Steve Berry: El Club de París

Pero ¿contenía oro el botín? Era difícil saberlo. Sin embargo, se lo había bautizado como “el oro de Rommel” y era considerado uno de los mayores tesoros de la Segunda Guerra Mundial.

El corso le tendió su vaso vacío y Ashby se levantó para llenarlo de nuevo. Decidió darle un gusto a aquel hombre, así que volvió con un vaso lleno con tres cuartas partes de ron. El corso degustó un largo trago.

– Sé lo del código -dijo Ashby-. La verdad es que es bastante ingenioso. Es una forma inteligente de ocultar un mensaje. El Nudo Arábigo, creo que lo llaman.

Pasquale Paoli, un libertador corso y en la actualidad un héroe nacional, había acuñado el nombre en el siglo xviii. Paoli necesitaba un sistema para comunicarse eficientemente con sus aliados que además garantizara una privacidad absoluta, de modo que adaptó un método que aprendió de los árabes, quienes, durante siglos, habían asaltado el litoral como filibusteros.

– Adquieres dos libros idénticos -explicó Ashby-. Conservas uno y regalas el otro a la persona a la que deseas enviar el mensaje. Dentro del libro encuentras las palabras adecuadas para el mensaje y luego comunicas la página, la línea y el número de palabra al destinatario por medio de una serie de cifras. Los números por sí mismos resultan inútiles a menos que cuentes con el libro correcto.

Ashby se terminó el ron, buscó una hoja de papel que guardaba doblada en su bolsillo y la alisó sobre el cristal de la mesa.

– Estas son las cifras que le proporcioné la última vez que hablamos.

Su cautivo examinó la hoja:

XCV CCXXXVI CXXVII CXCIV XXXII

IV XXXI XXVI XVIII IX

VII VI X II XI

– No me dicen nada -respondió el corso.

Ashby movió la cabeza en un gesto de incredulidad.

– Déjelo ya. Sabe perfectamente que es la localización del oro de Rommel.

– Lord Ashby, esta noche me ha tratado con una absoluta falta de respeto al colgarme de esa torre, llamarme embustero y decir que Gustave le mintió. Sí, tenía este libro, pero estos números no tienen nada que ver con él. Ahora navegamos hacia algún lugar que usted no ha tenido la cortesía de desvelarme. Su ron es delicioso y el barco magnífico, pero debo insistir en que me dé alguna explicación.

Durante toda su vida adulta, Ashby había buscado tesoros. Aunque su familia se dedicaba a las finanzas desde siempre, le gustaba más la búsqueda de cosas perdidas que el mero desafío de ganar dinero. A veces descubría las respuestas que buscaba trabajando con ahínco. A veces, los informadores le proporcionaban lo que quería saber a cambio de dinero. Y a veces, como en esta ocasión, simplemente tropezaba con la solución.

– Estaré encantado de explicarme.

Dinamarca, 1.50 h

Henrik Thorvaldsen examinó el cargador y se aseguró de que el arma estuviese preparada. Satisfecho, depositó suavemente el rifle de asalto sobre la mesa de banquete. Estaba sentado en el gran salón de su casa solariega, bajo un techo de vigas de roble, rodeado de armaduras y cuadros que irradiaban una atmósfera de residencia noble. Todos sus antepasados se habían sentado a la misma mesa, que tenía casi cuatrocientos años de antigüedad.

Faltaban menos de tres días para Navidad. ¿Cuántos años habían pasado desde que Cai se encaramaba a aquella mesa? ¿Casi treinta?

– Baja de ahí - ordenóla mujer de Thorvaldsen -. Ahora mismo,Cai.

El muchacho correteópor la larga mesa y pasólas manos por el alto respaldo de las sillas dispuestas a ambos lados. Thorvaldsen vio a su hijo esquivar un centro de mesa y seguir corriendo para saltar a sus brazos.

– Son imposibles - dijo su mujer -. Totalmente imposibles.

– Lisette,es Navidad. Deja jugar al chico - Thorvaldsen lo sentóen su regazo y lo estrechócontraél -. Solo tiene siete años y la mesa lleva mucho tiempo aquí.

– Papá,¿vendráNisse este año?

A Cai le encantaba el travieso elfo que,según la leyenda,llevaba ropa de lana gris,sombrero,medias rojas y zuecos blancos. Moraba en los desvanes de viejas granjas y disfrutaba gastando bromas.

– Para estar tranquilos - dijo el niño -, tendremos que dejar gachas de avena.

Thorvaldsen sonrió. Su madre le había contado esa misma historia. Por lo visto dejar fuera un cuenco de avena en Nochebuena disuadía a Nisse de gastar bromas. Por supuesto,eso fue antes de que los nazis asesinaran a casi todos los Thorvaldsen,incluido su padre.

– Pondremos avena - dijo Lisette -. Y oca asada,calabaza roja,papas doradas y pudín de arroz con canela.

– ¿Con una almendra mágica dentro? - preguntóCai con asombro.

Su madre le acaricióel fino cabello castaño.

– Sí,preciosidad. Con la almendra mágica. Y si la encuentras,habrápremio.

Él y Lisette siempre se cercioraban de que Cai diera con la almendra mágica. Aunque Thorvaldsen era judío, su padre y su esposa eran cristianos, así que aquella festividad se había hecho un hueco en su vida. Cada año, él y Lisette decoraban un abeto aromático con juguetes caseros de madera y paja y, por tradición, jamás permitían que Cai viera su creación hasta haber finalizado la cena de Nochebuena, cuando todos se reunían y cantaban villancicos. Cómo le gustaba la Navidad. Hasta que Lisette falleció. Entonces, cuando Cai fue asesinado hace dos años, la festividad perdió todo su significado. Los últimos tres años, incluido aquel, habían sido una tortura. Cada año se encontraba allí sentado, presidiendo la mesa, preguntándose por qué la vida había sido tan cruel.

Aquel año, no obstante, era distinto.

Extendió el brazo y acarició el metal negro del arma. Los rifles de asalto eran ilegales en Dinamarca, pero las leyes no le interesaban. Justicia; eso era lo que él quería.

Permaneció sentado en silencio. No había ni una sola luz encendida en las cuarenta y una habitaciones de Christiangade. En realidad, lo atraía la idea de un mundo en penumbra. Allí, su columna deforme pasaría desapercibida. Su curtido rostro jamás sería visto. Su tupida cabellera plateada y sus erizadas cejas no precisarían arreglos. En la oscuridad solo importaban los sentidos de una persona. Y los suyos estaban excelentemente afinados.

Sus ojos escrutaban el oscuro salón mientras su mente seguía rememorando. Veía a Cai y a Lisette por todas partes. Era un hombre de una riqueza, un poder y una influencia incalculables. Pocos jefes de Estado o coronas imperiales rechazaban sus peticiones. Su porcelana y su reputación se contaban entre las mejores del mundo. Nunca había practicado seriamente el judaísmo, pero era un amigo devoto de Israel. El año anterior lo había arriesgado todo para impedir que un fanático destruyera aquel bendito Estado. En privado apoyaba causas benéficas en todo el mundo con millones de euros de la familia. Pero él era el último Thorvaldsen. Solo quedaban los parientes más lejanos, y bien pocos. Aquella familia, que había persistido durante siglos, estaba al borde de la desaparición. Pero no antes de impartir justicia.