Hugues Pagan - Last Affair

Avec une couverture, elle avait été chargée de piéger Mauber.

Elle l’avait fait, comme dans un cauchemar.

Passé la ligne, tout devenait vertigineusement facile.

Mauber aimait le cinéma et les bonnes bouffes. Il lui arrivait d’écrire sur une vieille Underwood des textes qui ne paraissaient nulle part. Il lui arrivait de prendre l’avion sous diverses identités. Il lui arrivait de porter un P.M. UZI dans un étui fait sur mesure. Ses relations féminines étaient nombreuses, mais brèves. Comme Château, Mauber regardait à l’intérieur. Une autre forme de folie. Tout devenait lumineux et tournoyant, instable et terrifiant.

Terrifiant, depuis qu’elle avait appris que Dieterich était mort.

Jankovic avait appelé Château en début d’après-midi, exprès pour lui apporter la bonne nouvelle : Rolf avait grillé accidentellement dans son garage, et passez muscade ! Combien de temps avait-elle travaillé sur Dieterich ! Presque un an. Elle se leva brusquement, arracha la sortie de bain. Dans un placard, elle prit un boléro et une courte jupe de cuir qu’elle enfila en hâte, se hissa sur des talons aiguilles. Elle prit ses clés de voiture. Au moment de sortir, elle revint sur ses pas, regarda à peine l’image sensuelle, élancée et fragile que renvoyait la glace, prit quatre comprimés qu’elle fit descendre avec quelques gorgées d’eau et retourna s’étendre sur le lit à plat dos, un bras devant les yeux.

Elle sombra à pic, sans refermer les jambes.

Pour quoi faire ?

Milard actionna la minuterie au fond du couloir. Un chat roux détala dans l’ombre où ses yeux luisirent fixement. Milard gravit les marches une à une. Il rentrait chez lui, porteur de son destin. Il ne ressentait rien, sauf peut-être une légère amertume euphorique, passablement hors de propos. Il leva la tête. Malou Dieterich se trouvait sur le palier, devant sa porte, les traits affaissés et le regard vague.

Milard lui retira le petit automatique qu’elle avait dans les doigts et qu’elle ne braquait nulle part. Elle posa le front contre son épaule.

— Ils ont fini par l’avoir…

— Je sais, murmura Milard. (Il lui tapota les cheveux.) Je sais…

— Pas tout, murmura la femme.

— On sait jamais tout, murmura Milard sur un ton de reproche. Heureusement, on n’en finirait jamais, autrement…

— Milard, c’était pas un accident.

— Quelle importance ? demanda le policier. Puisqu’il est mort…

Il déverrouilla la porte, donna de la lumière dans le couloir. Malou Dieterich regarda le visage gris, aux traits creusés, penché sur elle. Alors seulement elle se rendit compte combien il avait changé, à quel point il était devenu étranger et pourquoi il n’avait plus donné signe de vie depuis si longtemps. Elle le suivit dans la cuisine où il délaça son baudrier, lui offrit une chaise. Ils se regardèrent fixement, sans embarras.

Et finirent par s’asseoir de chaque côté de la table au milieu de laquelle Milard avait posé le petit automatique de la femme.

Puisqu’on avait abattu Dieterich et que ça avait fait la une de tous les journaux, il n’y avait pas grand-chose à se dire. Au bout d’un moment, Milard posa l’index sur la crosse du pistolet. Malou frissonna et dit :

— Un type qui me suivait… Ils ont pas arrêté depuis des semaines. Un type seul, à pied… Je voulais te voir, pas te mouiller. Rolf m’avait dit, s’il arrive quoi que ce soit, va le voir. Il te dira ce qu’il y a à faire…

— Ou à ne pas faire…

Milard saisit l’arme. Rien de spectaculaire. Il essaya de se rappeler Rolf Dieterich, mais l’image remontait à un autre passé qu’il voulait oublier.Le passé d’un autre Milard, sur lequel il avait cru tracer un trait définitif. Un passé qui remontait à quelques années ou à quelques mois.

— Ils te suivaient ?

— Ils me suivaient, ils suivaient Rolf…

Ou à quelques semaines.

— Des flics ?

— Qui d’autre ?

Milard s’abstint de répondre. Il éjecta le chargeur, donna deux coups de sécurité, une cartouche roula sur la table. Il vida le chargeur. S’il avait été rempli normalement, il manquait deux cartouches. La femme leva un visage suppliant.

— Ça faisait des semaines… Nuit et jour.

— Des témoins ?

— Non, je l’ai attendu dans une impasse, une espèce de cour, je sais pas ! Je l’ai appelé… (Elle attendit quelque chose, qui ne vint pas.) Il s’est approché…

Milard remit les cartouches dans le chargeur, le chargeur dans la crosse de l’arme. Puisque Dieterich était mort et qu’on l’avait chargé, lui, Milard, d’une affaire réservéeà la con, puisqu’on avait pris la peine de lui téléphoner de pas monter au créneau, ça voulait dire que le coup était parti. Too late to cry…Il lui servit un grand verre de whisky qu’elle but doucement. Il n’avait pas grand-chose à apprendre mais commença tout de même. À toutes fins utiles.

Mauber avait les yeux grands ouverts dans la pénombre. Céline dormait contre lui en chien de fusil. Une voiture passait de temps à autre, sans insister. La gosse n’avait rien d’un braquo, rien d’agressif, un corps juvénile et compact, qui partait au quart de tour et tenait la distance. Il n’y avait trouvé aucune méchanceté et une espèce de voracité ingénue, sans l’ombre de la moindre gêne, de la plus petite retenue. Elle aimait baiser, ce qui n’était pas fréquent. Elle n’en faisait pas un chou-fleur, ce qui était encore plus rare.

Mauber chercha une cigarette à tâtons, l’alluma.

Elle bougea dans son sommeil, se serra encore et lui enlaça les jambes.

Merde, pensa le jeune homme, pas possible qu’elle trimbale toute cette crasse, des années de dur, ou alors il y a eu maldonne quelque part. N’empêche qu’elle s’est démerdée à me tirer les papiers, l’enfoirée. Laquelle la vraie ? La baiseuse ou la tireuse ? Il croisa les poignets derrière la tête. Il n’avait pas sommeil. Quelque part, issu de rien, le phrasé de Coltrane sinuait dans sa tête, avec autre chose, qu’il avait vu et oublié : il se rappela les yeux vitreux de la femme flic, une espèce de dingue un peu glauque, avec son .357 à la ceinture, et la manière qu’elle avait eue de parcourir la revue, par saccades, alors qu’elle n’en avait rien à foutre de ce qu’elle lisait ou regardait. Ils lui avaient laissé seulement un numéro de téléphone pour les contacts. Malaise. Il écrasa sa cigarette. Se tirer, prendre un billet d’avion. On se tire jamais assez loin.

Céline en intégral, avec un riot-gun au poing. Bidon. Elle avait été assez con pour se faire poisser. Braquage de teinturerie, la honte ! Ça ne lui serait même pas venu à l’idée, braquer un teintnet. Fallait être barge, complètement naze ! Quatre ans, sec. Bonjour l’ambiance, au petit bonheur la poisse. Il écrasa sa cigarette, frôla un sein tiède et dur. En tout cas, ça n’était pas du toc. Il pensa à monter une combine, vaguement, il y avait des amateurs de choses fraîches et robustes, mais il ne faisait pas dans le pain de fesses. Il sentit tout à coup qu’elle était réveillée.

— Maurice, tu vas me laisser.

— Y a des chances.

— Pourquoi ? Je te plais pas ?

Il ralluma une cigarette.

On laisse pas une frangine, ou peut-être que si. Il n’y avait pas de place pour elle, dans sa vie, il n’était pas le type à s’installer. Trop tordu, trop vrillé. En touchant sa figure, il la trouva mouillée. Au moins, elle ne faisait pas de bruit, à pleurer la bouche contre ses côtes, sans rien dire, elle laissait seulement couler comme si c’était du sang. Trop vrillé, trop tard. Il soupira entre ses dents. Il avait des images de désert dans la tête, combien il en avait baisé, plaire ou pas plaire, c’était pas la question, elle lui plaisait, il avait envie d’elle mais il ne pouvait pas la garder, il arrivait déjà juste à se garder, lui. Elle chuchota :