Frédéric Dard - Plein les moustaches

Pinuche lui ouvre la portière. Elle monte.

— Bravo ! me dit-elle seulement.

Je démarre comme un fou. Mais tu parles : le temps de me dégager du parking, la route est déserte. Tu veux faire quoi pour courser des bolides à deux roues avec une tire de série dont les pare-chocs sont en carton ?

— Ils ont braqué le personnel ? questionné-je.

— Parbleu.

— Et passé la combinaison déchirée à la femme pour l’évacuer sans que je réagisse ?

— J’avais raison : vous comprenez toujours les choses une fois qu’elles ont eu lieu, dit-elle.

Bérurier toussote.

— Pense à c’que j’t’ai dit, l’artiss : des mandales, mon pote ! A plein museau ! Même l’homme qui s’goure doit êt’ respecté, sinon ça régénère.

Je lui souris dans le rétroviseur.

Tristement.

Pour te dire vrai, je me sens un peu glandu car je viens d’en prendre plein les moustaches.

A l’issue du conseil de guerre tenu à l’auberge de Bärbach, conseil au cours duquel M. le ministre but seize chopes de bière et messire Pinuche-le-surdécoré, deux bouteilles de vin du Rhin, l’ordre du jour fut le suivant « la récupération de Virginia Slaski par ses compagnons ne représentait pas une défaite à proprement parler. Certes, son enlèvement nous privait de toute chance de retrouver Streiger, mais après tout, le nazi nous avait craché ce qu’il savait et son destin ne nous importait plus ». C’était somme toute ratifier la première réaction de Carson Duck. Il allait falloir maintenant s’attaquer à la dalle de l’église, et comme nous serions quatre, les travaux n’en seraient que plus rapides.

Peu après l’angélus du soir, nous prîmes une légère collation, servie par les grassouillettes menottes de Frau Magger. La gente hôtesse me mit à moult reprises ses trente-deux kilogrammes de nichons sous le nez et me frôla de la hanche fréquemment. Je l’apaisais avec des regards prometteurs. Pourtant, nos relations avec la somptueuse jeune femme la chagrinaient et elle regrettait secrètement le bon temps où, sur une simple dénonciation anonyme, elle aurait pu l’envoyer à la chambre à gaz.

Nous ourdîmes le plan suivant : dans un premier temps, je porterais seul le matériel à l’église et l’y planquerais. Dans un second, Béru et Pinaud me rejoindraient pour dresser la chambre insonorisante. Ils se mettraient au turbin tandis que Carson et ma pomme nous nous assurerions, par une ronde discrète aux abords de l’église, qu’on ne percevait aucun bruit alarmant.

Au cas où cette vérification s’avérerait positive, je me joindrais à eux tandis que notre belle amazone ferait le pet.

Carson acceptait le programme sans se départir de son hostilité. Elle me méprisait à un point tel que j’en éprouvais des troubles respiratoires. J’aurais voulu accomplir un exploit surhumain pour me réhabiliter à ses yeux. L’orgueil, toujours lui ! Ce malheureux orgueil qui nous entraîne, nous autres pauvres mâles, à tous les excès et aux plus grands risques.

Ce qui détruit l’équilibre du couple, c’est que la femme ne se soucie jamais de convaincre l’homme alors que c’est la préoccupation dominante de celui-ci vis-à-vis de la femme. Il suffit à la femme de dire pour être certaine d’exprimer une vérité (même quand elle préfère délibérément un mensonge), alors que le pauvre julot, lui, n’a d’autres vérités que celles qu’il a fait ratifier par la femme. Une vérité indéniable cesse d’être vraie si la femme la refuse. Il passe donc une grande partie de sa durée à tenter de convaincre quelqu’un qui n’est pas convaincable ; voilà pourquoi sa moyenne de vie est terriblement plus faible que celle de la femme.

Je te dis tout ça en passant, conscient de te faire chier, lecteur chéri, soit parce que tu l’avais déjà compris, soit parce que tu es inapte à le comprendre jamais. Mais quoi, merde, ça soulage, et si je n’avais dû écrire que les conneries dont tu raffoles, je n’aurais jamais été élu à l’Académie Goncourt. Et voilà !

Si on se tient sur le parvis de l’église, on perçoit les chocs. Si on écoute, à hauteur de la nef, on les entend un peu mieux. Mais enfin, ça n’a rien d’un vacarme. Cela dit, c’est pas complètement dans le velours. Suffit qu’un pégreleux s’attarde dans le coin, vienne pisser entre deux arcs-boutants, par exemple, ou qu’un couple d’amoureux se réfugie dans l’ombre profonde s’y déguster les muqueuses pour qu’il y ait un risque d’alerte. Voilà pourquoi, il ne faudrait pas non plus que ledit guetteur attire l’attention. Tu sais comment sont les petites gens dans les petits bleds ? Toujours avides d’insolite.

Ayant dûment pris conscience de cette réalité, nous décidons que je resterai avec Carson pour jouer les amoureux à bord de l’auto. Ainsi pourrons-nous surveiller le secteur et alerter nos deux « maçons de la nuit » d’un coup de klaxon.

Pigé ?

Elle porte une tenue noire, Carson. Pantalon, chemisier, délicat blouson à la coupe very new look , plein de poches, de boutons à grosses tronches et de fermetures Eclair. Son parfum délicat me chavire.

Pour faire vrai, et malgré son manque d’enthousiasme, j’ai passé mon bras sur son épaule.

Le silence m’obsède.

Je me racle la gargane, me creuse le cibouloche, mais rien de valable ne me vient. Je souhaiterais discuter un grand coup avec elle. Lui demander si je la débecte vraiment tant que ça. Si c’est moral ou physique, son aversion. Au point que ne serait-elle pas gouine sur les bords, mine de rien ? Je voudrais savoir. J’aime pas qu’une fille me rebuffe. Ça me navre tout partout, me fait douter de l’existence. Si elle aime le gigot à l’ail, soit, j’en prendrai mes parties ; chacun chope son fade où il le trouve.

— C’est quoi, votre parfum ? finis-je par articuler miséreusement.

— Dois-je vous indiquer aussi mon âge et mon poids ? répond-elle.

— Vous me détestez ?

— Quelle idée !

— Alors, vous me méprisez ?

— Mais non, je vous rien du tout, monsieur.

— J’ai l’impression que je ne suis pas votre genre.

Elle crispe ses mâchoires.

— Je n’ai pas de genre.

— L’amour, pour vous, connais pas ?

— Je trouve des questions de ce genre déplacées.

— Alors on parle de quoi ?

— Du travail.

— Pour l’instant, il se fait, on n’a pas grand-chose à en dire.

— En ce cas, ne disons rien.

— La vie est basée sur la communication entre les individus, non ?

— Mais pas sur le bavardage stérile.

Les coups de marteau, dans le silence, franchissent la « cloche » insonorisante et se font, me semble-t-il, de plus en plus présents. Mais cela provient de ce que je suis tendu. En moi se développe une nervosité que je ne vais bientôt plus pouvoir contrôler.

Y en a classe, à la longue, de toujours devoir subir. De toujours se soumettre, à des supérieurs, à des lois, à des morales, à des règles de grammaire, à des percepteurs, à l’amour, à la faim, à ses sens. J’en ai rasibus de jouer jusqu’à plus soif les Concessions d’un enfant du siècle .

Concession ! Voilà le grand mot qui régit tout. Et la mort t’en délivre seulement pas puisqu’une fois que tu es clamsé, on te fout dans une concession .

J’explose, en pleine mission délicate. Quand ces bouffées ardentes te bichent, t’as pas moyen de leur échapper.

J’essaie de baisser ma vitre, espérant que l’air fraîchouillard de la nuit me calmera. Fume ! Ça part comme une giclée de foutre quand tu es à bout de retenue dans les mains de la madame experte.

— Puisque vous parlez si parfaitement le français, savez-vous ce que c’est qu’une mijaurée, poupée ?