Hugues Pagan: Vaines Recherches

— Difficile, Honey… Très difficile.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas.

— Je t'aime, Claude. Je n’ai jamais aimé personne comme je t’aime. (Elle étouffa un rire embarrassé.) Tu me trouves idiote ?

— Non, Honey… Pas idiote. Imprudente.

Elle rit et l’attira contre elle, l’enlaça de ses jambes.

— Tu n’es jamais imprudent, toi, lieutenant…

Il enfouit la tête entre ses seins. Lieutenant… Prévenez l’inspecteur Schneider. Il n’était plus lieutenant, mais commandant de réserve, il n’était plus inspecteur, mais principal cinquième échelon et dirigeait la Criminelle « B ».

Schneider releva la tête. Il ne voyait plus le visage renversé de Cheroquee, seulement la courbe de son cou, l’angle de sa mâchoire. Elle était accoudée en arrière et gémissait doucement. Schneider se coula contre elle, lui enlaça les hanches. Sous la soie mince, son bas-ventre était comme une carène de bateau. Ce n’était pas lui qui avait trouvé, mais elle. Il posa la bouche dans le creux, en haut de ses cuisses.

Ce qu’elle avait peut-être trouvé sans le savoir remplissait le policier de lassitude et d’amertume. L’homme s’adressait à un autre homme, un homme qui n’existait plus et auquel il avait une raison de vouer une haine tenace. Comme Cheroquee ne pouvait pas voir son visage, Schneider se mit à parler et sa voix assourdie et lente ressembla au sang qui sourd d’une blessure, un sang noir et intermittent qui s’étale en nappe et poisse immédiatement, le sang de la ville.

Bouleversée, Cheroquee écouta. Elle dit enfin :

— Qu’est-ce que tu vas faire ?

— L’arrêter, dit Schneider.

Il se releva lentement, saisit la jeune femme aux épaules et suggéra :

— Rentrons, veux-tu ?

Ils rentrèrent et Cheroquee le conduisit par la main. Sur le seuil, Schneider ressortit récupérer le portable qu’il éteignit et laissa sur le divan du living, puis il prit une douche et s’essuya rapidement.

Lorsqu’il revint dans la chambre, la jeune femme avait allumé un spot dans un coin de la pièce et retiré sa robe. Étendue sur le lit, elle ne portait plus qu’un petit slip noir mousseux et ses mules. Elle lui tendit les mains :

— Viens, Claude, supplia-t-elle.

Il vint, mit un genou en terre à côté du lit et la regarda.

Son visage maigre était étrangement crispé.

Lieutenant…

Elle se cambra, fit glisser le slip le long de ses cuisses fuselées.

Schneider ricana : qui avait écrit « Le sexe d’une femme très belle est un défi, non une défense » ? Il se releva et il sembla à la jeune femme que ses bras étirés touchaient au plafond, il lui parut immense et fort comme la nuit, vaste et d’une intensité telle qu’au bout d’un moment, elle se mit à pleurer et à le mordre aux épaules et à la bouche et à crier, à cause de la houle de son ventre qu’il labourait sans ménagement.

L’inspecteur Schneider…

À la tête du lit, le radio-réveil marquait une heure dix.

Deux inspecteurs planquaient chez Bubu. Ils avaient tombé la veste et menotté le colosse d’un bras à un étau de l’établi, en lui laissant juste assez de mou pour qu’il puisse examiner à l’aise les cartes qu’il avait en main. Une baladeuse accrochée à un clou dispensait une lumière sans doute trop blanche, mais c’était mieux que rien.

Sur le plateau de la table de camping, entre les trois hommes, il y avait un pack de bière et des canettes entamées, une assiette avec des sandwiches au pâté et au fromage ainsi que deux thermos de café brûlant.

Tout le monde s’était installé pour la nuit.

Bubu leva les yeux, mais son regard détaché ne s’attarda sur rien ni personne en particulier. Il annonça, d’une voix neutre :

— Deux cartes…

L’un des inspecteurs ricana très doucement, et donna.

— Merci, fit Bubu.

Il ramassa les deux brèmes, les rangea dans le mince paquet entre ses gros doigts. Son regard assoupi était tombé en léthargie. Il avança quatre allumettes au milieu du tapis.

— Suivi, annonça l’autre inspecteur.

Il était une heure vingt et il avait déjà perdu la valeur de deux semis d’allumettes. Il n’en caressait pas moins le secret espoir de se refaire.

La fille tapinait au coin de la rue Saint-Jacques, non loin de la chapelle du même nom. Il faisait tiède et elle fumait des Pall Mall longues, elle avait vu passer comme une bombe la voiture de la Sûreté, dont les occupants ne lui avaient pas accordé le moindre regard, elle avait refusé les propositions d’un groupe de partouzards en Renault 15.

D’ordinaire, elle travaillait dans sa BMW blanche, mais le véhicule était en révision chez le concessionnaire et on le lui avait promis pour le lendemain. Elle aperçut le break gris métallisé qui remontait la rue en roulant au pas et s’avança à peine.

Une portière s’ouvrit et l’habitacle s’éclaira.

L’homme se pencha sur le siège du passager. Il était seul à bord et paraissait avoir une quarantaine d’années. Il portait un élégant complet d’alpaga et une cravate bordeaux. La fille lui trouva une vague ressemblance avec Cary Grant dans La Mort aux Trousses. Il proposa :

— Vous grimpez ?

Elle écrasa sa cigarette, s’assit dans la voiture, un pied dehors.

— Mille francs, chez moi. Avec une capote.

L’homme rit. Sans la moindre affectation, il sortit son portefeuille, en retira plusieurs billets de cinq cents francs qu’il plia dans la longueur.

— Dehors ?

La fille s’enquit :

— Tu es spécial ?

— Non, dit l’homme.

Il avait un sourire détendu et rassurant. Elle rentra la jambe, referma la portière. En se retournant, elle vit que la banquette arrière du break était repliée et qu’il avait prévu un plaid et une couverture. L’homme démarra, la fille croisa les cuisses et alluma une cigarette. Les rues de la ville défilèrent au ralenti — il n’avait pas l’air pressé.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda la fille en soufflant la fumée.

— Technico-commercial.

— Tu es déjà venu ?

— Non.

— Tu es marié ?

— Non…

— Où on va ?

Il tourna le visage vers elle. Elle était grande, bien faite, à peine vêtue d’un short blanc, d’un boléro et de bottes noires. Elle portait un sac et un parapluie en plastique blanc. Elle avait les cheveux coupés très court, d’un blond cendré. L’homme lui donna vingt-cinq ou vingt-six ans. Il sourit :

— À la Combe au Loup. (Il demanda :) Ça te va ?

La fille eut un haussement d’épaules indifférent.

Bien qu’il fût physiquement et nerveusement épuisé, Schneider ne dormait pas. Debout dans le living, il écoutait au casque une vieille version de It ain’t necessarily so, et la trompette de Satchmo avait quelque chose de purement maléfique, accentué encore par les obligatos lancinants des cuivres, derrière, ça avait commencé sur un tempo ralenti, il y avait eu la voix sensuelle et insinuante d’Ella, un souffle venu du fond de la nuit, puis le rythme s’était accéléré ponctué de chorus solennels… Cheroquee et lui avaient fait et refait l’amour exactement comme ils se seraient déchirés, il était à vif et ressentait une espèce de remords lancinant, le sentiment que quelque chose avait cassé quelque part, la jeune femme s’était enfoncée dans le sommeil et il l’avait veillée longtemps, avait contemplé la silhouette de son corps et la forme de son visage recouvert de cheveux.

Cheroquee était sa vie.

Cheroquee elle aussi provenait du fond limoneux de la nuit et de l’eau noire, son sourire aussi avait quelque chose de maléfique, non pas parce qu’elle était une femme, mais pour une autre raison plus ample et profonde.