Frédéric Dard - Princesse Patte-en-l’air

— Il s’agit de profiter de cette monstre effervescence, dis-je. Prenons chacun deux pistolets et allons tenter notre chance. Vous nous suivez, Sonia ?

Le bol ! Je vais te dire une bonne chose, c’est le bol ! T’as ceux qui en ont et ceux qui n’en ont pas. Nous, faut bien reconnaître que nous en avons tellement qu’on est obligés d’en entreposer au grenier pour l’hiver suivant.

La suite, ça se passe de la manière suivante.

Pour opérer le repêchage des zozos qui se sont propulsés à la baille, leurs potes ont stoppé le bateau mis, je te répète, les chaloupes au jus, et ouvert les portes coulissantes servant à l’embarquement, au niveau du pont C. C’est par cette vaste ouverture que nous sommes arrivés. Il y a un grand espace nu où les matelots s’agitent. Penchés à l’extérieur, ils aident la manœuvre de mise à l’eau des chaloupes, ce qui est moins rapide que tu n’imagines. Histoire de gagner du temps, ils se servent déjà d’un Zodiac à moteur manœuvré par deux gus, et ont commencé à repêcher quelques connards. Ils les hissent avec des cordages et un palan par la béante ouverture.

C’est alors que nous nous pointons, Sonia, le Mammouth et Bibi. Ces enfoirés nous tournent le dos, accaparés qu’ils sont par leur manœuvre. On se concerte d’un seul coup d’œil, Bibendum et moi. Un double rush ! Irrésistible.

Vlouf ! Vlouf ! Vlouf ! Vlouf ! En une preste démenade d’épaules, de hanches, de pieds, on a fait table rase en virgulant les sauveteurs.

Voilà tout ce beau trèpe qui pattouille et s’étouffe autour du Zodiac. Alors, le formidable San-Antonio, celui qui remplace le beurre, les maris absents, l’onguent gris et les godemichés en réparation, empoigne la corde destinée à hisser les rescapés et, avec une souplesse de sapeur-pompier, se laisse couler jusqu’à l’embarcation de caoutchouc. Là, pas à tergiverser : j’active à la crosse d’acier bruni ! Tous les zigs au jus ! Coup au menton, coup sur la tempe. J’y vais de la savate également. Faire lâcher prise aux prétentieux qui veulent grimper dans le Zodiac (c’est bon signe !). Une embardée. C’est le Mammouth qui m’a rejoint, manquant renverser le canot.

— Sautez ! Vite ! crié-je à Sonia, penchée à trois mètres au-dessus de nous.

Elle hésite. Elle a tort. On entend crépiter une arme à répétition. La mère Wesmüler soubresaute et choit, criblée de balles. La mer se teinte de rouge. Un Chinois armé se pointe pour nous jouer un air de moulinette. J’ai le réflexe opportun de l’asperger le premier.

Ensuite, je veux pas le savoir : le large ! N’importe lequel ! Je lance le moteur plein pot. Le Zodiac fait une cabriole et se met à tressauter sur l’eau. Depuis le barlu, on nous canarde, mais je louvoie, comme disait Colbert [12] Faut un minimum d’instruction pour piger, c’est pourquoi t’attarde pas, continue ! San-A. .

Béru, agenouillé, répond par des tirs au coup par coup. Il adore cartonner. Lui, il en est resté aux fêtes foraines de Saint-Locdu-le-Vieux, l’époque où, pour la première fois, il a eu une carabine entre les pognes. La distance croît entre nous et le barlu.

Ensemble, nous exhalons un grand soupir. Mon âme s’élève vers mon créateur qui n’a pas permis que je sois encore décréé. On est passés près de la cata, mon drôle. Quand je pense aux délices que Chiang Li avait prévus pour nous, j’en claque des ratiches rétrospectivement.

— Un vrai velours ! déclare le Mammouth pardessus le ronronnement du moteur.

Je me repère au soleil. Nous sommes en pleine mer de Chine méridionale, loin des côtes. Le moteur de trente-cinq chevaux n’est alimenté que par une nourrice d’une cinquantaine de litres. Pas de quoi faire le tour du monde ! J’en tapote les flancs, sur la partie supérieure ça sonne le creux !

Mais je t’ai dit que nous avions du bol.

— C’serait-il pas un barlu qu’j’voye su’ l’bâbord d’not’ tribord ? questionne mon vieux loup de mer.

Pas à lésiner ! Je mets le cap sur la tache blanche signalée par mon Christophe Colombin de service.

Ah ! chère mère Butterfly, comme je pense fort à toi en cet instant d’extrême action. Avec onction. Et extrême onction.

Il faut nous placer sur la trajectoire du yacht aux lignes pures qui se précise, tandis que, loin derrière, notre bagne flottant n’est plus qu’un point indécis, mangé par le halo tremblant de l’éloignement.

Je crois à un cauchemar.

Le barlu blanc ralentit effectivement et donne un coup de sirène bref, preuve qu’il nous a repérés. Le cauchemar, c’est quand nous sommes en mesure de lire son blaze sur la coque immaculée, écrit en élégants caractères bleus sertis de noir. Je te le dis ?

Il s’appelle Chiang Li II .

Après vous, s’il en reste !

Où le cauchemar devient un simple rêve, beau comme une lune de miel aux îles Borromées, c’est lorsque, notre Zodiac stoppé près du somptueux yacht blanc ultramoderne, nous apercevons deux silhouettes accoudées au bastingage et qui nous adressent des signes de bienvenue.

Qui vois-je, côte à côte ?

T’aimerais que je te le donne en mille ?

T’as pas les moyens. Je préfère t’en faire cadeau.

Kong Kôm Lamoon, mon vieux.

Et Pinaud.

Ça te va comme coup de théâtre, ou s’il faut rajouter du poil à gratter autour ?

Il me fait songer à une chanson que fredonne fréquemment mon pote Hossein : Voyez-vous, le joli bébé rose ?…

C’est vrai qu’il ressemble à un bébé rose, Chilou. Tu sais quoi ? Il dort pas en suçant son pouce, mais presque. Elle a son poing sur sa bouche, cette chère vieille ganache !

Terrassé par le décalage horaire, voilà plus de soixante plombes qu’il en écrase. Il a bien dû se lever pour licebroquer, pourtant, non ? Mais alors, façon somnambule. Au radar, sans éclairer. S’est dégainé coquette à tâtons, a pissé au jugé et vite est revenu se pailler, le Dabuche.

Un cas !

Je lui secoue doucement l’épaule.

Il faudra que je réitère mon geste en appelant de plus en plus fort : « Monsieur le directeur ! Oh ! Oh ! patron ! » pour qu’enfin il exhale un long très long soupir et remonte ses stores. Il ébroue de la clape. On comprend que sa menteuse est collée au palais, qu’il a du fading dans le râtelier, la salive amère, l’estom’ en délabrance.

— Hein ? Quoi ? Oh ! c’est vous, San-Antonio. Je crois que j’ai somnolé un peu. Je voulais simplement me reposer, mais vous savez ce que c’est que le décalage horaire… Un bon bain, une collation et nous allons attaquer notre enquête ! Quelle heure est-il ?

— Dix-huit heures, monsieur le directeur.

— Bigre ! J’ai dormi tant que cela ?

— Il faudrait nous presser un peu, monsieur le directeur, notre avion décolle dans une heure et si nous le ratons nous n’aurons pas d’autre vol direct avant deux jours.

— Notre avion, quel avion ?

— Celui du retour. L’enquête est terminée, tout est solutionné.

Il se dresse sur un coude.

— Ah ! ça, garçon, quelle est cette plaisanterie de mauvais goût ?

— Ce n’est pas une plaisanterie, monsieur le directeur. Vous en êtes à votre troisième jour de sommeil. Pendant que vous récupériez, j’ai fait le nécessaire, aidé, j’en conviens, de Bérurier et Pinaud qui ont été bien inspirés en nous suivant jusqu’à Singapour.

Il se dégage du plumard, pose ses pieds très blancs aux ongles bien taillés sur la descente de lit.

— San-Antonio, confiez-vous à moi : vous êtes ivre-mort, n’est-ce pas ?