Alastair Reynolds - L'espace de la révélation

— Vous trouverez bien quelque chose. Quoi que ce soit, faites en sorte que ce soit riche d’informations. Sinon, vous risquez de les ennuyer. Et ce ne serait pas souhaitable.

Sylveste avait bien d’autres questions à lui poser, mais Lascaille ne s’intéressait déjà plus qu’à ses dessins.

— C’est tout ce que j’ai à dire, conclut-il.

Et ça se révéla être le cas.

Lascaille ne reparla plus jamais à Sylveste. Ni à personne d’autre, d’ailleurs. Un mois plus tard, on le retrouvait mort, noyé dans la mare.

— Ohé ! appela Khouri. Il y a quelqu’un ?

Elle était réveillée, c’est tout ce qu’elle savait. Et pas d’un somme, mais de quelque chose de beaucoup plus profond, plus long et plus froid. Une plongée en cryosomnie, sans doute – ce n’était pas le genre de chose qu’on oubliait, et elle avait déjà vécu cette sensation, du côté de Yellowstone. Les signes physiologiques et nerveux étaient exactement ceux-là. Il n’y avait pas trace de caisson cryogénique ; elle était allongée, tout habillée, sur un canapé, mais on avait très bien pu la déplacer avant qu’elle ait complètement repris conscience. D’un autre côté, qui aurait pu faire ça ? Et où était-elle ? C’était comme si quelqu’un avait lancé une grenade dans sa mémoire, la pulvérisant. Maintenant, l’endroit où elle se trouvait lui disait bien quelque chose, et cette impression était agaçante.

Un couloir, mais chez qui ? Et toutes ces sculptures hideuses… Soit elle était passée devant ces choses quelques heures plus tôt, soit c’étaient des ferments récessifs de son imagination remontés des profondeurs de son enfance. Des horreurs de jardin d’enfant. Leurs formes convulsées, acérées, calcinées, la dominaient de toute sa hauteur, projetant des ombres démoniaques. Elle déduisit, encore un peu vaseuse, que ces choses devaient s’assembler d’une façon ou d’une autre, ou qu’elles l’avaient jadis fait, même si elles étaient trop tordues et déformées pour ça à présent.

Un bruit de pas incertains se fit entendre, à l’autre bout de la salle.

Elle tourna la tête pour voir approcher le nouveau venu, mais elle avait la nuque plus raide qu’un bout de bois pétrifié. Des années d’expérience lui avaient appris que le reste de son corps ne vaudrait guère mieux après la plongée en cryosomnie.

L’homme s’arrêta à quelques pas d’elle. Dans la lueur crépusculaire qui baignait la pièce, elle avait du mal à distinguer ses traits, mais la mâchoire forte lui disait quelque chose. Elle avait connu cet homme, des années auparavant.

— C’est moi, dit-il d’une voix flegmatique, humide. Manoukhian. La Demoiselle s’est dit que vous aimeriez voir un visage connu à votre réveil.

Ces noms lui disaient vaguement quelque chose, mais quoi au juste ? Elle n’arrivait pas à mettre le doigt dessus.

— Que s’est-il passé ?

— C’est simple. Elle vous a fait une proposition que vous ne pouviez pas refuser.

— J’ai dormi longtemps ?

— Vingt-deux ans, répondit Manoukhian en lui tendant la main. Bon, si nous allions voir la Demoiselle ?

Sylveste se réveilla devant une muraille noire qui dévorait la moitié du ciel – un noir si absolu qu’on aurait dit une négation de l’existence même. Il ne l’avait jamais remarqué auparavant, mais il voyait à présent – ou il pensait voir – que les ténèbres ordinaires entre les étoiles brillaient en fait d’une lueur laiteuse intrinsèque. Mais il n’y avait pas d’étoiles dans le vide circulaire qu’était le Voile de Lascaille ; aucune source lumineuse, quelle qu’elle soit, pas de photons arrivant d’un endroit quelconque du spectre électromagnétique détectable. Aucun neutrino d’aucune saveur que ce soit, pas de particules, exotiques ou autres. Pas d’ondes gravifiques, de champ électrostatique, ou magnétique, pas même le doux murmure des radiations de Hawking qui, si l’on en croyait les rares théories existantes sur la mécanique vélaire, auraient dû suinter de la frontière, réfléchissant la température entropique de la surface.

Aucune de ces choses ne se produisait. La seule chose que faisait un Voile – pour autant qu’on ait jamais pu le dire – était d’obstruer radicalement toutes les formes de radiations qui tentaient de le traverser. Ah, et puis, bien sûr, il déchiquetait tout objet qui osait le frôler de trop près.

Ils l’avaient tiré de son caisson cryogénique, et il se sentait vaseux, comme toujours après un réveil subit. En même temps, il était encore assez jeune pour en digérer les effets : son âge physiologique n’était que de trente-trois ans, bien qu’il ait vu le jour depuis plus de soixante années.

— Je vais… je vais bien ? réussit-il à dire aux médics qui l’avaient réveillé.

En réalité, il était captivé par le néant qui s’étendait de l’autre côté de la vitre de la station. Il avait l’impression de regarder dans la noire contrepartie d’une tempête de neige.

— C’est presque fini, annonça le médic le plus proche de lui en jetant un coup d’œil aux relevés des encéphalos qui défilaient dans le vide, s’imprégnant des données à petits coups silencieux de son stylo sur sa lèvre inférieure. Mais Valdez a jeté l’éponge. Ça veut dire que Lefèvre est en première ligne. Vous pensez que vous pourrez travailler avec elle ?

— Il est un peu tard pour en douter, non ?

— C’est une blague. Dan. Bon, de quoi vous souvenez-vous ? L’amnésie du réveil est la seule chose que je n’ai pas mesurée.

Ça aurait pu passer pour une question stupide, mais, à la seconde où il interrogea sa mémoire, il se rendit compte qu’elle répondait mollement, comme le système de recherche de documents d’une bureaucratie inefficace.

— Vous vous souvenez de Spindrift ? demanda le médico, un peu préoccupé. Il est vital que vous vous souveniez de Spindrift…

Il s’en souvenait, en effet, mais, l’espace d’un instant, il ne put relier ce souvenir à aucun autre. La dernière chose dont il se rappelait qui n’ait pas disparu en fumée, c’était Yellowstone. Ils en étaient partis douze ans après les Quatre-vingts et la mort corporelle de Calvin. Douze ans après que Sylveste eut parlé à Philip Lascaille et que celui-ci se fut noyé, ayant apparemment rempli son but.

L’expédition était petite, mais bien équipée – un équipage de gobe-lumen partiellement chimérique, des Ultranautes qui se mélangeaient rarement avec les autres êtres humains ; vingt savants pour la plupart issus de la FSEV et quatre délégués de contact vélaire.

Leur objectif était le Voile de Lascaille, mais ce n’était pas leur destination première. Sylveste avait retenu les paroles de Lascaille : les Schèmes Mystifs étaient vitaux pour le succès de la mission. Ils devaient d’abord aller les voir, et leur monde se trouvait à des dizaines d’années-lumière du Voile. Sylveste n’avait qu’une faible idée de ce qui l’attendait. Mais si fruste qu’il puisse paraître, il se fiait au conseil de Lascaille. L’homme n’aurait pas brisé son silence pour rien.

Les Mystifs constituaient un objet de curiosité depuis plus d’un siècle. Ils étaient présents sur un certain nombre de mondes océaniques, c’est-à-dire intégralement entourés d’eau. Les Mystifs étaient une conscience biochimique présente dans tous ces océans, composée de trillions de micro-organismes qui interréagissaient les uns avec les autres, organisés en amas gros comme des îles. Tous les mondes mystifs se caractérisaient par leur activité tectonique. D’après la théorie, les Mystifs tiraient leur énergie d’évents hydrothermaux sous-marins dont la chaleur était convertie en énergie bio-électrique et transférée vers la surface par l’intermédiaire de filaments organiques supraconducteurs plongeant à des kilomètres de profondeur dans le froid mortel. La finalité des Mystifs – en supposant qu’ils en aient une – demeurait complètement inconnue. Il était clair qu’ils avaient la faculté d’effectuer la médiation entre les biosphères des mondes dans lesquels ils avaient essaimé, agissant comme une masse unique de phytoplancton intelligent – mais on ignorait si ce n’était pas secondaire par rapport à une fonction cachée, plus élevée. Ce qu’on savait – sans trop le comprendre, encore une fois – c’était que les Mystifs avaient la capacité d’emmagasiner et de retrouver les informations, fonctionnant comme un réseau neural unique, à l’échelle planétaire. Ces informations étaient stockées à de nombreux niveaux, depuis les réseaux de connectivité grossiers des filaments qui flottaient à la surface, jusqu’aux brins d’ARN qui planaient librement. Il était impossible de dire où commençaient les océans et où finissaient les Mystifs, de même qu’on ignorait si chaque monde hébergeait des myriades de Mystifs ou un seul individu arbitrairement distendu, les îles elles-mêmes étant reliées par des ponts organiques. C’étaient des dépôts d’informations vivants, à l’échelle d’un monde ; d’énormes éponges informationnelles. Presque tout ce qui entrait dans un océan mystif était vrillé par des filaments microscopiques, partiellement dissous, jusqu’à ce que ses propriétés structurelles et chimiques aient été révélées, informations qui étaient ensuite transmises dans l’entrepôt biochimique de l’océan proprement dit. Ainsi que l’avait dit Lascaille, les Mystifs pouvaient imprimer ces schémas aussi bien que les encoder. On supposait que ces schémas incluaient les mentalités d’autres espèces qui étaient entrées en contact avec les Mystifs – comme les Vélaires.