Роберт Ладлэм - Das Bourne Vermächtnis

«Fahd al-Sa’ud macht mir keine Sorgen«, sagte Hull gerade mit seiner ziemlich hochmütigen Stimme.»Die Araber haben keinen blassen Schimmer von heutigen Sicherheitsmaßnahmen, deshalb überlassen Sie sich bereitwillig unserer Führung. «Er schüttelte den Kopf.»Aber der Russe, dieser Boris Iljitsch Karpow, geht mir verdammt auf die Nerven. Er kritisiert grundsätzlich alles. Sage ich weiß, sagt er schwarz. Ich glaube, das macht dem Scheißkerl echt Spaß!«

«Soll das heißen, dass Sie mit einem einzigen gottverdammten russischen Sicherheitsbeamten nicht fertig werden, Jamie?«

«Ah, wie bitte?«In Hulls blaue Augen trat ein verblüffter Ausdruck, sein rötlicher Schnurrbart zitterte leicht.»Nein, Sir. Durchaus nicht.«

«Sonst würde ich Sie nämlich auf der Stelle ablösen lassen. «Die Stimme des Direktors klang grausam scharf.

«Nicht nötig, Sir.«

«Und das tue ich, wenn’s nötig ist. Ich habe keine Lust, mich mit diesem Scheiß…«

«Nicht nötig, Sir«, versicherte Hull ihm hastig.»Ich bekomme Karpow unter Kontrolle.«

«Das will ich auch hoffen. «Lindros hörte die plötzliche Mattigkeit in der Stimme des alten Kriegers und hoffte, dass Jamie sie in der elektronischen Übermittlung nicht entdecken würde.»Vor, während und nach dem Besuch des Präsidenten brauchen wir eine geschlossene Front. Ist das klar?«

«Ja, Sir.«

«Jason Bourne hat sich nicht blicken lassen, was?«

«Bisher nicht, Sir. Und glauben Sie mir, wir sind besonders wachsam gewesen.«

Lindros erkannte, dass der Direktor alle Informationen erhalten hatte, die er im Augenblick brauchte, und räusperte sich dezent.

«Jamie, mein nächster Besucher ist da«, sagte der CIA-Direktor, ohne sich umzudrehen.»Ich melde mich morgen wieder. «Er schaltete die Kamera aus, blieb mit aneinander gelegten Händen sitzen und starrte ein großes Farbfoto an, das den Mars und seine beiden unbewohnbaren Monde zeigte.

Lindros hängte seinen Regenmantel auf und setzte sich dem Boss gegenüber. Der Raum, den der CIA-Direktor sich ausgesucht hatte, war klein, eng und selbst mitten im Winter überheizt. An einer Wand hing ein Porträt des Präsidenten. Gegenüber befand sich das einzige Fenster, vor dem hohe Tannen aufragten: schwarz und weiß — alle Einzelheiten wurden durch die aus Sicherheitsgründen installierten starken Scheinwerfer überstrahlt.»Gute Nachrichten aus Paris«, sagte er.»Jason Bourne ist tot.«

Der Direktor hob ruckartig den Kopf. Seine Gesichtszüge, die eben noch schlaff gewesen waren, wirkten plötzlich belebt.»Sie haben ihn erwischt? Wie? Hoffentlich ist er unter Schmerzen gestorben!«

«Höchstwahrscheinlich, Sir. Er ist bei einem Verkehrsunfall auf der Ai knapp nordwestlich von Paris umgekommen. Sein Motorrad ist frontal mit einem Sattelschlepper zusammengestoßen. Eine Surete-Agentin war Augenzeugin.«

«Mein Gott«, flüsterte der Direktor.»Nichts übrig außer einer Ölspur. «Er runzelte die Stirn.»Dass er’s war, steht außer Zweifel?«

«Bis er eindeutig identifiziert ist, bleiben immer Zweifel«, sagte Lindros.»Wir haben Bournes Zahnschema und eine DNA-Probe übermittelt, aber die französischen Stellen sagen, dass es eine Explosion mit anschließendem Brand gegeben hat, der vielleicht sogar alle Knochen vernichtet hat. Jedenfalls werden sie ein bis zwei Tage brauchen, um den Unfallort unter die Lupe zunehmen. Sie haben mir zugesichert, mich sofort zu informieren, wenn es neue Erkenntnisse gibt.«

Der CIA-Direktor nickte.

«Und Jacques Robbinet ist unverletzt«, fügte Lindros hinzu.

«Wer?«

«Der französische Kulturminister, Sir. Er war ein Freund Conklins, hat früher für ihn gearbeitet. Wir haben befürchtet, Bourne könnte es als Nächstes auf ihn abgesehen haben.«

Die beiden Männer saßen ganz still. Der Blick des Direktors war nach innen gerichtet. Vielleicht dachte er an Alex Conklin, vielleicht dachte er über die Rolle nach, die Sorge und Angst im modernen Leben spielten, und fragte sich, wie Dr. Hall das hatte voraussehen können. Er selbst war in der irrigen Annahme zum Geheimdienst gegangen, diese Arbeit könne seine angeborenen Angstzustände lindern. Und trotzdem hatte er nie daran gedacht, diesen Beruf aufzugeben. Er konnte sich kein Leben ohne ihn vorstellen; sein ganzes Wesen wurde dadurch definiert, was er war und was er in der für Zivilisten unsichtbaren Welt der Geheimdienste leistete.

«Sir, es ist spät, wenn ich das sagen darf.«

Der Direktor seufzte.»Erzählen Sie mir etwas, das ich nicht weiß, Martin.«

«Ich denke, Sie sollten zu Madeleine heimfahren«, sagte Lindros halblaut.

Sein Boss rieb sich die Stirn. Er war plötzlich sehr müde.»Maddy ist bei ihrer Schwester in Phoenix. Das Haus ist heute Abend dunkel.«

«Sie sollten trotzdem heimfahren.«

Als Lindros aufstand, sah der Direktor zu ihm auf.»Hören Sie, Martin, Sie glauben vielleicht, der Fall Bourne sei abgeschlossen, aber das ist er nicht.«

Lindros war dabei, seinen Regenmantel anzuziehen; jetzt hielt er inne.»Das verstehe ich nicht, Sir.«

«Bourne mag tot sein, aber in den letzten Stunden seines Lebens hat er uns gründlich zum Narren gehalten.«

«Sir.«

«Er hat uns vorgeführt. Das dürfen wir nicht auf uns sitzen lassen. Heutzutage wird einfach zu viel geschnüf-felt. Und wo geschnüffelt wird, werden peinliche Fragen gestellt, und wenn solche Fragen nicht gleich beantwortet werden, haben sie unweigerlich schlimme Konsequenzen. «Die Augen des CIA-Direktors glitzerten.»Uns fehlt nur ein wichtiges Element, damit wir diese betrübliche Episode abschließen und auf den Müllhaufen der Geschichte werfen können.«

«Und das wäre, Sir?«

«Wir brauchen einen Sündenbock, Martin — jemanden, an dem die ganze Scheiße hängen bleibt, während wir wie Rosenknospen im Mai duften. «Er starrte seinen Stellvertreter durchdringend an.»Haben Sie jemanden, der sich für diese Rolle eignet, Martin?«

Lindros hatte das Gefühl, in seinem Magen bilde sich ein Eisklumpen.

«Los, los, Martin!«, drängte der Direktor scharf.»Reden Sie schon!«

Aber Lindros starrte ihn weiter stumm an. Seine Stimme schien ihm den Dienst zu versagen.

«Klar haben Sie jemanden, Martin«, knurrte sein Boss.

«Das macht Ihnen Spaß, stimmt’s?«

Diese Beschuldigung ließ den Direktor innerlich zusammenzucken. Nicht zum ersten Mal war er froh, dass seine Söhne nicht in dieser Branche waren, in der er sie hätte decken müssen. Niemand würde ihn übertreffen;

dafür würde er sorgen.»Wenn Sie den Namen nicht sagen wollen, sage ich ihn: Detective Harris.«

«Das dürfen wir ihm nicht antun«, sagte Lindros mit gepresster Stimme. Er fühlte Zorn in sich aufwallen, wie Kohlensäure in einer eben aufgerissenen Getränkedose aufsteigt.

«Wir? Wer hat irgendwas von >wir< gesagt, Martin? Dies war Ihr Fall. Das habe ich von Anfang an klar gemacht. Jetzt bleibt’s ganz Ihnen überlassen, Schuldzuweisungen vorzunehmen.«

«Aber Harris hat nichts falsch gemacht.«

Der Direktor zog die Augenbrauen hoch.»Das bezweifle ich sehr, aber wen kümmert das, selbst wenn’s wahr wäre?«

«Mich kümmert’s, Sir.«

«Auch gut, Martin. Dann sind Sie sicher bereit, die Verantwortung für die Pleiten in der Old Town und am Washington Circle zu übernehmen.«

Lindros presste die Lippen zusammen.»Ist das die Wahl, die mir bleibt?«

«Ich sehe keine andere — Sie etwa? Das Hexenweib legt’s darauf an, mir sein Pfund Fleisch aus den Rippen zu schneiden. Muss ich jemanden opfern, wäre mir ein ältlicher Kriminalbeamter der Virginia State Police verdammt viel lieber als mein eigener Stellvertreter. Welches Licht würde es auf mich werfen, wenn Sie sich in Ihr Schwert stürzen, Martin?«

«Jesus«, sagte Lindros vor Wut kochend,»wie zum Teufel haben Sie es bloß geschafft, in dieser Schlangengrube so lange zu überleben?«