Bernard Minier - Une putain d’histoire

Dans son dos, un scanner épiait les fréquences de la police et les deux geeks avaient une mosaïque d’images sur leurs écrans : les caméras de surveillance des bureaux du shérif, celles des rues d’East Harbor, du ferry et de la maison d’Henry…

« Il y a un truc qui cloche », dit l’un des geeks derrière lui.

Grant se retourna, Jay se rapprocha du gamin.

« Regardez : ça, c’est les caméras du ferry qui va arriver à East Harbor dans exactement… quinze minutes. »

Jay se pencha par-dessus l’épaule du jeune technicien.

« Et… ?

— Là. Vous le reconnaissez ? C’est ce type. (Il désigna l’une des photos épinglées sur le mur, l’image n’était pas très nette et l’individu était assis à l’autre bout de la salle par rapport à la caméra, mais le doute n’était pas permis.) Blayne Oates…

— Il est seul, commenta Jay.

— Exactement. Et, sauf s’ils sont restés dans leur véhicule, je ne vois pas les deux autres à bord.

— Merde. »

Le bruit…

J’ai tendu l’oreille. Mais tout était à nouveau silencieux. Debout au milieu du séjour, je percevais le grondement de mon sang — et la profondeur du silence qui régnait dans la maison. J’avais une envie folle d’ouvrir tous les volets, de laisser entrer la lumière.

Puis je l’ai entendu de nouveau.

Un petit bruit. Lointain. Mais qui se rapprochait. Une sorte de bzzzz-bzzzz … Comme celui d’un gros bourdon. Un moteur de bateau … Il venait tout droit par ici.

J’ai éteint toutes les lumières et je me suis précipité vers la baie. J’ai fait glisser la porte vitrée sur son rail et entrouvert le volet. Jeté un œil dehors. De fait, il y avait un point blanc sur la mer. Il traçait sa route au milieu des vagues — et il venait bien par ici. Merde ! J’ai refermé le volet, rallumé et regardé autour de moi. À la hâte, j’ai ramassé les livres, les morceaux du bol cassé par terre, mais un éclat plus coupant que les autres m’a entaillé l’index et mon doigt s’est mis à pisser le sang, envoyant des gouttelettes partout. J’ai juré. À l’extérieur, le bruit de moteur a grandi — puis il a changé de régime et j’ai compris que le bateau ralentissait en pénétrant dans l’anse.

Étourdi, j’ai tracé vers la fenêtre que j’avais forcée pour entrer. Je l’ai ouverte et l’air s’est engouffré dans la chambre ; j’ai sauté par-dessus le rebord de la fenêtre, à l’abri des regards. Une fois de l’autre côté, sur la terrasse, j’ai repoussé le volet derrière moi.

J’ai détalé en direction de la forêt.

Le vent soufflait à nouveau très fort dans les branches.

J’ai couru à perdre haleine, à travers bois, jusqu’à ce qu’un point de côté me transperce le flanc. Stoppé net, les mains sur les genoux, la bouche grande ouverte, j’ai repris ma respiration, avant de repartir un peu moins vite vers l’endroit où se trouvait le Zodiac.

Le deputy Angel Flores reposa sa canette de Brisk à la pomme dans l’anneau du tableau de bord en voyant surgir du ferry une Chevy El Camino hors d’âge. Avec son grand capot de berline, le petit habitacle à deux places et l’immense plate-forme de pick-up à l’arrière, cette merveille ressemblait à un bateau sur roues — une merveille comme on n’en fabriquait plus, hélas, soupira Flores.

Il se redressa : Blayne Oates était au volant.

Flores le reconnut immédiatement.

Seul…

Où diable étaient passés les deux autres ? Une vingtaine de véhicules seulement jaillirent du navire dans la lumière déclinante, leurs pare-brise balayés par la pluie, et Flores ne vit Hunter et le Vieux nulle part. Bordel. Où étaient-ils passés ? Il était à peine 4 heures de l’après-midi, mais les lumières commençaient déjà à s’allumer à East Harbor. Le ciel était noir au-dessus de la baie et le vent faisait claquer les drapeaux et même vibrer leurs hampes.

Un sacré temps d’Halloween, se dit Flores.

Il décrocha sa radio et appela directement le chef Krueger.

« Blayne Oates vient de sortir du ferry. Seul.

— Tu peux répéter ?

— Blayne est seul. Son frère et son père n’étaient pas à bord. Je fais quoi ?

— Tu le suis, bon Dieu ! »

L’adjoint démarra et fila en direction de Main Street dans laquelle la Chevrolet avait viré. Il n’eut aucun mal à la repérer : elle était garée à quelques mètres de là, devant la Waterfront Tavern. Blayne était en train de la verrouiller, et Flores le vit traverser le trottoir et entrer dans le pub d’un pas rapide, sans un regard autour de lui.

Flores attrapa la radio. « Il est entré au Waterfront. (Il hésita.) Si tu veux mon avis, je le trouve un peu trop tranquille. Ça m’a tout l’air d’une diversion, Bernd.

— Merci, Angel. »

Krueger raccrocha.

« Hunter et le Vieux ont trouvé un autre moyen d’arriver sur l’île sans se faire repérer », annonça-t-il d’un ton sinistre.

Platt était déjà au téléphone. « J’appelle le comté de Whatcom. Ils doivent savoir s’ils ont un bateau quelque part…

— Il y a plus de deux cent mille bateaux immatriculés dans l’État de Washington, Chris, et ils ont très bien pu le faire sous une fausse identité.

— On ne sait jamais.

— De toute façon, il est trop tard : si Blayne est là, ça veut dire qu’ils ont déjà accosté. »

Sur Cedar Island, le deputy Ron Winslette sauta sur le ponton branlant battu par la pluie, tandis que son coéquipier manœuvrait prudemment le bateau.

L’océan rageur se lançait à l’assaut des rochers et de la petite plage et il ne tenait pas à s’échouer dessus avec un des trois bateaux que possédait la police de Glass Island. Winslette courut jusqu’à l’escalier qui menait à la terrasse cernant la maison et il en fit rapidement le tour en contrôlant les ouvertures, comme il l’avait déjà fait avec une douzaine de maisons depuis ce matin. Côté terre, il se figea brusquement. Un des volets était entrouvert. Ron Winslette sortit son arme de service et écarta lentement le volet. La vitre derrière était brisée, la fenêtre grande ouverte…

Il retourna vers le ponton.

« Envoie les amarres ! Faut qu’on fouille cette baraque. »

Seymour Bay, sur la côte ouest de Glass Island, surmontée par la masse boisée et embrumée de Mount Gardner, sa petite plage enchâssée entre deux caps rocheux, continuellement fouettée par les vents ou noyée dans les brouillards, évoque pour les gamins de l’île l’aventure et le mystère. Car, contrairement à la côte est, le littoral occidental est resté presque inviolé, hormis la petite marina de Crescent Harbor tout au nord. Aussi, à l’âge où ils ne sont pas encore totalement accaparés par leurs ordinateurs et leurs consoles, les garçons (les filles également, mais moins) aiment-ils s’y ébattre avec en tête des histoires de pirates, de naufrages, de monstres marins et d’îles au trésor.

S’il y avait bien deux personnes peu réceptives aux charmes adolescents de l’endroit, c’étaient le vieux Oates et son fils.

Le Vieux, qui connaissait ces eaux comme sa poche, savait qu’il y avait un anneau protégé où il pouvait amarrer le Mako, à droite juste après la jetée, même si plus personne ne l’utilisait de nos jours.

Jack Taggart les attendait, debout sous la pluie, sa mèche blonde trempée sur ses lunettes ruisselantes.

« Salut Jack, dit le Vieux en mettant pied à terre. Ça secoue drôlement ce soir.

— Bonjour, monsieur », dit Taggart, qui ne donnait du « monsieur » à personne, en serrant la grande paluche du Vieux. Elle était froide et moite après avoir tenu la barre si longtemps, mais le Vieux avait encore plus de poigne que lui. « Salut, Hunter.