sonó el timbre de la puerta-. Abre tú. Serán tus sabuesos.

Morton se dirigió a la entrada con gesto ofendido. Rebus cogió la maleta del recibidor y la llevó al dormitorio; la tiró en la cama y la abrió. Estaba todo revuelto. Tendría que llevarlo a la lavandería. Cogió la bolsa de ropa sucia y vio que había un papel doblado: una nota señalando que algunas prendas quedaban en poder de la policía de Grampian para «análisis» forense. Revisó el contenido y vio que faltaban los pantalones manchados de hierba y la camisa rota de la noche del ataque. Grogan mandaría examinarlos por si era el asesino de Vanessa Holden. «Que le den por saco; que les den por culo a todos. Que les den a todos por el mismísimo culo.» Tiró la maleta abierta al suelo en el momento en que entraba Morton.

– John, dicen que será cosa de nada.

– Diles que se tomen el tiempo que quieran.

– Y mañana por la mañana hay que hacer el análisis de sangre y el de saliva.

– Con el segundo no tendré problema. Ponme a Ancram delante y verás.

– Esto no es cosa suya, ¿sabes?

– Vete a la mierda, Jack.

– Ojalá pudiera.

Rebus le dejó allí plantado y salió a mirar en el cuarto de estar. Había varios hombres, algunos de ellos conocidos, todos con monos blancos y guantes de goma. Levantaban los almohadones del sofá y miraban entre las hojas de los libros. Aunque, eso sí, no parecían hacerlo con fruición: consuelo de tontos. Era lógico que Ancram utilizase personal de Edimburgo; resultaba más fácil que desplazar a un equipo desde Aberdeen. Uno que estaba agachado delante del armario del rincón se puso en pie y al volverse sus miradas se cruzaron.

– ¿ Et tu Siobhan?

– Buenas tardes, señor -dijo Siobhan Clarke, roja como un tomate.

Aquello era lo último; Rebus cogió la chaqueta y se dirigió a la puerta.

– ¡John! -exclamó Morton a sus espaldas.

– A ver si me coges -replicó ya a media escalera, seguido de cerca por el otro.

– ¿Adónde vamos?

– Vamos a un pub -contestó Rebus-. En mi coche. Como tú no bebes, conduces a la vuelta y así no infringimos la ley. Ahora veremos lo resistente que es tu nueva religión de los zumos -apostilló abriendo el portal.

Estuvo a punto de tropezar con un hombre alto, moreno, de pelo rizado y cano. Vio un micrófono y oyó que le hacía una pregunta: Eamonn Breen. Se limitó a flexionar con fuerza la cabeza para darle un golpe en el puente de la nariz. El «beso de Glasgow» no opuso resistencia y le abrió paso sin más.

– ¡Hijo de puta! -farfulló Breen, soltando el micro y llevándose las manos a la nariz-. ¿Lo has filmado? ¿Lo has cogido?

Rebus miró de reojo y vio que Breen tenía sangre en los dedos y que el cámara movía afirmativamente la cabeza, y también a Kayleigh Burgess a un lado con el bolígrafo en la boca, dirigiéndole una mirada y una sutil sonrisa.

– Seguro que pensó que te animaría ver un rostro amigo -comentó Jack Morton.

Estaban en la barra del Oxford y Rebus acababa de comentarle lo de Siobhan.

– Dadas las circunstancias, yo le estaría agradecido -insistió.

Morton se había tomado media jarra mediana de zumo natural de naranja con gaseosa. El hielo hacía sonar el vaso cuando se servía. Rebus ya iba por la segunda jarra de Belhaven Best. La tarde del domingo, veinte minutos después de abrir, en el Oxford el ambiente era tranquilo: tres clientes más en la barra, que estiraban el cuello hacia el televisor mirando un concurso cuyo presentador llevaba una especie de arbusto a guisa de peinado y sus dientes parecían teclas de piano Steinway; su cometido era sostener una tarjeta delante de las narices, leer la pregunta, mirar a la cámara y repetir la pregunta como si de su respuesta dependiese el desarme nuclear.

– Bien, Barry -canturreó-, por doscientos puntos: ¿qué personaje interpreta el Muro en El sueño de una noche de verano ?

– Pink Floyd -dijo el primer cliente.