Alastair Reynolds - L'espace de la révélation

— Vous voulez dire que ça ne change rien, c’est ça ? fit Khouri. (Elle parcourut les autres du regard, comme si elle quêtait leur approbation, mais leur expression était indéchiffrable.) Je n’y crois pas.

— Le capitaine n’a aucune importance pour lui, répondit Pascale. Vous n’avez pas encore compris ça ? Il se contente de respecter la part du marché qu’il a conclu avec Sajaki. Tout ce qui compte pour Dan, c’est Cerbère. C’est un aimant qui l’attire irrésistiblement, poursuivit-elle, comme si son mari n’était pas là.

— Oui, confirma Volyova. Enfin, je me réjouis que vous ayez évoqué le sujet, parce qu’il y a une chose dont nous voulions vous parler, Khouri et moi. C’est au sujet de Cerbère.

— Que savez-vous de Cerbère ? fit Sylveste avec un rictus méprisant.

— Oh, pas mal de choses, répondit Khouri. Beaucoup trop, même.

Elle commença par ce qui lui paraissait le plus logique : par le début, par sa résurrection sur Yellowstone, son boulot d’éliminatrice dans le Jeu de l’Ombre, la façon dont la Demoiselle l’avait recrutée et lui avait fait une proposition qu’elle ne pouvait refuser.

— Qui était cette femme ? demanda Sylveste à la fin de ce prologue. Et qu’attendait-elle de vous ?

— Un peu de patience, nous y viendrons, répondit Volyova.

Khouri répéta à Sylveste l’histoire qu’elle avait racontée à Volyova, il n’y avait pas si longtemps, et pourtant elle avait l’impression que ça faisait une éternité : comment elle s’était introduite à bord du vaisseau et avait été simultanément piégée par Volyova, qui avait besoin d’un nouvel artilleur, sans se soucier de savoir si elle était volontaire pour ce poste. Tout cela alors que la Demoiselle était dans sa tête, ne lui révélant que les informations dont elle avait besoin sur le coup. Khouri leur raconta, pour conclure, ce qui s’était passé au poste de tir, et comment la Demoiselle avait détecté que quelque chose était tapi là, une chose, une entité logicielle, qui se faisait appeler le Voleur de Soleil.

Pascale regarda Sylveste.

— Ce nom… dit-elle. Il me dit quelque chose. Je jurerais que je l’ai déjà entendu. Ça ne te dit rien ?

Sylveste la regarda, mais ne répondit pas.

— Cette chose, quelle qu’elle soit, poursuivit Khouri, avait déjà tenté de sortir du poste de tir dans la tête d’un pauvre couillon que Volyova avait recruté avant moi. Et ça l’avait rendu fou.

— Je ne vois pas en quoi ça me concerne, coupa Sylveste.

Alors Khouri le lui expliqua :

— La Demoiselle a déterminé à quel moment précis cette chose était entrée dans le poste de tir.

— Et alors ?

— Ça remonte à la dernière fois où vous étiez à bord.

Elle s’était demandé ce qu’il faudrait faire pour clouer le bec à Sylveste, ou au moins effacer cet air supérieur et méprisant de sa face. Maintenant elle le savait. Elle se dit que ce n’était pas rien, et que l’existence réservait malgré tout des petits plaisirs inattendus. Rompant le charme, avec un self-control admirable, Sylveste répondit :

— Et qu’est-ce que ça veut dire ?

— Ça veut dire ce que vous pensez, mais que vous n’avez pas envie d’imaginer, lâcha-t-elle. Quoi que ce soit, c’est vous qui l’avez amené avec vous.

— Une sorte de parasite neural, reprit Volyova, soulageant Khouri de la corvée des explications. C’est arrivé dans le bâtiment avec vous, et ça s’est installé à bord. C’est peut-être arrivé dans vos implants, ou dans votre esprit proprement dit, sans avoir besoin de matériel d’aucune sorte.

— C’est ridicule, dit-il, d’une voix manquant un peu de conviction.

— Si vous n’en aviez pas conscience, reprit Volyova, vous en étiez peut-être porteur depuis des années. Depuis que vous êtes revenu, peut-être.

— Revenu d’où ?

— Du Voile de Lascaille, répondit Khouri (et pour la seconde fois, ses paroles donnèrent l’impression de se briser sur Sylveste comme des bourrasques de pluie hivernale). Nous avons vérifié la chronologie ; ça colle. Quoi que ce soit, ça s’est insinué en vous dans les parages du Voile, et vous l’avez gardé jusqu’à votre arrivée ici. Il se peut même que ça ne vous ait jamais quitté et que ça se soit juste dédoublé dans le bâtiment, pour améliorer ses chances.

Sylveste se leva et fit signe à sa femme de le suivre.

— Je ne resterai pas une seconde de plus à écouter ces conneries.

— Je crois que vous devriez, coupa Khouri. Nous ne vous avons pas encore parlé de la Demoiselle, et de ce qu’elle voulait que je fasse.

Il la regarda longuement, avec un dégoût non dissimulé. Et puis il finit par se rasseoir et la laissa poursuivre.

— Je regrette, dit Sylveste, mais je ne crois pas que l’on puisse sauver cet homme.

En dehors du capitaine lui-même, il était seul avec Sajaki et Hegazi.

Sajaki était debout près de lui, les bras croisés, et il regardait le capitaine, la tête un peu inclinée, comme si c’était une fresque d’un modernisme déroutant. Hegazi, qui redoutait d’approcher de l’organisme contaminé par la peste, se tenait à distance respectueuse. Il était à trois ou quatre mètres des plus récentes excroissances du capitaine. Il s’efforçait de prendre un air nonchalant, mais, malgré la faible surface visible de son visage, on y lisait la peur comme si elle y avait été tatouée.

— Il est mort ? demanda Sajaki.

— Non, non, répondit très vite Sylveste. Pas du tout. Mais tous nos traitements ont échoué, et notre meilleur atout s’est révélé plus néfaste que bénéfique.

— Votre meilleur atout ? répéta Hegazi, sa voix se réverbérant sur les parois.

— L’antivirus d’Ilia Volyova, répondit prudemment Sylveste, soucieux de ne pas laisser comprendre à Sajaki qu’ils étaient au courant de son sabotage. Pour je ne sais quelle raison, ça n’a pas marché comme elle pensait. On ne peut pas lui en vouloir. Ses expérimentations ne portaient que sur de petits échantillons. Comment aurait-elle pu prévoir la réaction de l’organisme atteint dans sa totalité ?

— Comment, en effet ? acquiesça Sajaki.

Le temps que le type formule cette brève réponse, Sylveste décida qu’il lui portait une haine aussi irrévocable que la mort. Mais il savait aussi que Sajaki était un homme avec qui on pouvait travailler, et il avait beau le mépriser, rien ne pourrait remettre en cause l’attaque contre Cerbère. C’était encore mieux, en fait ; beaucoup mieux. Maintenant qu’il était sûr que Sajaki n’avait pas envie de voir guérir le capitaine – au contraire, même –, rien ne pourrait empêcher Sylveste de se consacrer pleinement au problème de l’attaque imminente. Il devrait peut-être supporter encore un certain temps la présence de Calvin dans sa tête, jusqu’à ce que l’énigme ait été résolue, mais ce n’était pas cher payer, et il se sentait à la hauteur de la situation. Au fond, il était plutôt content de l’intrusion de Calvin. Il se passait trop de choses ; il y avait trop de données à assimiler. Autant, pour le moment, profiter de ce second esprit qui parasitait le sien, collationnait les données et échafaudait des déductions.

— C’est un menteur et un salaud, murmura Calvin. J’avais déjà des doutes, mais à présent, ce sont des certitudes. J’espère que la peste dévorera chaque atome du bâtiment et lui avec. C’est tout ce qu’il mérite.

— Ça ne veut pas dire que tout espoir est perdu, reprit Sylveste à l’intention de Sajaki. Avec votre permission, nous allons continuer, Cal et moi…