Frédéric Dard - Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— Chère maâme, j'lu rétroque, j'm'appelle Bérurier, ce qu'est le gramophone de beurrier ; vous pouvez compter que tout c'qu'est gras, j'réponds présent, et l'foie d'oie en particularité.

Elle sort pour l'frichti. Ce que j'profite pour gamberger. Pas fou, l'Béru. Y l'entrave parfaitement qu'la veuve est en train d'l'chambrer gentiment, d'diversionner l'attention pour élucider les questions embarrassantes. Mais, jus'ment, y comprend qu'en conséquence y tient l'bon bout, et l'inaugure bien d'là suite.

Pauv' de moi !

J'me disais aussi, très z'honnêt'ment, qu'aurait p't'être séance de jambes en l'air au dessert, va-t'en savoir. Le bourre-bourre n'r'présentait pas son art de viv', à c'te personne, évidemment, mais le prop' d'l'amour, c'est qu'y permet des espacades d'ci-d'là, non ? L'est pas rectiligne, l'amour. T'as pas chaque jour envie du même cinoche. Imagine qu'elle s'en eusse ressenti pour un grand coup maison dans les baguettes, la Martin ? La tringlée grand v'neur ? Taïaut ! taïaut ! Pourquoi not ? J'ai un voisin qui prend du rond, ça n'l'empêche pas de baisouiller la p'tite infirmière du quatrième, certains soirs. Le rond, ça aussi c'est une marotte d'là ville. En campagne les enculades d'homme à homme sont moins fréquentes. J'ai vu un d'nos voisins, le fils Trivier (y z'étaient trois d'meurés av'c une mère veuve) enfiler un veau. Mais c'tait un veau, pas un gentleman, et s'il l'app'lait chéri, c'veau, le fils Trivier, ça n'concernait qu'son fade personnel, l'veau pouvait pas piger, donc le péché s'en trouvait réduit.

Les Trivier ! Des vraies natures, dans l'genre.

L'dimanche, la vieille qu'était dévotieuse allait à la messe sous son chapeau de paille noir traversé d'une mastar épingu' à tête d'verre. On r'montait ensembl' de l'église, moi z'et elle. Elle charriait un sac de gros pains chauds sur son dos, d'quoi faire claper ses ogres pour la semaine. Chaque fois, à la carrière de sable, elle s'arrêtait pour pisser. Elle pissait d'bout, comme un jules, et plus dru qu'un' vache, en tirant un peu sa jupaille en avant pour y épargner la caractacte. Je regardais pleuvoir entre ses gros bas noirs : ça m'f'sait bander. Pourtant ça n'avait rien d'excitinge, au contraire. Mais un rien m'faisait goder, jadis. Qu'est-ce j'raconte : un rien ! Un moins qu'rien, oui !

D'ailleurs, ça n'a pas tellement changé d'puis.

Le pissat d'là Trivier… Ça aussi, c'tait la camberousse. Des choses brutales, qui t'vous réveillent la viande, et même l'esprit. Car enfin, hein ? Une vieillarde pisse debout d'vant ta pomme, et t'y vas du panais ! C'est pas beau, quand on y songe, ces déclics qui t'enclenchent Popaul, dans les moments fortuits ? Moi, tout m'était motif. J'f'sais pas à l'esprès, pourtant. Mais un coq chaussant une poule, et tiouf, je dilatais du bénouze. Faut dire, mine d'rien, qu'c'est salingue comme une femme, une poule sans avoir l'air. T'as le coq, joyeux ducon su' ses ergoteurs qui s'met à s'en ressentir. L'v'là qui s'annonce, poitrail bombé comm' un glaglateur romain dans la reine. Y la cerne en tournant t'en rond, une aile traînante, éternuant des p'tits cris vicelards. Les plumailles d'son gosier ébouriffent comme une pomme de pin trop mûre. C'qu'y peut faire connard alors ! La pouloche, garce en plein, chique les innocentes. L'côté : j'ai rien vu, moi, j'cherche ma piteuse. Fectiv'ment, elle picore, la pécore, d'ci d'là, à la nonchaleuse. Comme une qu'apercevrait d'rien. Fais-lui confiance qu'elle a déjà le trésor qui fait bravo, c'te salope ! Elle balance du morse av'c son croupion. Le guigne du coin d'l'œil, le rouleur. T't'à coup, il lui saute sur le paltuche. Lui chope la crête dans son bec et t'l'embroque fissa. La poule se croupit et laisse passer l'orage, tout juste qu'é soupir'rait pas. Telle la ménagère vannée par sa journée de labeur qui s'respire en supplément le mandrin à Riton. La vraie punition. D'autant qu'le coup du soir, c'est toujours bâclé chez l'boulonneur. Ça va plus vite qu'pour s'fourbir les chailles. Toc, toc : je fais juste qu'd'passer ! Il a pas sitôt dégainé qu'l'v'là endormi, sans même s'soucier d'mister bracmuche qui fait du Michelin au 1/300 000e dans les draps. Seulement, la poule, elle, sa résignance, c'est du beurre ! Moi, j'les matais d'près dans ces instants, et j'voyais net'ment passer le fade dans leurs prunelles. Des salopes, j'te dis. Traîtreuses. P'tites saintes-nitouche-à-tout, s'tu veux mon sentiment. Ça aussi, ça m'f'sait goder. En somme, ma jeunesse campagnarde, j'l'ai franchie comme une charrue son champ : l'soc en avant.

Je labourais.

J'les bourrais. Toutes…

Et j'avais encore des restes à m'finir, l'soir, d'vant la photo d'communiante d'une grand-vioque inconnue qu'son œil viceloque m'allait droit t'aux glandes malgré qu'elle fusse morte avant la Guerre de Septante-dix.

Merde, la bande !

Y restait un poil d'ruban su' l'aut' face. Tant pis. Du temps qu'j'y étais, j'ai retourné la bobinette. Au diabl' la varice ! J'utilis'rai jamais tout le stock d'ce tiroir. M'auront allongé avant. Dommage, parce que j'y prends goût, à la déconne. Je tartine, tartine, comme la flotte gouline d'une cruche renversée.

Ah ! C'te fois, on vient. Si c'serait pour le big blacaoute, môme, j't'adresse une dernière bibise.

Bruit de verrous.

Une voix féminine : — Qu'étiez-vous en train de faire ?

Bérurier : — D'me distraire, maâme.

La voix féminine : — Vous dictiez vos dernières volontés ?

Bérurier : — Oh, mes volontés, j'les ai toujours gardées pour mon vivant, maâme. J'causais simp'ment à Marie-Marie, ma p'tite nièce z'orph'line qu'j'sus le tuteur.

La voix féminine : — Saine occupation. Cette petite est vraiment destinée à être orpheline. Je ne veux pas vous importuner. Voici un en-cas.

Bérurier : — En cas de quoi, maâme ? En cas de malheur ?

La voix féminine ; — Très drôle. Bonsoir…

Bérurier : — Hé, maâme !

La voix féminine : — Pardon ?

Bérurier : — Si j'pourrais m'permett' une question t'indiscrète, quand t'est-ce qu'on me tue ?

La voix féminine : — Vous êtes pressé ?

Bérurier : — C't'histoire d'savoir le temps qu'j'dispose.

La voix féminine : — Il faut éviter ce genre de curiosité, mon bon monsieur. Les hommes ne peuvent qu'attendre, la mort décide…

Bruit de porte claquée.

Charogne !..

Belle et charogne, c'est dommage. C'est c'qui m'a surpris le plus, dans la vie : qu'on soye beau et dégueulasse. Beau, c'd'vrait inciter à la gentillerie, non ?

Elle était seulâbre, sans armes, j'eusse pu…

J'n'ai rien fait, moi dont j'm'ai sorti de situations nestricables, si tant de fois. J'voudrais, j'pourrais m'barrer d'ici les mains z'aux fouilles, sans infusion d'sang ni rien. S'lement, j'sus retenu par la pire des prisons, la prison morale. J'd'vine ton p'tit pif qui r'mue. Ça va viendre, crevette, patience, il va t'arriver, l'instant des explicances détaliées, laisse qu'j'prends mon temps. J'l'ai, pisqu'on m'apporte d'là becte. On n'donne pas z'à bouffer aux gens qu'on va scrafer tout d'suite, pas vrai ?

Qu'est-ce y'a dans c'sac en plastique ? Des sandevouiches. Le brignolet est ranci, et l'jambon ressemb' à du carton à chaussure humide. Mêm' dans z'un buffet d'gare yougoslave y z'oseraient pas fout' ça en vent'. L'existe pas de mornifle assez décheuse pour payer d'là denrée aussi merdatoire. Ah ! tiens : y m'ont cloqué une boîte de bière, merci d'l'intention délicate…

On s'disait quoi ?

Parce que c'est vrai, faut qu'j't'apprenne une chose, ma prune bleue : à force d't'causer, y'm'semb' que t'es là, en face, av'c ta frimousse tachée d'son et tes yeux rieurs. Qu'on est nous deux, à s'goinfrer d'tendresse. Tu croyes, toi, qu'un vivant peut accumonc'ler assez d'amour su' la tête d'un être pour le protéger même après qu'il sera mortibus ? On pourrait espérer qu'y rest'rait les implorances au ciel, pareils à des nuages qu'aucun vent ne f'rait démerder ; et qu'y pleuvoirait des lambeaux d'cœur, plus tard, chaqu' fois qu'le b'soin s'en ressentirait ? C's'rait mon rêve, d'ouvrir pour toujours au-d'sus de ta tête le grand pébroque d'ma tendresse. C'n'sont pas des sous qu'y faut léguer aux z'enfants, mais des z'ondes protégeuses…