Marco Buticchi: Profezia

«Naturale che ci sono stata: almeno due volte, di cui una in gita scolastica. Ma se vuole sapere se avevo già visto quel crocevia, la risposta è ancora una volta no.»

«La prego di capire, signorina. Noi siamo qui per verificare il singolare fatto che una sua visione premonitrice ci abbia permesso di sventare un attentato al Congresso degli Stati Uniti.»

«Così è, tenente, che lei mi creda o no», ribatté Maggie in tono seccato.

«Le crediamo, signorina», continuò imperturbabile il tenente, mentre Hassler annuiva, «ma abbiamo bisogno di verificare quanto potrebbero esserci utili queste sue… sensazioni. »

«Oppure», intervenne l’altro, «se le sue premonizioni possano essere soltanto effetto di casualità, o… o di qualcos’altro. Lei conosceva Kalid Moktar?»

«È stato mio padrino alla cresima», ribatté Maggie in tono canzonatorio, ma ne assunse subito uno di profonda irritazione. «Ascoltatemi bene, signori, e in particolare lei, Hassler. Io non ho idea di quali siano le mie potenzialità, né quanto possa corrispondere a verità ciò che riesco a vedere in certi momenti. Ma in questo caso, la corrispondenza c’era. O no?

«Non so se sono una sensitiva, o se una sbalorditiva serie di casualità mi ha permesso d’indicare un particolare incrocio stradale tra i milioni che ci sono negli Stati Uniti, facendo sventare un’azione terroristica. È però certo che, se mai dovesse succedermi di nuovo, mi guarderò bene dall’informarvi.»

«Signorina Erriot», intervenne in tono pacato Hassler. «Cerchi di capirci. Non è facile credere che una persona possa aver visto come su uno schermo panoramico un evento destinato a verificarsi di lì a qualche giorno. Avendo seguito questa vicenda dall’inizio, posso confermare che le cose si sono svolte come dice lei. Ma deve consentire anche che qualcuno nutra dubbi su un fatto… perlomeno… diciamo… singolare.»

«Sono io la prima a nutrire dubbi, signor Hassler, ma si tratta di situazioni che sfuggono completamente al mio controllo.»

Così detto, Maggie alzò gli occhi neri e incontrò lo sguardo di Hassler. Lo trovò carino, elegante, con bei lineamenti. Insomma, del tutto all’altezza della situazione. Chissà perché, però, il suo pensiero corse subito a Pat Silver.

«Comunque non posso fare niente per sedare i vostri dubbi, se non ripetere all’infinito come sono andate le cose.»

I due uomini dell’FBI si scambiarono un cenno e strinsero entrambi calorosamente la mano a Hassler. Quindi, formulata qualche imbarazzata espressione di scusa a Maggie, se ne andarono.

«Posso accompagnarla a casa, signorina Erriot? Anzi, posso chiamarla Maggie?» chiese Timothy, fissandola negli occhi.

Derrick Grant si aggirava con aria indaffarata nel tribunale, e Pat Silver lo seguiva con un’aria stranamente preoccupata. Derrick si girò verso di lui: «Sta’ tranquillo, Pat, andrà tutto benissimo».

Era una cosa di poco conto e, per un avvocato con la determinazione e la voglia di emergere che animavano Derrick, tirarlo fuori dai guai sarebbe stato abbastanza facile.

Un incauto imprenditore edile aveva acquistato da Silver un terreno per costruirvi un centro commerciale. Appena versata la sostanziosa caparra, aveva però scoperto che l’indice di edificabilità gli avrebbe consentito di costruire al massimo un capannone. Per questo aveva denunciato Pat e richiesto un risarcimento astronomico.

Derrick Grant dimostrò che non c’era stato raggiro, e che era caso mai stato il querelante a effettuare un incauto acquisto.

«Pranziamo insieme?» chiese Pat quando furono fuori dell’aula.

«Molto volentieri, ho giusto il tempo per un brunch : nel pomeriggio devo studiare a fondo un’altra causa.»

Andarono nel primo fast food che trovarono. Avevano molte cose da dirsi, ma gli anni di amicizia inseparabile al campus rendevano difficile parlare. Si studiavano, quasi volessero verificare i cambiamenti prodotti in loro dal tempo.

A rompere finalmente il ghiaccio fu Pat. «Sei proprio in gamba, Derrick, farai strada.»

«A proposito di fare strada, di che cosa ti occuperesti con precisione?»

«Hai visto. Intermediazioni, affari.»

«Chiamali affari. Cerca di non metterti ancora nei guai. I giudici non saranno indulgenti una seconda volta. Non sei cambiato, Pat. La laurea in ingegneria elettronica ti consentirebbe di trovare un lavoro onesto e ben remunerato, ma tu preferisci ballare sul filo. Pensaci. Nell’elettronica si può fare fortuna. Il computer è l’avvenire delle comunicazioni.»

Negli occhi verdi di Silver comparve un lampo: l’elettronica, già. Un mondo molto interessante, ma in un senso completamente diverso da quello che gli stava consigliando Derrick.

«Dove sono finite le vecchie amicizie del campus?» chiese per cambiare discorso.

Derrick capì dove voleva arrivare: conosceva bene la sua passione per Maggie, anche se Pat non lo aveva mai ammesso.

«Intendi Maggie, eh?»

«Be’…»

«Annie è tornata in Nuova Scozia e, a parte un paio di cartoline, non ho notizie di lei. Con Maggie, invece, mi sento con una certa regolarità.» E Derrick fece una pausa studiata, da vero avvocato.

«Come sta?» chiese Pat, non riuscendo a dissimulare una certa emozione.

«Non male. Frequenta un funzionario federale che si occupa di terrorismo. Te ne avevo parlato: è un conoscente di mio padre.»

Hassler guidava con sicurezza. Aveva mani lunghe e affusolate. Nelle tre sere in cui si erano frequentati era stato estremamente gentile. Maggie ne osservò il profilo: la fronte era alta e il naso leggermente aquilino. Gli occhi, intelligenti e acuti, in certi momenti riuscivano a metterla a disagio.

Il ristorante Chez Napoléon di Manhattan era molto raffinato ed elegante, il vino rosso che Timothy le serviva con generosità le stava dando alla testa. Quando uscirono, il braccio energico con cui lui la cinse alla vita le fece piacere. Si girò, e le loro bocche si unirono in un bacio appassionato. I loro corpi rimasero stretti a lungo.

Era una calda sera d’estate. Timothy parcheggiò in una piazzola a poca distanza da Queens Bridge Park.

Maggie sentì la sua mano insinuarsi sotto la camicetta. I suoi capezzoli si ersero, e rabbrividì di piacere. Rimase ferma anche quando lui si mise ad armeggiare per reclinare il sedile. Poi spostò il busto per aiutarlo a spogliarla.

Quando lo sentì dentro di sé, si convinse che lo amava.

Ekaterinburg. Aprile 1981

A circa un anno di distanza da quello che la polizia locale aveva archiviato come incidente, dopo aver lottato a lungo con la morte, subito varie operazioni chirurgiche e trascorso un lungo periodo di convalescenza, Kaplan tornò al lavoro. La parte destra del suo volto era sfigurata e lo rendeva ancor più cupo e terrificante. La mascella si chiudeva a stento con un sinistro scricchiolio, udibile anche a qualche distanza.

«Drostin, nel mio ufficio», ordinò, piantato sul cancello della fabbrica con le mani sui fianchi.

L’unica differenza nel solito sgabuzzino era la scrivania sgombra: in assenza del capo reparto, qualcuno aveva provveduto a mettere ordine.

«Mi vedi, Drostin?» tuonò Kaplan, coprendo il rumore delle macchine. E così dicendo espose alla luce della lampada da tavolo il profilo destro del viso. «Vedi come mi ha ridotto un maledetto figlio di puttana?»

Lo zigomo destro sembrava risucchiato nella guancia. Sotto la pelle, devastata dalle cicatrici, si vedeva l’innaturale movimento articolare della mascella.

Iosif rimase impassibile, limitandosi ad annuire.

«E sono convinto che quel gran figlio di troia giri ancora per questa fabbrica con la faccia in ordine», continuò Kaplan, guardandolo come se volesse incenerirlo. «Magari un po’ sporca di carbone, ma sempre una faccia normale, regolare.»