Agatha Christie - Der Wachsblumenstrauss

Er straffte die Schultern und beugte sich vor. Seine Sprache und sein Akzent wurden weniger ausländisch.

«Ja», sagte er, «ich bin ein Detektiv.»

Neben Georges Nasenflügel waren wieder die weißen Dellen erschienen. «Wer hat Sie hergeschickt?», wollte er wissen.

«Ich habe den Auftrag erhalten, die Umstände von Richard Abernethies Tod zu ermitteln.»

«Von wem?»

«Im Augenblick brauchen Sie sich nicht darum zu bekümmern. Aber es wäre doch von Vorteil, oder nicht, wenn Sie zweifelsfrei wissen könnten, dass Richard Abernethie eines natürlichen Todes gestorben ist?»

«Natürlich ist er eines natürlichen Todes gestorben. Wer behauptet denn was anderes?»

«Cora Lansquenet. Und Cora Lansquenet ist tot.»

Unbehagen ging wie eine übelriechende Brise durch die Runde.

«Sie hat es hier gesagt - in diesem Raum», sinnierte Susan. «Aber eigentlich dachte ich nicht ...»

«Wirklich nicht, Susan?» George Crossfield warf ihr einen ironischen Blick zu. «Was soll dieses Versteckspiel? Du kannst Monsieur Pontarlier sowieso nicht überzeugen.»

«Wir haben es im Grunde doch alle gedacht», sagte Rosamund. «Außerdem heißt er nicht Pontarlier, sondern Hercules Irgendwas.»

«Hercule Poirot - zu Ihren Diensten.»

Poirot verbeugte sich.

Niemand holte überrascht Luft, niemand zeigte Erstaunen. Sein Name schien ihnen gar nichts zu bedeuten.

Sein Name erschreckte sie weniger als das eine Wort «Detektiv».

«Darf ich fragen, zu welchen Schlüssen Sie gekommen sind?», fragte George.

«Das wird er dir nicht sagen, Süßer», antwortete Rosamund. «Oder wenn, dann nicht die Wahrheit.»

Als Einzige in der großen Runde schien sie belustigt.

Hercule Poirot betrachtete sie nachdenklich.

In der Nacht schlief Hercule Poirot nicht gut. Er war irritiert, und er wusste nicht genau, warum er irritiert war. Gesprächsfetzen, verschiedene Blicke, kleine Gesten - in der Einsamkeit der Nacht schien alles schwanger mit Bedeutung. Er stand an der Schwelle zum Schlaf, und doch wollte der Schlaf nicht kommen. Gerade als er eindöste, durchzuckte ihn ein Gedanke, und er war wieder hellwach. Farbe - Timothy und Farbe. Ölfarbe - der Geruch von Ölfarbe - das hing irgendwie mit Mr. Entwhistle zusammen. Farbe und Cora. Coras Bilder - Postkartenbilder ... Cora hatte bei ihren Bildern gemogelt ... Nein, zurück zu Mr. Entwhistle - etwas, das Mr. Entwhistle gesagt hatte - oder war es Lanscombe? Eine Nonne, die am Tag von Richard Abernethies Tod an der Haustür klingelte. Eine Nonne mit einem Schnurrbart. Eine Nonne in Stansfield Grange - und in Lytchett St. Mary. Das waren entschieden zu viele Nonnen! Rosamund, die als Nonne auf der Bühne sensationell aussah. Rosamund - die sagte, dass er ein Detektiv war - und alle starrten sie an, als sie das sagte. So mussten sie alle Cora angestarrt haben an dem Tag, als sie «Aber er ist doch ermordet worden, oder nicht?» sagte. Was hatte Helen Abernethie das Gefühl gegeben, dass etwas nicht «stimmte»? Helen Aber-nethie - ließ die Vergangenheit hinter sich - würde nach Zypern fahren ... Helen hatte die Wachsblumen fallen gelassen, als er sagte - was hatte er gesagt? Er konnte sich nicht genau erinnern .

Er schlief ein, und im Schlaf träumte er ...

Er träumte von dem grünen Malachittisch. Darauf stand unter einer Glasglocke ein Strauß Wachsblumen - nur war alles mit dicker, scharlachroter Ölfarbe übermalt. Farbe so rot wie Blut. Er konnte die Farbe riechen und Timothy ächzte: «Ich sterbe ... Ich sterbe ... Das ist das Ende.» Und Maude stand daneben, groß und streng, hielt ein langes Messer in der Hand und wie-

derholte: «Ja, das ist das Ende ...» Das Ende - ein Totenbett mit Kerzen und einer betenden Nonne. Wenn er nur das Gesicht der Nonne sehen könnte, würde er wissen ...

Hercule Poirot erwachte - und er wusste es!

Ja, es war wirklich das Ende ...

Obwohl noch viel Arbeit vor ihm lag.

Er untersuchte die einzelnen Stückchen des Mosaiks.

Mr. Entwhistle, der Geruch von Farbe, Timothys Haus und etwas, das dort sein musste - oder sein könnte ... die Wachsblumen ... Helen ... Glasscherben ...

Helen Abernethie saß in ihrem Zimmer. Sie war noch nicht bereit, ins Bett zu gehen. Sie dachte nach.

Sie saß vor der Kommode und sah sich im Spiegel an, ohne sich wahrzunehmen.

Sie war gezwungen worden, Hercule Poirot in Enderby aufzunehmen. Sie hatte es nicht gewollt. Aber Mr. Entwhistle hatte es ihr praktisch unmöglich gemacht abzulehnen. Und jetzt war alles aufgedeckt worden. Jetzt war es unmöglich, Richard Abernethie in Frieden in seinem Grab ruhen zu lassen. Und alles hatte mit Coras wenigen Worten begonnen ...

Der Tag der Beerdigung ... Wie hatten sie da alle ausgesehen?, fragte sie sich. Wie hatten sie in Coras Augen ausgesehen? Wie hatte sie selbst ausgesehen?

Was hatte George an diesem Abend gesagt? Darüber, wie man sich selbst sah?

Da gab es doch auch ein Zitat, wahrscheinlich Burns: Uns selbst wahrzunehmen, wie andere uns sehen ... Wie andere uns sehen .

Die Augen, die verloren in den Spiegel blickten, blinzelten plötzlich. Sie sah sich selbst - aber nicht wirklich - nicht so, wie die anderen sie sahen - nicht so, wie Cora sie an dem Tag gesehen hatte.

Ihre rechte - nein, ihre linke Augenbraue wölbte sich etwas mehr als die rechte. Der Mund? Nein, der Schwung ihrer Lippen war symmetrisch. Wenn sie sich selbst begegnete, würde sie wohl kaum einen Unterschied zu diesem Spiegelbild erkennen. Nicht wie bei Cora.

Cora - das Bild stand ihr deutlich vor Augen ... Cora am Tag der Beerdigung, der Kopf zur Seite geneigt - stellte ihre Frage - schaute zu Helen ...

Unvermittelt schlug Helen die Hände vors Gesicht. «Das ist absurd ... das ist völlig absurd ...»

Miss Entwhistle träumte einen wunderschönen Traum, in dem sie mit Königin Mary Pikett spielte. Da riss das Telefon sie aus dem Schlaf.

Sie versuchte das Läuten zu ignorieren - aber es klingelte immer weiter. Verschlafen hob sie den Kopf und schaute auf ihre Armbanduhr, die neben ihr am Bett lag. Fünf vor sieben -wer um Himmels willen sollte zu dieser nachtschlafenden Zeit anrufen? Der musste sich verwählt haben.

Das enervierende Klingeln ging immer weiter. Seufzend schlüpfte Miss Entwhistle in ihren Morgenmantel und ging ins Wohnzimmer.

«Kensington 675498», sagte sie barsch, nachdem sie den Hörer abgehoben hatte.

«Mrs. Abernethie am Apparat, Mrs. Leo Abernethie. Kann ich bitte Mr. Entwhistle sprechen?»

«Oh, guten Morgen.» Das «guten Morgen» klang nicht eben freundlich. «Hier spricht Miss Entwhistle. Ich fürchte, mein Bruder schläft noch. Ich habe selbst noch geschlafen.»

«Es tut mir sehr Leid.» Helen sah sich genötigt, eine Entschuldigung abzugeben. «Aber es ist sehr wichtig. Ich muss sofort mit Ihrem Bruder reden.»

«Kann es nicht warten?»

«Leider nicht.»

«Nun gut.»

Miss Entwhistles Ton war unterkühlt.

Sie klopfte an die Schlafzimmertür ihres Bruders und trat ein.

«Das sind wieder diese Abernethies!», murrte sie.

«Was? Die Abernethies?»

«Mrs. Leo Abernethie. Vor sieben Uhr morgens ruft sie an! Also wirklich!»

«Mrs. Leo? Du meine Güte. Welche Überraschung. Wo ist mein Schlafrock? Ach, danke.»

Wenig später nahm er den Hörer in die Hand. «Entwhistle am Apparat. Helen, sind Sie das?», sagte er.

«Ja. Es tut mir sehr Leid, Sie aus dem Schlaf zu reißen. Aber Sie sagten, ich solle Sie sofort anrufen, wenn mir wieder einfiele, was mir damals am Tag der Beerdigung merkwürdig vorkam, als Cora uns alle mit ihrer Bemerkung schockierte.»

«Ah! Und es ist Ihnen wieder eingefallen?»