Frédéric Dard - Napoleon Pommier

Parvenu à ce modeste carrefour, la Pine (mutilée) s'arrêta, indécise. Toutes traces avaient cessé.

La voie était silencieuse et blafarde. De très rares véhicules l'empruntaient à cette heure tardivo-matineuse. D'un geste harassé, il tira sur son calcif, lequel comprimait sa verge en partie étêtée. Il sentait qu'en aucun cas la piste ne devait se refroidir. César-l'Ebréché était dans l'état d'un homme frappé d'une attaque, qu'on oblige à rester lucide pour préserver une chance d'en réchapper.

Devait-il prendre à gauche ou à droite ?

Une récitation de son premier âge lui vint à l'esprit et il la balbutia, comme on ânonne une prière :

Sans achever son évocation, l'Equeuté opta pour la droite, reflet de ses opinions politiques, bien qu'il s'en défendît.

Il alla, le pas musardin à cause de sa biroute en feu.

« J'ai une lampe à souder entre les jambes ! » songea le pauvre homme.

Au moment où il passait devant un transformateur électrique comme il en existe encore dans les campagnes et les banlieues, ce qu'il redoutait se produisit : une ardente envie d'uriner. Il atteignait l'âge des prostates en fleur, ses mictions devenaient de plus en plus fréquentes et impérieuses.

Dans le cas présent, pisser ne serait pas une partie de plaisir car il allait devoir ôter son sexe endommagé du gant de toilette servant de gaine protectrice. Le sang avait collé l'étoffe à la plaie et il n'osait envisager la souffrance consécutive à leur séparation.

Pudiquement, l'Ebréché du panais contourna la construction aveugle en se débraguettant. Il se figea brutalement. Son besoin de licebroquer le quitta momentanément. Derrière le transformateur gisait un vélo d'homme dont la roue avant décrivait un « 8 » et dont la potence était brisée.

En y regardant de plus près, le retraité constata que l'engin n'avait plus de cataphote. Sans aucun doute, la fuyarde venait de se fraiser la gueule en pédalant sur une machine trop grande pour elle.

Ragaillardi, Pinaud urina et ce fut moins effroyable qu'il ne le craignait. Il partit examiner la chaussée où il décela des traces de la chute, entre autres du sang. La garce s'était blessée assez durement, si l'on se référait à la quantité de raisin versé.

L'Implacable-à-la-queue-biseautée, sans entretenir des relations étroites avec le Seigneur, Le pratiquait assez pour Lui voter une action de grâce express. Il faut dire qu'Il ne se foutait pas de sa gueule, en lui accordant : un pot de talc renversé, puis des taches de sang pour se repérer.

Pinuche joua au Petit Poucet (qui aurait troqué ses graviers contre de l'hémoglobine) et, la tête à nouveau baissée, chemina jusqu'à une propriété plantée d'arbres aussi variés que séculaires.

Le pavillon s'érigeait sur la gauche non loin d'un hangar déglingué. De la lumière en filtrait, maussade. César s'approcha et regarda à travers les mailles d'un rideau de coton aux nombreuses déchirures. Il vit son équeuteuse debout devant un évier, occupée à tamponner ses multiples plaies à la tête avec de l'ouate imbibée de Mercurochrome, ce qui lui donnait rapidement un visage de squaw .

La Vieillasse actionna doucement le loquet de la porte, son pistolet dans la main gauche (il était ambidextre), puis pénétra dans le logis puant le mouton rance et les herbes aromatiques.

La gonzesse volta en poussant un léger cri de frayeur.

— Du calme ! exigea Pinaud. Je vous préviens que, cette fois-ci, au moindre geste je tirerai.

Elle se montra tout à coup terrifiée.

— Parlez moins fort, implora-t-elle, mes parents couchent dans la pièce à côté.

— Ils ne sont pas au courant de vos escapades nocturnes ?

Elle secoua négativement la tête.

— Qui êtes-vous ? réitéra-t-il, car elle avait répondu de façon évasive à cette question lors de leur rencontre.

— La fille du jardinier, avoua-t-elle ; mon père travaille depuis très longtemps pour Ma Gloire.

César sentit mollir sa rancœur. Il ne pouvait s'empêcher d'admirer cette fille de feu. Elle avait la violence preste, mais il comprenait qu'elle eût perdu la tête en l'entendant dire son intention de l'emmener à la police.

Des ronflements provenaient de la pièce voisine. Les braves parents dormaient profondément, inconscients de ce qu'il se passait à quelques mètres d'eux.

— Vous ne voulez pas que nous buvions un verre d'arak pour nous réconforter ? proposa-t-elle en souriant. Mon père en a de l'excellent, bien qu'il n'en boive pas lui-même.

Le dabe, très « dame-liqueur », ne savait pas refuser un verre d'alcool. Il marqua son assentiment d'un mouvement de tête.

La fille du vieux Moktar sécha sa frimousse tuméfiée avec un linge de cuisine, alla prendre deux verres dans le placard et les déposa sur la table.

— Asseyez-vous, dit-elle à son invité.

Le brave perdreau ne demandait pas mieux car il était fourbu. Schéhérazade se mit à la recherche de l'arak qu'elle découvrit sur une étagère. La bouteille avait une forme de carafe et son étiquette vert et rouge prenait un aspect de fête.

Elle s'en saisit et, lorsqu'elle fut près de Pinaud, la lui fracassa sur la tête.

— J'sais pas si t'auras r'marqué, murmura Béru, mais les Blacks , quand est-ce y souffrent, deviennent gris comm' du faf d'baveux. Mate la frite à Jéjé et dis-moive si qu'on croirerait pas un'page du Monde qu'on s' s'rait servi pour env'lopper d'la bidoche.

Effectivement, le visage de notre ami, récemment remonté de la salle d'opération, semble de cendre ; seules ses lèvres mettent de la couleur sur sa face décomposée.

Nous débarquons de Madère et venons d'apprendre la fâcheuse nouvelle. Sac de guigne ! Sorti indemne de son équipée en Arabie Orthodontique, ce merveilleux collègue s'est fait assaisonner par sa vermine de cousin ! Sans perdre de temps, nous nous sommes précipités à l'hosto et y guettons son réveil.

Le professeur Rabibauche nous a rassurés : malgré l'éclatement de la cheville, il est parvenu à replacer les morceaux. Un véritable puzzle. Une broche maintient le tout en place. Par la suite, on la lui retirera. Peut-être qu'il boitillera un brin et marchera avec une canne : ça fera « genre » comme disait la tante Mermet, laquelle était plus de guingois que si Picasso l'avait conçue et réalisée.

La porte s'écarte pudiquement : une frimousse noire, celle de Magdalena, la fille aînée des Blanc ; bientôt douze ans et déjà des formes sculpturales. Un minois couleur bronze, aux pommettes presque roses. Elle me fait la bise en m'appelant « Tonton Antoine ». M'explique que sa mère est partie la veille pour Dakar où son dabe, l'à-moitié-sorcier, a été transporté biscotte un infarctus. « Série noire chez les Blanc ! » Titre possible pour un prochain book . Elle me demande si elle doit informer Ramadé de l'accident. Je lui suggère de remettre cela à plus tard. Pas la peine de se bousculer pour répandre les infos cacateuses. Que la chère femme s'occupe en priorité de l'auteur de ses jours.

Magdalena m'approuve : elle sentait les choses commak, elle aussi.

Son papa dans le cosmos de l'anesthésie l'impressionne. Je la rassure. Du moment qu'on l'a remonté du bloc opératoire, c'est que tout est cool .

Comme il n'y a que deux chaises dans la piaule, le Gros propose à la gamine de prendre place sur ses genoux. Tu penses ! Pour qu'elle sente gonfler son monument dédié aux poilus d'Orient ! Je conseille à la fifille de s'asseoir plutôt au pied du lit paternoche ; Sa Majesté impériale tire la gueule.