Juan Bolea - La mariposa de obsidiana

– Hace siglos que no voy al teatro -agregó la subinspectora-. Me encantará ver la obra.

– Confirmado, entonces -resolvió el comisario, como temiendo que ella se arrepintiese.

El hecho de que, a pesar de su falta de entusiasmo, aceptase ser su pareja, le había llenado de satisfacción y, allá por el nebuloso fondo de su masculinidad, de una imprecisa expectativa. Sin embargo, Satrústegui recordó que había trabajo pendiente.

– ¿Tiene alguna idea, subinspectora, de quién ha podido cometer el crimen del Palacio Cavallería?

– Es pronto para extraer conclusiones, pero no podemos descartar a la pareja de la víctima.

El comisario palideció.

– ¿A quién se refiere?

– Al hombre que habló por teléfono con Sonia Barca poco antes de su muerte. Tengo la grabación. Es explícita. ¿Quiere escucharla?

Satrústegui hizo un gesto dilatorio, como si estuviera reflexionando en otra cuestión. Sostenía el vaso de whisky en el hueco de las manos, haciendo sonar los cubitos de hielo.

– Por ahora, no tengo ganas de seguir especulando.

Martina le miró, extrañada.

– En tal caso, ya me dirá cuándo quiere escucharla. Ese individuo, sea quien sea, tiene una voz inconfundible. Aflautada, viciosa. Y otra cosa, señor. El criminal no entró al palacio por ninguna de las puertas, sino por la techumbre.

– ¿Y cómo descendió desde semejante altura?

– Se deslizó por una cuerda. En la galería alta hay huellas de un anclaje y de pisadas que se corresponden con las del escenario del crimen.

Esta vez, su superior pareció interesarse.

– ¿Qué dice la grabación?

– El hombre pide a la vigilante nocturna que le espere y que le abra la puerta. Hasta que él llegue al palacio, le anima a ir preparando uno de sus juegos.

– ¿Qué clase de juegos?

– Del contexto de la conversación se desprende algún tipo de actividad sexual de carácter sadomasoquista. Da la impresión de que se proponían utilizar elementos de la exposición para excitarse eróticamente.

El comisario asintió con vigor. Su inercia se había transformado en una actitud policial.

– No sería la primera vez que un rito erótico desemboque en la muerte de uno de los partícipes. Debemos identificar e investigar a ese sujeto. Encárguese de ello, subinspectora.

– ¿Significa eso que me encomienda el caso?

– Coordínese con el inspector Buj.

– Pero…

El comisario alzó una mano.

– ¿Decía, Martina?

– Así lo haré, señor. Por otra parte, hay que profundizar en el pasado de la víctima. Es muy poco lo que sabemos de Sonia Barca. Por el lenguaje de la cinta, y por la manera como el hombre la trata, yo no descartaría que se tratase de una prostituta.

El comisario dejó la copa y se frotó las palmas. Su expresión estaba cambiando.

– No, no lo era.

– ¿Cómo lo sabe? -se asombró la subinspectora.

– Porque yo la conocía.

La perplejidad de Martina se prolongó durante unos tensos segundos. Un gato callejero había asomado su hirsuto lomo por la valla. Saltó al jardín y se acomodó sobre la removida tierra de los parterres.

La explicación de Satrústegui fue concisa:

– Esa chica, Sonia Barca, la guarda jurado, trabajaba en El León de Oro, un local que frecuento esporádicamente.

La voz de Martina no registró inflexión alguna al observar:

– El cadáver estaba irreconocible. ¿Cómo ha sabido que pertenecía a esa mujer?

– Su nombre figuraba en el registro de los turnos de vigilancia -repuso Satrústegui, crispado-. Sonia Barca.

Es fácil de recordar. Supongo que lo habré oído en el bar, a algún cliente, o a los camareros, quizá. Empiece a investigar por ahí.

A la subinspectora le pareció poco habitual que a una camarera la llamasen por su nombre y apellido, pero, prudentemente, se reservó esa duda.

Eran las cuatro menos cuarto. Martina adujo que debía dirigirse a su cita con Néstor Raisiac. El comisario apuró su whisky y se levantó con pesadez, como si el malta le hubiera afectado.

– Estaré en mi despacho, subinspectora. Mañana tendremos aquí al ministro del Interior, que ha decidido no suspender su visita a pesar del último atentado, y debo ocuparme de cerrar sus horarios. Manténgame informado de su conversación con el arqueólogo. Por mi parte, despacharé con el inspector Buj, a fin de coordinar otros aspectos de la investigación. Según los datos de que disponemos, y suponiendo, subinspectora, que sus hipótesis sean certeras, buscamos a alguien de fuerte complexión y condiciones atléticas, capaz de escalar una fachada lisa de quince metros de altura y cometer un crimen ritual. ¿No es así?

– No he dicho que fuese un hombre, señor.

El enfado de Satrústegui fue evidente.

– Ya sé que no lo ha dicho, pero es obvio.

– ¿Por qué?

– Las mujeres no matan de esa manera.

– Siempre hay una primera vez, comisario.

– No conozco a ninguna asesina capaz de reventar un torso con un cuchillo de pedernal.

– Tampoco he dicho que la ejecutora fuese una mujer.

– ¿Hubo cómplices?

– Forzosamente tuvo que haberlos.

– ¿Quiénes? -se alteró el comisario; incluso a él, a veces, el estilo parco de Martina le hacía perder los nervios-. ¿Miembros de alguna otra secta satánica, quizá?

La subinspectora no respondió. Satrústegui le dijo que debía volver al Palacio Cavallería para lidiar con los políticos que le estaban presionando para solucionar el caso y evitar la alarma social. Agradeció con cierta frialdad la invitación de Martina y cruzó el jardín con veloces pasos. Desde el otro lado de la verja, se oyó el motor de su coche.

Las nubes seguían acumulándose en el horizonte. No era seguro que no volviese a llover.

La subinspectora cogió su gabardina y su pistola y se encaminó hacia el Puerto Viejo. Según la dirección que llevaba anotada, Néstor Raisiac habitaba en uno de los lofts de la antigua fábrica conservera.

Un lugar, según recordaba Martina, del que nunca había desaparecido por completo el fuerte olor a pescado.

La peste a salmuera, en efecto, perduraba como adherida al Puerto Viejo. De los abandonados viveros fluía un agua rebalsada y sucia que las olas empujaban contra el malecón. Por doquier se veían, tiradas, rotas artes de pesca.

La restauración de la fábrica conservera había respetado las fachadas de la factoría, cuyo aspecto externo apenas había variado desde que albergaba la jornada laboral de decenas de mujeres afanadas entre las cajas de capturas, el hielo y la sal. Sin embargo, los espacios interiores habían sido distribuidos en amplios lofts, que serían adquiridos, a escandaloso precio, por adinerados ciudadanos de Bolscan que nada tenían en común, salvo, tal vez, la ilusión de vivir de una manera distinta, más original o bohemia.

El viejo muelle mercante, en franca decadencia desde finales de los años sesenta, cuando, al otro lado de la bahía, se construyeron dársenas más próximas al astillero, parecía diminuto comparado con las modernas instalaciones del Puerto Nuevo. Así, al menos, lo juzgó Martina, que no lo visitaba desde hacía tiempo. Las herrumbrosas grúas y los oxidados noráis la saludaron como silenciosos testigos de una ruina anunciada. En la punta del malecón, entre los contenedores, se acumulaba basura.

Los nuevos lofts habían respetado las ventanas ojivales de la fábrica, a través de las cuales debía de filtrarse la caliginosa luz de la bahía. Martina observó que los ojos de buey de la vivienda de Néstor Raisiac, situada en un extremo del edificio, se matizaban con finas persianas venecianas.

La subinspectora llamó al timbre. No tuvo que esperar. El propio Raisiac acudió a recibirla.