Jean-Christophe Grangé - Le concile de pierre

— Voici une image infrarouge. On voit beaucoup mieux l’écriture, du fait de la différence de température entre la chair vivante et les cicatrices. C’est de cette façon que j’ai compris de quoi il s’agissait.

— Quoi ?

— Ce ne sont pas des lettres latines mais des caractères cyrilliques.

Un gros plan des signes, écrits sur chaque doigt de l’enfant, emplit tout l’écran : des chiffres, et des syllabes de l’alphabet slave. La voix enrouée, Diane demanda :

— Qu’est-ce… qu’est-ce que ça signifie ?

— Il s’agit d’une date écrite en russe. Je l’ai fait traduire.

Nouveau clic. Nouvelle image

L’anthropologue conclut :

— Cet enfant porte un message.

Il ajouta, d’une voix timide où vibrait la peur :

— Un message qui a été gravé au feu et qui est, disons le mot, " programmé " pour apparaître en cas de fièvre, grâce à la chaleur qui émane du corps de l’enfant. C’est totalement… incroyable. En fait, le seul moyen de déchiffrer cette date, c’est la fièvre de Lucien.

Diane n’écoutait plus les explications. Ses propres réponses explosaient dans sa conscience. Elle était sûre que le second Lucien portait les mêmes brûlures. Les " Lüü-Si-An " arboraient, au bout des doigts, une date, qui n’apparaissait qu’au moment de leur transe. Ils étaient des messagers. Mais à qui était destinée cette date ? Et que signifiait-elle ?

En un tour d’esprit, elle formula la première réponse sans aucun doute, cette date était destinée à des hommes tels que Rolf van Kaen, Philippe Thomas et Eugen Talikh. Des hommes qui avaient appartenu à l’équipe du tokamak et qui attendaient ce message pour revenir sur les lieux de leur passé.

D’autres pensées déferlaient dans son esprit. Ces enfants étaient arrivés incognito en Europe, par l’entremise des organisations d’adoption, qui ne devaient pas être — elle en était persuadée — dans le secret. Les fondations n’étaient que des instruments parmi d’autres de la filière — comme elle-même l’avait été en adoptant le petit Lucien. Par ailleurs, si Irène Pandove était parvenue à adopter le Veilleur d’Eugen Talikh, Rolf van Kaen n’avait pas bénéficié de ce confort. C’était Diane Thiberge, jeune femme inconnue, qui avait hérité de cette responsabilité. Voilà pourquoi l’acupuncteur allemand avait dit : " Cet enfant doit vivre. " Il attendait, simplement, l’apparition du message qui lui était destiné, et qui ne serait jamais venu si Lucien était mort avant sa transe.

Un autre fait coulait de source : en provoquant l’accident du périphérique, Philippe Thomas, l’espion marxiste, avait essayé d’exclure van Kaen du rendez-vous, en l’empêchant de découvrir la date. C’était fou, absurde, terrifiant, mais Diane savait qu’elle voyait juste : non seulement ces hommes étaient liés par leur passé, mais d’obscurs enjeux avaient poussé l’un d’entre eux à exclure un de ses alter ego, en tentant de détruire son messager.

Plus profondément encore, Diane cernait cette ultime évidence : un autre homme essayait, lui aussi, d’empêcher le retour au pays des membres du tokamak. Et de la façon la plus radicale qui soit : en leur faisant éclater le cœur.

Du fond de ces puits noirs, Diane contemplait pourtant deux lumières distinctes.

D’abord, elle pressentait que Lucien — " son " Lucien — était hors de danger. On avait tenté de l’empêcher de livrer son message, mais cette date était désormais révélée. Lucien était donc hors jeu. Il avait, pour ainsi dire, achevé sa mission.

L’autre lumière était liée, paradoxalement, à la nature de la mutilation des enfants : leurs mains brûlées. C’était atroce, abject, révoltant — mais ce n’était pas magique. Il n’y avait rien de paranormal ici. Les Veilleurs étaient, simplement, des petits garçons qu’on avait marqués à jamais.

Sonnée, chancelante, Diane songea au lieutenant Langlois et à ses révélations. Elle était certaine qu’il possédait des éléments qui allaient s’imbriquer dans ces vertiges et leur donner une nouvelle cohérence. Elle murmura à l’intention de l’anthropologue :

— Je reviendrai tout à l’heure.

DIANE remplit le registre des visites et franchit le portique antimétal. Il était vingt-deux heures et les couloirs de la préfecture de police étaient déserts. Plus que jamais ces bureaux embaumaient le cuir et la vieille paperasse. C’étaient des odeurs si fortes, si prégnantes, qu’elles rappelaient plutôt des effluves animaux. Diane éprouvait la sensation de marcher dans le ventre d’une baleine. Les cuirs rouges des portes lui rappelaient des parois organiques et les ombres transversales de la cage d’escalier les fanons du cétacé — ces lames cornées qui se dressent à la verticale dans la bouche du monstre.

Diane atteignit le bureau n° 34. Un petit carton portait le nom du lieutenant Patrick Langlois mais elle avait déjà reconnu la porte tendue de velours. Un rai de lumière blanche s’échappait de la pièce. Elle frappa. Son geste fut étouffé par la surface d’étoffe. De deux doigts, elle poussa la porte.

Elle pensait ne plus pouvoir être surprise par la peur, ni même par aucune autre émotion. Elle pensait avoir définitivement tissé autour d’elle une soie délicate et invisible, aussi infaillible que celle des araignées avec laquelle on fabrique les gilets pare-balles. Elle avait tort. De nouveau, dans cette pièce baignée de noir, où seule une petite lampe halogène éclairait de très près la surface du bureau de bois verni, elle fut saisie par la panique.

Patrick Langlois avait la tête posée de côté, sur son bureau. Ses yeux noirs avaient conservé leur éclat de malice mais ils ne cillaient plus. Pas plus que le corps, voûté sur le siège, ne bougeait. Le premier réflexe de Diane fut de reculer. Mais, parvenue sur le seuil, elle se ravisa. Elle lança un regard de part et d’autre du couloir : personne. Elle revint dans le bureau, ferma la porte et s’approcha du cadavre.

Le visage du policier baignait dans une mare de sang, qui se figeait peu à peu comme du goudron. Diane se força à respirer avec lenteur, par la bouche. Elle saisit deux feuilles de papier et souleva doucement la tête, jetant un bref regard à la blessure, située sous le menton. L’homme avait la gorge tranchée. La plaie s’ouvrait comme un bec noir sur les entrelacs du larynx, gluants et sombres. Sans s’expliquer pourquoi, Diane parvenait à conserver une sorte de distance vis-à-vis de ce sinistre spectacle — et de sa signification. Elle comptait seulement les secondes, dont chacune égrenait une nouvelle question : qui avait assassiné le policier ? Etait-elle toujours sur la trace du même tueur solitaire — le broyeur de cœurs ? Ou s’agissait-il d’un complice des Russes de la fondation ? Elle était sidérée par l’audace du crime : un meurtrier avait osé éliminer un lieutenant de police au sein même des locaux de la préfecture.

Elle songea au dossier : ces liasses de feuilles dont l’enquêteur ne se séparait jamais et qui recelaient une partie de la vérité. Elle commença à déplacer les objets ensanglantés, à parcourir les papiers maculés qui traînaient sur le bureau. Elle ne cessait de murmurer, comme une litanie mystique: " Lucien, Lucien, Lucien… " Tout ce qu’elle faisait, elle le faisait pour lui. C’était sa force, sa source vive. Elle ouvrit les tiroirs, parcourut des documents, détailla chaque élément. Elle fouilla le cartable du policier, les deux armoires qui se dressaient dans l’ombre. Rien. Elle ne trouvait rien. Elle savait qu’elle cherchait pour la forme, que le tueur avait tout emporté. Il avait tué, précisément, pour détruire ces preuves et ces indices.