Harlan Coben - Non hai scelta

Un’ombra entrò nel campo visivo di Rachel. Lei fece un passo indietro e aprì la bocca per avvertirlo del pericolo, ma una mano grossa come un guanto da baseball gliela coprì, cancellando ogni suono.

Tickner e Regan stavano correndo lungo la New Jersey Turnpike. Tickner era al volante, l’altro si massaggiava il viso con la mano.

L’agente dell’FBI scosse il capo. «Non riesco a credere che tu non ti sia ancora rasato quei quattro peli.»

«Non ti piace?»

«Chi credi di essere, Enrique Iglesias?»

«Chi?»

«Hai capito.»

«Che cosa c’è che non va nella mia barbetta?»

«È come se portassi una T-shirt con la scritta “Nel 1998 ho attraversato una crisi di mezz’età”.»

Regan ci pensò su. «Okay, osservazione giusta. A proposito, mi piacerebbe sapere se quegli occhiali scuri che porti sempre sono parte della divisa dell’FBI.»

Tickner sorrise. «Mi aiutano a rimorchiare.»

«Certo. Per rimorchiare hai bisogno degli occhiali, e del fucile per stordire.» Si mosse sul sedile. «Lloyd?»

«Eh?»

«Credo di non capire.»

Non parlavano più di occhiali o peli del viso.

«Non abbiamo ancora tutte le tessere del mosaico» disse Tickner.

«Ma ci stiamo avvicinando?»

«Certo.»

«Allora proviamo un po’ ad analizzarli, questi elementi. Che ne dici?»

«D’accordo. Allora, tanto per cominciare, se il laboratorio dove Edgar Portman ha fatto analizzare il DNA dei capelli è serio, la bambina è ancora viva.»

«Il che mi sembra decisamente strano.»

«Sì, ma questo spiegherebbe un mucchio di cose. Chi è la persona più indicata per prendersi cura di una bambina vittima di un rapimento?»

«Il padre» rispose Regan.

«E di chi era la pistola misteriosamente scomparsa dalla scena del delitto?»

«Del padre.»

Tickner fece il segno della pistola con pollice e indice, la puntò contro Regan e finse di premere il grilletto. «Giustissimo.»

«Ma dov’è stata tutto questo tempo la bambina?»

«Nascosta.»

«Bella risposta.»

«No, rifletti un momento. Noi tenevamo d’occhio Seidman, da vicino. Chi era quindi la persona più indicata per prendersi cura della piccola?»

Regan capì dove l’altro voleva arrivare. «La sua ex, della quale ignoravamo l’esistenza.»

«Un’ex che tra l’altro è stata agente federale e sa quindi come lavoriamo in questi casi. Sa come ci si regola per la consegna del denaro, come si nasconde una bambina. Una che potrebbe conoscere la sorella di Seidman, Stacy, ed essersi quindi rivolta a lei per farsi dare una mano.»

Regan ci pensò su. «Okay, supponiamo che finora tu mi abbia convinto. Commettono questo delitto, si prendono due milioni di dollari e la bambina. E poi che fanno? Aspettano per un anno e mezzo il momento opportuno? Decidono che hanno bisogno di altri soldi? Spiegami.»

«Hanno dovuto aspettare per allontanare i sospetti. Forse volevano mettere le mani sulle proprietà della moglie di lui. O forse hanno bisogno di altri due milioni di dollari per scomparire, non lo so.»

Regan si rabbuiò. «Però ho l’impressione che tutt’e due stiamo ignorando un punto fondamentale.»

«Quale?»

«Se Seidman è coinvolto in questa faccenda, come mai ci ha quasi lasciato la pelle? La sua non era una ferita leggera, tanto per allontanare i sospetti, quando i paramedici sono arrivati sul posto l’hanno dato per spacciato, aveva l’encefalogramma quasi piatto. Se ricordi, abbiamo parlato per dieci giorni di duplice omicidio.»

«Effettivamente questo è un problema» ammise Tickner.

«E me lo sai dire dove se ne sta andando adesso? Perché ha passato il Washington Bridge? Secondo te ha deciso che è arrivato il momento di scomparire con i due milioni di dollari?»

«Può darsi.»

«Se tu volessi scomparire, passeresti al casello con il Telepass?»

«No, certo. Ma lui potrebbe non sapere quanto è facile seguire le sue tracce con il Telepass.»

«Ma lo sanno tutti, dai. La bolletta ti arriva per posta, c’è scritto a che ora sei passato e da quale casello. E anche se fosse tanto scemo da dimenticarselo, a ricordarglielo ci sarebbe sempre la sua agente federale, Rachel Vattelappesca, ti pare?»

«Rachel Mills.» Tickner annuì. «Effettivamente hai ragione.»

«Grazie.»

«Che cosa possiamo concludere, allora?»

«Una cosa sola: non abbiamo la minima idea di che cosa stia succedendo.»

Tickner sorrise. «È bello trovarsi su un terreno familiare.»

Poi gli squillò il cellulare. Era O’Malley. «Dove si trova?» chiese.

«A circa un chilometro e mezzo dal George Washington Bridge» rispose Tickner.

«Prema sull’acceleratore.»

«Perché? Che succede?»

«La polizia di New York ha appena localizzato l’auto di Seidman» rispose O’Malley. «È parcheggiata a Fort Tryon Park, cioè a due chilometri o poco più dal George Washington Bridge.»

Secondo Heshy le cose stavano andando un po’ troppo bene.

Aveva visto il dottor Seidman allontanarsi dalla sua auto ed era rimasto in attesa. Ma dall’auto non era sceso nessun altro. Allora si era mosso dalla torre del vecchio forte.

A quel punto aveva visto la donna.

Si era fermato, seguendola con lo sguardo mentre scendeva agli ascensori della metropolitana. Con lei c’erano due uomini. Nulla di sospetto. Ma le cose erano poi cambiate quando la donna era risalita di corsa.

Da quel momento non l’aveva persa di vista. E mentre lei si muoveva nell’oscurità, lui le era andato dietro senza fare alcun rumore.

Heshy sapeva di avere un aspetto tutt’altro che tranquillizzante. Sapeva anche che molti dei circuiti del suo cervello erano difettosi. La cosa non gli interessava granché e questo, secondo lui, era un’altra conseguenza del difetto dei circuiti. Per alcuni Heshy era il male allo stato puro. Aveva ucciso sedici persone, tutte lentamente, tranne due. E aveva lasciato in vita sei uomini che da allora avrebbero preferito essere morti.

Si pensa di solito che quelli come Heshy non capiscano ciò che fanno, che le sofferenze che procurano agli altri non li tocchino. Ma non è vero. Le sofferenze delle sue vittime non lo lasciavano indifferente, lui sapeva che cos’è il dolore fisico. E capiva l’amore. Amava Lydia, l’amava in un modo che molti non saprebbero nemmeno immaginare. Avrebbe ucciso per lei, per lei sarebbe morto. Tanta gente si dice pronta a morire per la persona amata, ma quanti sarebbero disposti a farlo davvero?

La donna aveva davanti agli occhi una sorta di maschera, fissata al capo. Visori notturni, lui li aveva già visti al telegiornale, li portavano i soldati in guerra. Ma questo non voleva dire necessariamente che quella donna fosse una poliziotta. Molte armi e molte attrezzature militari si possono comprare on line, basta avere i soldi. Heshy non la mollò un attimo con lo sguardo perché, che fosse o meno uno sbirro, con quegli occhiali la donna avrebbe visto Lydia che uccideva Seidman.

Quindi bisognava farla tacere.

Le si avvicinò lentamente. Voleva sentire se stava parlando con qualcuno, se era in contatto radio con eventuali compagni. Ma la donna stava zitta. Bene. Forse era davvero sola.

Era a un paio di metri da lei quando la donna s’irrigidì, respirando affannosamente. Allora Heshy capì che era il momento d’intervenire.

Muovendosi con un’agilità e una grazia insospettabili per una persona della sua mole, le passò di scatto il braccio attorno al capo chiudendole la bocca con la mano, così grossa che copriva anche il naso, per interrompere l’afflusso d’aria. Le poggiò l’altra sulla testa, subito sopra la nuca. Poi strinse le mani.

E sollevò la donna da terra.

Un rumore mi bloccò. Mi voltai a destra perché mi sembrava fosse venuto da lì, dal livello della strada. Tentai di distinguere qualcosa, ma avevo gli occhi ancora semiabbagliati dal raggio della torcia elettrica. E poi gli alberi mi impedivano la visuale. Attesi di sentire qualche altro rumore, ma inutilmente. E comunque non aveva importanza, alla fine del sentiero mi attendeva Tara: solo questo contava, tutto il resto non m’interessava.