Adrien Goetz - Intrigue à Versailles

— Précisez.

— Les gardiens sont au courant, et les guides aussi. On a nos amis en bas. Des gens ont tué une Chinoise, ils ont mis son doigt dans un tiroir de notre table, pour nous faire accuser. Elle était magnifique cette table, un plaisir de travailler à des meubles comme ça, c’est de la bijouterie. Ce soir le chef est venu. Il voulait notre accord pour aller tout raconter à la police. Et puis il a eu un coup de fil, il est parti.

— Vous savez où il est allé?

— Oui, il a eu besoin du plan du château, celui qu’on a là, le plus précis, avec les chemins dans les bois. Il a filé dans le parc. Il nous a pris la lampe de Martial, il est allé à cet endroit, souligné à l’encre, ça s’appelle le pavillon de l’ancienne herboristerie, pas tout près.

— Pourquoi n’a-t-il pas emporté le plan?

— Regardez. C’est très facile à trouver une fois qu’on a vu où ça se trouve, à partir du Grand Canal. On a compris qu’il se passait quelque chose de pas net là-bas, cette nuit.»

Entre les arbres, Pénélope s’est souvenue que le Petit Chaperon rouge datait à peu près de cette époque. Charles Perrault, comme son frère Claude, l’architecte de la colonnade du Louvre, avait grandi dans le jansénisme le plus ardent. La maison dans les bois, les yeux qui brillent dans la forêt. Versailles n’est pas un château sur une place, au bout d’une avenue, dans une ville. Versailles, c’est une lumière au loin, au fond de la forêt, on y arrive par des chemins obscurs et la dernière maison que l’on croise, au moment où l’on se croit sauvée quand on est une petite fille sage, il faut bien réfléchir avant de frapper à la porte, c’est peut-être la cabane où attend le loup.

Le parc recèle des dizaines de maisonnettes en style brique et pierre, construites à toutes les époques, souvent sans étage, où logent des employés du château. Les touristes toquent à leurs carreaux à longueur d’année, les locataires n’en peuvent plus! L’hiver est plus calme. Certains de ces pavillons restent inoccupés, parce que le toit doit être refait ou qu’ils sont trop isolés au fond des bois. C’est le cas de ce petit cube qui, sur les plans du XVIII esiècle, s’appelle l’«ancienne herboristerie».

Farid a pris une des voitures électriques des jardiniers. Il s’est garé un peu loin, pour que le bruit n’attire pas l’attention. Wandrille et Pénélope, ensemble, arrivent, lampes torches éteintes, s’approchent de la fenêtre. Ils ont juste assez de place pour regarder à l’intérieur. Tout est éclairé à la bougie.

Ce qui se passe dans ce salon carré lambrissé de gris ressemble à une mise en scène de théâtre. Des hommes de tous âges, une dizaine, et cinq ou six femmes, se sont groupés en cercle. Certains sont de dos, contre la fenêtre, et empêchent de bien voir. Au centre de cette pièce sans meuble, une jeune femme d’une vingtaine d’années vient de se dévêtir jusqu’à la taille. Elle s’agenouille, comme pour prier.

Pénélope, quand elle repensera à cette scène, sera certaine d’une chose: il y avait un chat gris. Avec une petite tache blanche à l’oreille, très mignon. Wandrille, lui, ne l’a pas vu. Un des hommes du premier rang, sans crier gare, fait un pas en avant. Il tient une épée. Il la braque contre le torse de la femme. Elle parle, mais il est impossible d’entendre ses paroles. Pénélope ne peut s’empêcher d’écouter tous ces bruits étranges que font, la nuit, les animaux dans la forêt.

Un des hommes, en jean noir et chemise noire, s’avance. Il a une voix de chantre qui s’entend même de l’autre côté de la fenêtre.

Pénélope n’a eu aucune peine à retrouver, dans le Lagarde et Michard du XVII esiècle datant de la classe de première de sa mère, le texte qu’il a lu à voix haute:

«Mémorial de Blaise Pascal.

«L’an de grâce 1654, lundi, 23 novembre, jour de saint Clément,

Depuis environ dix heures et demie du soir jusques environ minuit et demie,

FEU.

Dieu d’Abraham, Dieu d’Isaac, Dieu de Jacob

non des philosophes et des savants.

Certitude. Certitude. Sentiment. Joie. Paix.

Père juste, le monde ne t’a point connu, mais je t’ai connu.

Joie, joie, joie, pleurs de joie.

Dereliquerunt me fontem aquae vivae

Ils m’ont abandonné, moi la fontaine d’eau vive.»

Wandrille et Pénélope reconnaissent vite Médard et, à ses côtés, un autre homme en noir, peut-être celui du quartier des antiquaires. Pénélope revoit le cadavre du bassin de Latone. Est-ce ainsi que la petite Chinoise a été torturée puis tuée? Wandrille, au même instant, ne peut s’empêcher de penser à toutes les séries américaines qu’il regardait quand il tenait sa chronique télé: un meurtre horrible, avec des traces sur le corps laissées par un pervers, n’est jamais isolé. Les héros, dans les épisodes qui suivent, découvrent un ou deux cadavres de plus, portant les mêmes mutilations. Sauf si lui, Wandrille, saute par la fenêtre dans la pièce, seul contre tous, et sauve la jeune femme, là, maintenant.

«Le chef des Ingelfingen, tu crois qu’il est parmi eux? Wandrille, tu m’écoutes?

— Impossible à savoir. On aurait dû les obliger à venir avec nous, les deux zigotos, Jacques et Martial. L’homme la menace de son épée. Péné, on a un avantage: ils sont en pleine lumière. On intervient?

— Pas encore. L’épée se courbe, la femme ne saigne pas. Regarde son visage! Elle est en extase… Qu’est-ce que c’est que ces timbrés? Elle se met à trembler comme si elle recevait des décharges électriques.

— Farid, vous saviez que Médard pratiquait ce genre de jeux de société? Ils rangent leurs épées, un homme lui tend une tunique blanche, comme si c’était fini…

— Médard parle beaucoup, mais ne dit rien, répond Farid. Surtout que… la petite à poil, je la connais. Elle vient l’attendre de temps en temps. C’est Esther. C’est sa fille.»

Rester serait dangereux. Ultime coup d’œil avant de filer vers la voiturette de l’autre côté de la rangée d’arbres, les participants ne vont pas tarder à sortir. Au dernier rang, parmi les femmes en pleurs, un visage frappe Pénélope: Barbara Grant, terrifiée.

«Le matin, voyez-vous, Pénélope, je fais toujours mon jeu du carnet. Vous voulez que je vous initie? Il vous faut Le Figaro , page du “Carnet du jour”, qui s’appelait jadis le “Carnet mondain”. J’ai établi un barème, on épluche les faire-part, on coche: nom que vous connaissez ou que vous pouvez situer dans la comédie sociale, 1 point, nom porté par une personne que vous connaissez de loin, 2 points, une personne que vous connaissez bien, 3 points, ami proche, 4 points, tout événement, fiançailles, mariage, enterrement dont vous êtes déjà averti, auquel vous êtes invité, 5 points, etc. Le barème monte assez haut: quand l’événement concerne ma propre famille, le décès de ma tante Bonlarron le mois dernier, ou qu’il vous met en cause, votre propre mariage, par exemple, c’est 8 ou 10 points, et le maximum de points, c’est le jackpot, mais on ne le touche jamais. C’est quand le journal annonce que vous êtes mort.

— Intéressant.

— Vous savez que Dollie de Rothschild, qui habitait d’ailleurs Waddesdon, est celle qui a dit qu’un individu vraiment décent ne doit laisser paraître son nom dans le journal qu’à deux occasions, sa naissance et sa mort. Chaque jour, je note mon total. Quand ça baisse trop, c’est signe qu’il faut recommencer à sortir, répondre favorablement aux invitations à dîner, aller aux vernissages, repasser des pochettes blanches, m’obliger à renouer un peu avec ma femme, voir le monde…