Frédéric Dard - Bravo, docteur Béru !

— Le deuxième toubib était un homme à vous ?

— Oui.

— Comme une rapide perquisition ne vous avait pas permis de mettre la main sur la valise et que la police surveillait la baraque, vous avez préféré racheter le cabinet pour explorer les lieux en toute sécurité ?

— Oui.

— Votre homme l'a déniché, la valoche-fantôme ?

On ne peut pas appeler un « oui » la pauvre bulle qui lui mousse aux lèvres, pourtant je sais qu'elle constitue une ultime affirmation.

Mais je me tamponne de ses acquiescements. Je deviens lucide, extralucide ! Je flamboie de la boule de cristal ? J'ai le marc de caoua qui radioactive.

— Écoute, Haben, écoute très fort, petit homme, ensuite je te laisserai pioncer. Lorsque le jeune médecin a eu déniché la planque, il t'a prévenu. Et alors une idée diabolique a germé dans tes vilaines méninges de voyou : faire comme Berthoux, conserver pour toi tout seul le trésor. La nuit suivante, tu es allé buter le petit docteur. Tu n'as pas emporté la valise parce qu'il fallait sûrement beaucoup de temps pour la récupérer et que ça urgeait pour toi. Vrai ou faux ?

— Hmmm hmm…

— T'as attendu que la nouvelle enquête se tasse pour essayer de te rapatrier le mégatzornium, elle devenait trop brûlante cette maison. Un troisième docteur s'est installé, il t'a découvert alors que tu tentais de reprendre la valise et tu l'as étranglé.

— Non…

Il a dit non. Enfin du moins je crois que c'est lui.

— C'est pas toi, qui viens de dire non, Pinaud ?

— Non, répond précisément Pinaud.

Conclusion, si ce n'est pas lui, c'est l'autre.

— Bien, considérons que tu n'as pas tué le troisième toubib, en tout cas tu as récupéré votre putain de valise ?

— Pas…

— Pas encore ?

Une bulle ! Vous croyez qu'elle signifie oui ou bien non, celle-là ? On aurait dû convenir d'un code, Haben et moi : une bulle blanche pour oui, une rouge pour non !

— Hein, dis, tu l'as pas récupérée ?

— Pas… pu…

Il n'a pas pu.

— Mais où est-elle donc, nom de Dieu ?

— Je…

— Tu n'arriveras pas à le dire, attends que, je te questionne !

— Elle est dans la maison ?

— …

— Dans le jardin ?

— …

— Dans la remise ?

— …

Cachotier. Il la ferme. Je repars en suif après sézigue. Dire qu'il nous torturait pour nous faire parler, uniquement pour donner le change à ses bonshommes,l'odieux ! Monsieur poudre-aux-chasses, va !

— C'est tellement coton de la reprendre, la valise, dis ?

Le Branlant fait claquer ses doigts.

— San-Antonio, me dit-il, excuse-moi de t'interrompre, mais depuis deux minutes tu es en train de questionner un mort.

Pinaud cherche une cigarette dans le salon. N'en trouvant pas, il rallume le cigare brisé de feu-Haben. Après tout n'est-ce pas surtout d'un mégot qu'il a besoin ?

— J'ai idée qu'ils ont touché une drôle de série de toubibs, les caducparbrisontins, bavoche le Patriarche en allumant son moignon de havane.

Dans sa bouche en cul de vieux corbeau plumé, le plantureux cigare est aussi à sa place qu'une tiare pontificale sur la tête d'un accordéoniste de bal musette.

— On a vachement déblayé le terrain, réfléchis-je.

« Nous savons déjà que Berthoux a assassiné le premier médecin pour l'empêcher d'appeler la police et que Haben a tué le second pour s'approprier le mégatzornium. Reste plus à solutionner que la mort du troisième… »

Une voix pinuchienne, noyée dans un odorant nuage de fumée bleue, murmure :

— Je te demande pardon, San-A., mais j'ai eu un lapsus, tout à l'heure.

— Quand donc ?

— Lorsque tu m'as demandé si c'est moi qui avais dit non, je t'ai répondu non, je voulais dire oui.

— Ah oui ?

— Oui, je voulais te répondre : oui, j'ai dit non, tu me suis, oui ?

— Non !

Patient comme les marées, cette loque fumigène reprend :

— Tu demandais à M. Haben s'il avait étranglé le troisième docteur. C'est pas lui qui t'a répondu « non », c'est moi ! Cela dit, peut-être a-t-il voulu dire « non », lui aussi ? Là-dessus, tu me demandes : « C'est toi, qui as dit non ? » Moi je pense « Oui, c'est moi qui ai dit non, mais distraitement, j'ai répondu non au lieu de oui, voilà ! »

Nos yeux s'accrochent, puis se perdent dans une nouvelle émission de fumée cubaine.

— Mais alors, si tu as répondu non quand je demandais à Haben s'il avait tué le troisième docteur, vieille abomination, c'est que tu sais, toi, qui l'a tué !

— Naturellement ! rétorque le Paisible.

Des bruits de voiture se succèdent devant le hangar.

— Je crois que voilà les gendarmes et les infirmiers, assure le Sagace.

Franchement, la véritable ambulance est beaucoup moins confortable que la fausse. Elle offre toutefois l'avantage d'être pilotée par un joyeux garçon sachant entièrement le répertoire de M. Salvatore Adamo, des concerts Coca-Triste, et qui ne me conduit pas vers un lieu d'équarrissage, lui.

Le cigare de Pinaud s'est éteint. Son mégot est déjà devenu le mégot-type de la silhouette pinuchienne. Si Dieu nous prête vie, on va en avoir pour deux ou trois mois à le lui voir téter. Est-ce un effet de la forte fièvre ? Je trouve que ses bacchantes ont déjà repoussé ? L'intègre se réintègre.

— Je t'écoute, Flétrissure. Et si tu n'as pas terminé avant mon arrivée à l'hosto, je me laisse mourir…

— Ne parle pas ainsi, mon petit, paternalise l'Impondérable.

Il cherche du bois à toucher. Las, cette ambulance est métallique jusqu'à la pipe que fume le conducteur à travers sa chanson.

Renonçant à sacrifier aux exigences de la plus élémentaire superstition, le Ramoné attaque son rapport différé.

— Ce matin, très tôt, on s'est réveillé, Narcisse et moi. Je lui ai expliqué que je devais enquêter, sur tes directives, et il m'a proposé de me piloter, vu qu'il n'a pas grand-chose à fiche en ce moment. Avant de se mettre en chasse, il a téléphoné à sa gendarmerie pour prévenir où il était, et tu vas voir que c'est grâce à cette précaution que tu es encore en vie…

Un temps. Il se fait une petite vidange-graissage de la gorge et repart.

— On a parfaitement repéré les arrêts de car, le long de la route. Effectivement, à dix kilomètres cinq cents de Caducet, il s'en trouve un qui dessert la petite localité de Bellechagate-sur-Bidet. En un rien de temps, nous sûmes… (Il me laisse apprécier son magnifique passé simple sous prétexte de toussoter en sa main repliée).

— Vous sûtes ? le contré-je.

— Nous sûmes l'identité de ta jeune-femme-blonde-à-la-cicatrice-en-forme-d'étoile termine le Morose. J'en fis aux indigènes de l'endroit…

Nouveau temps mort pour laisser miroiter l'emploi du terme indigène.

Je ne lui fais pas observer qu'il y a flagrant délit de pléonasme, des indigènes étant forcément « de l'endroit », mais je l'incite à parler en le fouettant d'un vocabulaire plus rare.

— Tu en fis aux autochtones ?…

Il soupire, vaincu.

— J'en fis une description si précise que tous s'écrièrent : mais c'est M meBlaisin.

— M meBlaisin ? Ce nom me dit quelque chose…

Sa main flétrie s'étend sur moi pour une imposition sur le revenu (car je n'en reviens pas).

— A moi aussi ce nom dit quelque chose, San-A. Je questionnai donc plus avant les naturels du pays…

— Et que t'apprirent les sédentaires, de Bellechagate-sur-Bidet, César ?

— Que cette M meBlaisin était la veuve du troisième docteur, mon cher.