Ian Rankin - Black & blue

Rebus tomó asiento y Stemmons se acomodó tras su mesa, llena de papeles.

– Francamente, me sorprende su afirmación -prosiguió-. Cooperamos de lleno con la policía de aquí y el club está tan limpio como el primero. Aunque ya sabe usted que es imposible acabar con la droga al cien por cien.

– Había un tipo esnifando en los servicios.

Stemmons se encogió de hombros.

– ¿Lo ve? ¿Qué podemos hacer? ¿Cachear a todo el mundo en la entrada? ¿Tener un perro olisqueando por el local? -Soltó una breve carcajada-. Compréndalo.

– ¿Cuánto tiempo lleva viviendo aquí, señor Stemmons?

– Vine en el setenta y ocho. Me gustó y me quedé. Hace casi veinte años. Estoy prácticamente integrado. -Otra carcajada; y Rebus siguió impasible. Stemmons puso las palmas de las manos sobre el escritorio-. A cualquier parte del mundo adónde van los norteamericanos, Vietnam, Alemania, Panamá, llegan empresarios. Y mientras haya negocio, ¿por qué íbamos a marcharnos? -Se miró las manos-. ¿Qué quiere, en realidad?

– Quiero saber qué puede decirme de Fergus McLure.

– ¿Fergus McLure?

– Ha muerto. Vivía cerca de Edimburgo.

El norteamericano negó con la cabeza.

– Lo siento. No me suena de nada el nombre.

«¡Hombre, qué casualidad!», pensó Rebus.

– No tiene teléfono aquí, por lo que veo.

– ¿Cómo dice?

– Teléfono.

– Uso un móvil.

– La oficina portátil.

– Abierta las veinticuatro horas. Oiga, si tiene una queja plantéesela a la policía de aquí. No quiero problemas.

– No sabe usted lo que son problemas, señor Stemmons.

– Oiga -replicó el norteamericano apuntándole con el dedo-, si tiene algo que decir, dígalo. Si no, la puerta es eso que tiene detrás de usted.

– Y usted es eso que tengo aquí delante con la cara muy dura -replicó Rebus, levantándose al tiempo que se inclinaba sobre la mesa-. Fergus McLure tenía información sobre una operación de narcóticos. Y murió de repente. Pero en su despacho apareció el número de teléfono de este club. Y McLure no era precisamente un discotequero.

– ¿Y bien?

Fue como si viera a Stemmons ante el tribunal diciendo exactamente lo mismo. Y al jurado planteándose el mismo interrogante.

– Mire -añadió Stemmons aplacado-, si yo tuviese algo que ver con esa operación, ¿iba a darle a ese McLure el número del teléfono público del club, que puede cogerlo cualquiera, o le daría el del móvil? Usted que es policía, ¿qué cree?

Rebus se imaginó a un juez sopesando las dos opciones.

– Aquí conoció Johnny Biblia a su primera víctima, ¿verdad?

– Joder, no me saque eso ahora. ¿Es usted un morboso o qué? Bastante nos fastidiaron los del DIC durante semanas.

– ¿No le reconoció por las descripciones?

– Nadie; ni el gorila. Y les pago para eso, para que recuerden las caras. Ya les dije a sus compañeros que a lo mejor la conoció después de que ella se marchará de aquí. ¿Cómo puede saberse?

Rebus se dirigió a la puerta y se detuvo.

– ¿Su socio no está?

– ¿Judd? No, hoy no está.

– ¿Tiene despacho?

– La puerta de al lado.

– ¿Puedo verlo?

– No tengo llave.

Rebus comenzó a abrir la puerta.

– ¿Él también usa móvil?

Había pillado a Stemmons desprevenido. El norteamericano tosió antes de contestar.

– ¿No me ha oído?

– Judd no tiene móvil. Detesta el teléfono.

– ¿Y qué hace si hay una emergencia? ¿Envía señales de humo?

Rebus sabía perfectamente lo que haría Judd Fuller: hablar desde un teléfono público.

Pensó que se había ganado una copa antes de retirarse, pero a mitad de camino de la barra se quedó helado. Una nueva pareja ocupaba uno de los compartimientos. Y conocía a los dos. Ella era la rubia del bar del hotel y el hombre que tenía a su lado, con los brazos estirados sobre el respaldo de los asientos, tendría veinte años menos que ella y llevaba una camisa abierta que dejaba ver muchas cadenas de oro. Seguramente habría visto a alguien vestido así en alguna película, o quizá participaba en el concurso de disfraces imitando al malo de los años setenta. Aquel rostro con verrugas era inconfundible.

Mad Malky Toal.

Stanley.

Y estableció la relación. No paraba de establecer relaciones. Se sintió mareado y encontró apoyo en el teléfono público. Descolgó y metió una moneda. Tenía el número en el bloc de notas. Comisaría de Partick. Preguntó por el inspector Jack Morton y esperó una eternidad. Echo más monedas y al final le dijeron que Morton se había marchado.

– Es urgente -dijo-. Soy el inspector John Rebus. ¿Tiene su número particular?

– Puedo hacer que él le llame -respondió la voz-. ¿Le parece, inspector?

¿Qué podía decir? Glasgow era el territorio de Ancram. Si daba su número podía llegar a oídos suyos y sabría dónde estaba… A la mierda; sólo iba a estar allí un día más. Recitó el número y colgó, dando gracias al cielo porque el pinchadiscos hubiera puesto algo lento: In a Broken Dream [12] de Python Lee Jackson.

De ésos tenía él de sobra.

Se sentó a la barra de espaldas a Stanley y la mujer. Pero los veía deformados en el espejo tras las luces cambiantes. Figuras en sombra, distantes, que se enroscaban y desenroscaban. Claro, Stanley estaba en Aberdeen, ¿habría matado a Tony El? ¿Por qué? Y lo que era más importante: ¿estaba en Burke's por casualidad?, ¿qué hacía con la rubia del hotel? Comenzaba a atar cabos. Estaba atento por si sonaba el teléfono, rogando que pusieran otro disco lento. Bowie, John, I'm Only Dancing [13] . Una guitarra serrando metal. Daba igual: el teléfono seguía mudo.

– Ahí va una que más vale olvidarla -dijo el pinchadiscos con voz cansina-, pero quiero veros bailarla porque si no tendré que ponerla otra vez.

Mouldy Oíd Dough [14] de Lieutenant Pigeon. Sonó el teléfono y Rebus se abalanzó sobre él.

– Diga.

– John, ¿no tienes demasiado alta la música?

– Estoy en una disco.

– ¿A tu edad? ¿Es ésa la emergencia? ¿Es para que te saque de ahí?

– No. Quiero que me describas a Eve.

– ¿Eve?

– La mujer de Joe Toal.

– Sólo la he visto en fotos -contestó Jack Morton, pensando-. Rubia teñida y unas facciones duras. Hace veinte o treinta años quizá fuese una Madonna, aunque tal vez exagero.

La compañera de Tío Joe, Eve, intentando ligarle en un hotel de Aberdeen. ¿Coincidencia? Poco probable. ¿Para sacarle información? Buena jugada. Y allí estaba Stanley; los dos tan acaramelados… Recordó lo que le había dicho ella: «Ventas. Productos para la industria del petróleo». Sí, ahora comprendía qué clase de productos…

– John…

– Dime, Jack.

– Tu número de teléfono ¿no es un prefijo de Aberdeen?

– Que quede entre nosotros. No se lo chives a Ancram.

– John, una pregunta…

– ¿Qué?

– ¿Eso que se oye no es Mouldy Old Dough?

Rebus colgó, pagó su copa y se fue. Había un coche aparcado enfrente. El conductor bajó el cristal de la ventanilla para que le viera. Era el inspector Ludovic Lumsden.

Rebus sonrió, le saludó con la mano y cruzó la calle mientras pensaba que no podía creerlo.

– Hola, Ludo -dijo con el tono natural de quien ha salido a tomar una copa y a bailar-. ¿Qué haces por aquí?

– No estabas en el hotel y pensé que habrías venido aquí.

– Acertaste.

– Me has mentido, John. Me hablaste de un librillo de fósforos del club Burke's.

– Sí.

– En Burke's no hacen librillos de fósforos.