Роберт Ладлэм - Das Bourne Vermächtnis

Ähnlich wie für seine Bourne-Persönlichkeit empfand Webb zugleich Liebe und Hass für Conklin. Er war Vater, Beichtvater, Mitverschwörer und Ausbeuter. Alex Conklin verwahrte die Schlüssel zu Bournes Vergangenheit. Er musste jetzt unbedingt mit Conklin sprechen, denn Alex war der Einzige, der wissen würde, wie jemand, der Jason Bourne umlegen wollte, David Webb auf dem Campus der Georgetown University gefunden hatte.

Er hatte die Großstadt hinter sich gelassen, und als er in Virginia übers Land fuhr, schlug das Wetter um. Dichte Wolkenbänke verdeckten die Sonne, und auffrischender Wind bewegte das Grün der Hügel Virginias.

Er trat das Gaspedal weiter durch, und der große Wagen schoss mit aufbrummendem Motor vorwärts.

Als er den überhöhten Kurven des Highways folgte, fiel ihm plötzlich ein, dass er Mo Panov seit über einem Monat nicht mehr gesehen hatte. Mo, ein ihm von Conklin empfohlener Psychologe der Agency, bemühte sich, Webbs Persönlichkeitsspaltung zu überwinden, die Bourne-Identität endgültig zu unterdrücken und Webb zu helfen, seine verlorenen Erinnerungen wiederzufinden. Dank Mos Techniken hatte Webb erlebt, wie Bruchstücke von verloren geglaubten Erinnerungen wieder in seinem Bewusstsein auftauchten. Aber diese Arbeit war mühsam und anstrengend, deshalb war es nicht ungewöhnlich für ihn, die Sitzungen jeweils zum Semesterende, wenn sein Leben unerträglich hektisch wurde, für einige Zeit zu unterbrechen.

Er bog vom Highway ab und folgte einer kleineren Makadamstraße nach Nordwesten. Weshalb hatte er gerade jetzt an Panov denken müssen? Bourne hatte gelernt, auf seine Sinne und seine Intuition zu vertrauen. Dass Mo aus heiterem Himmel aufgetaucht war, war eine Art Signal. Welche Bedeutung hatte Panov im Augenblick für ihn? Er verkörperte Erinnerung, ja, aber was noch? Bourne dachte zurück. Bei ihrem letzten Treffen hatten Panov und er über Stille gesprochen. Mo hatte ihm erklärt, Stille sei ein nützliches Werkzeug für Erinnerungsarbeit. Der Verstand, der tätig bleiben wollte, verabscheute Stille. Konnte man im Bewusstsein eine ausreichend wirksame Stille herstellen, war es möglich, dass verloren geglaubte Erinnerungen auftauchten, um die Leere zu füllen. Okay, sagte Bourne sich, aber wieso denkst du gerade jetzt an Stille?

Den Zusammenhang erkannte er erst, als er auf

Conklins lange, elegant geschwungene Zufahrt abgebogen war. Der Attentäter hatte einen Schalldämpfer benützt, der vor allem verhindern sollte, dass der Schütze entdeckt wurde. Aber ein Schalldämpfer hatte auch Nachteile. Bei einer Waffe mit großer Reichweite, wie der Scharfschütze sie benützt hatte, verringerte er die Treffsicherheit erheblich. Er hätte auf Bournes Oberkörper zielen sollen — dort war die Trefferwahrscheinlichkeit wegen der Körpermasse größer —, aber stattdessen hatte er auf den Kopf gezielt. Das war unlogisch, wenn man voraussetzte, dass er Bourne hatte erschießen wollen. Hatte er jedoch nur versucht, ihn zu erschrecken, ihn zu warnen… dann war das etwas anderes. Der unbekannte Scharfschütze besaß also ein Ego, aber er war kein Angeber; er hatte keinen Beweis seiner Tüchtigkeit zurückgelassen. Und trotzdem hatte er einen bestimmten Zweck verfolgt — so viel war klar.

Bourne fuhr an der hoch aufragenden missgestalteten Ruine der alten Scheune, den übrigen kleineren Nebengebäuden — Wirtschaftsgebäude, Lagerschuppen und dergleichen — vorbei. Dann kam das Herrenhaus in Sicht. Es stand zwischen hohen Tannen, Gruppen von Birken und Blauzedern: alte Bäume, die seit fast sechzig Jahren hier wuchsen und ein Jahrzehnt älter als das Steinhaus waren. Das Anwesen hatte einem inzwischen verstorbenen General der Army gehört, der tief in geheime und ziemlich unappetitliche Aktivitäten verwickelt gewesen war. Daher war das Herrenhaus — tatsächlich das ganze Grundstück — mit zahlreichen Geheimgängen samt ihren Ein- und Ausgängen untertunnelt. Bourne konnte sich vorstellen, dass es Conklin Spaß machte, in so einem Haus voller Geheimnisse zu leben.

Als er dann vorfuhr, sah er, dass vor dem Haus neben Conklins 7er BMW auch Mo Panovs Jaguar parkte. Auf dem Weg über den bläulichen Sandsteinschotter fühlte er sein Herz plötzlich leichter werden. Seine beiden besten Freunde — beide auf ihre eigene Art die Hüter seiner Vergangenheit — waren hier. Gemeinsam würden sie dieses Geheimnis genauso lösen wie alle anderen zuvor. Er stieg die Stufen zur vorderen Veranda hinauf und drückte auf den Klingelknopf. Drinnen rührte sich nichts. Als er ein Ohr an die polierte Teakholztür legte, konnte er im Haus Stimmen hören. Er drückte die Klinke herab und stellte fest, dass die Haustür nicht abgesperrt war.

In seinem Kopf schrillten Alarmglocken los, er verharrte einen Augenblick lang hinter der halb geöffneten Tür und horchte auf die Geräusche im Haus. Es war ihm gleich, dass er sich hier auf dem Land befand, wo Verbrechen fast nicht vorkamen — alte Gewohnheiten waren nicht leicht abzulegen. Conklins übersteigertes Sicherheitsbewusstsein würde diktieren, dass diese Tür auch dann abgesperrt blieb, wenn er zu Hause war. Als er mit dem offenen Schnappmesser in der Hand über die Schwelle trat, war er sich nur allzu bewusst, dass dort drinnen ein Angreifer — jemand aus dem Team, das ihn liquidieren sollte —, lauern konnte.

Hinter dem Eingangsbereich mit dem Kronleuchter lag eine breite, polierte Holztreppe, die zu einer Galerie hinaufführte, die um die Eingangshalle verlief. Rechts lag das Wohnzimmer, das fast ein Salon war. Links öffnete sich der behagliche Medienraum mit seiner Bar und tiefen, maskulinen Ledersofas. Unmittelbar dahinter lag der kleinere, intimere Raum, den Alex sich als Arbeitszimmer eingerichtet hatte.

Bourne folgte dem Klang der Stimme in den Medienraum. Auf einem Großbild-Fernseher stand ein telegener CNN-Kommentator vor dem Hotel Oskjuhlid. Das unterlegte Kartenbild zeigte, dass er live aus der isländischen Hauptstadt Reykjavik berichtete.». aber der unsichere Ausgang des bevorstehenden Terrorismusgipfels ist hier jedermann bewusst.«

Das Zimmer war leer, aber auf dem Couchtisch standen zwei Old-Fashioned-Gläser. Bourne griff nach einem, roch daran. Speyside-Single-Malt-Whisky, in Sherryfässern gelagert. Der komplexe Duft von Conklins bevorzugtem Scotch verwirrte ihn, brachte eine Erinnerung, eine Vision aus Paris mit sich. Es war Herbst, über die Champs-Elysees trieb rostbraunes Kastanienlaub, und er sah aus dem Fenster eines Büros. Er kämpfte gegen diese Vision, die so stark war, dass sie ihn wirklich mit sich nach Paris zu ziehen schien, und er erinnerte sich grimmig daran, dass er in Manassas, Virginia, in Alex Conklins Haus war — in dem irgendetwas ganz und gar nicht in Ordnung war. Er kämpfte, bemühte sich, seine Wachsamkeit, seine Konzentration zu bewahren, aber die durch den Duft des Single-Malt-Whiskys geweckte Erinnerung war überwältigend, und er verzehrte sich danach, mehr zu wissen , seine klaffenden Gedächtnislücken auszufüllen. Und so fand er sich in einem Büro in Paris wieder. Wessen Büro? Nicht Conklins — Alex hatte nie ein Büro in Paris gehabt. Dieser Duft, jemand war mit ihm hier. Er drehte sich um, sah für Bruchteile einer Sekunde ein Gesicht, an das er sich vage erinnerte.

Er riss sich wieder los. Obwohl es zum Verrücktwerden war, ein Leben zu haben, an das man sich nur bruchstückhaft erinnern konnte, durfte er sich nach allem, was passiert war, und weil hier irgendetwas nicht stimmte, nicht ablenken lassen. Was hatte Mo über derartige Auslöser gesagt? Sie konnten Dinge sein, die er sah, hörte, roch oder sogar nur berührte, und sobald eine Erinnerung ausgelöst war, konnte er sie vertiefen, indem er den Stimulus, der sie hervorgerufen hatte, einfach wiederholte. Aber nicht jetzt. Er musste Alex und Mo finden.

Er senkte den Blick, sah einen kleinen Notizblock auf dem Couchtisch liegen und griff danach. Der Block schien leer zu sein; das oberste Blatt war abgerissen. Als er es schräg ins Licht hielt, konnte er jedoch schwache Abdrücke erkennen. Irgendjemand — vermutlich Conklin hatte NX20 hingeschrieben. Er steckte den Notizblock ein.