Frédéric Dard - Baisse la pression, tu mes les gonfles !

Il y a longtemps qu'elle a quitté la cathédrale? Oh, ja ; plus d'une heure!

— Quelle direction a-t-elle prise?

— Elle est montée dans l'auto de la dame qui l'accompagnait.

Coup de boutoir au plexus san-antonien!

«La dame qui l'accompagnait!

«La voiture de la dame qui l'accompagnait!»

Mort de mes os!

— Une dame comment? m'entends-je murmurer d'une voix fluide comme une diarrhée de chaton.

— Une demoiselle, plutôt. Jeune, brune, avec un ensemble de cuir noir!

Ah! pleure, San-Antonio infortuné. Tu n'auras donc tant lutté que pour subir ce cruel échec?

Mes jambes trembillent sous moi. Faudra qu'on leur adjoigne une armature d'acier. La marchande de touristeries achève de remballer son compliment. Une fois tout bien rangé, ça donne un paquet de la dimension d'une valise moyenne.

— Dites, Fräulein, elle était comment, l'auto?

Elle hausse les épaules.

— Je ne me rappelle plus. De couleur sombre, il me semble.

— Et elle est partie dans quelle direction?

Nouvel haussement de ses exquises épaules.

— La place est en sens giratoire.

Ben oui, bien sûr. De plus, ça n'a pas marqué sa vie, à cette ravissante petite marchande. Chaplin reviendrait, il l'engagerait pour un remake des Lumières de la ville.

— Vous accepteriez de dîner avec moi ce soir, Fräulein ?

Faut être inconscient, non ou quoi?

— Pourquoi pas? répond-me-t-elle.

Des comme moi, t'en retrouveras jamais plus, je te jure!

A vingt heures, la bossue et Toinet ne sont toujours pas rentrés. Cette fois, c'est la fin de tout! Niqué à mort, il est, ton Sana chéri. Seul dans Vienne. Bassement humilié. Il a laissé enlever Félix et son gentil Antoine. Tout s'écroule: veau, vache, cochon, cuvée réservée! Attila est passé par là! Terre brûlée. Rasibus! Morfondant.

Alors que fait-il, l'héroïque commissaire en disponibilité? Il téléphone à Paris. Parce qu'il se sent désemparé, le pauvret. Orphelin! Que dira Félicie quand elle apprendra la disparition du garnement? Elle l'aime, ce chiare. Pas autant que moi, naturellement; pas comme un fils, plutôt comme le petit-fils que je lui laisse espérer mais qui reste dans mes choses.

La voix grumeleuse d'Alexandre-Benoît Bérurier me devient musicale. M'ayant reconnu, il s'empresse de me roter dans l'oreille et son exhalaison d'amateur de bulles me chavire.

— Où est-ce que tu es-t-il, Sana? On t'a attendu toute la journée à l'agence, moi et le négro; tu crois qu'c't'un ciné d'cure? On est en prise dirèque av'c les futés d'Courbevoie qui fabriquent des faux talbins et l'Dabe impatiente. Y voudrait donner le lasso à leur imprimerie, s'l'ment…

— Béru! coupé-je. J'encule tes faux-monnayeurs, je sodomise le Vieux et je suis prêt à te pisser à la raie si tu ne la boucles pas pour m'écouter.

Comprenant que c'est gravissimo, il se tait. Je lui résume les chapitres précédents avec ce sens de la concision et de la circoncision qui me vaut l'admiration des rabbins. Intéressé, le Gravos m'esgourde.

— Si je comprends bien faudrait qu'j'vais t'rejoinde, mec?

— Le plus tôt serait le mieux, confirmé-je.

— J'saute dans le T.G.V. et j'arrive. On pourrait aller claper au Restaurant de la Pyramide, non?

J'émets en sourdine une ligne de points d'interrogation et d'exclamation alternés. Puis, réalisant sa méprise, je fulmine:

— Je ne suis pas à Vienne, Isère, mais à Vienne Autriche, fleur de bidet!

Béru marque un temps et murmure:

— C'est quoi, l'Autriche?

— Le Beau Danube Bleu, ça te dit quelque chose?

— Yvette Horner, non?

Mon soupir doit créer une bourrasque dans les poils de ses portugaises.

— Jérémie est-il là, Gros? gémis-je, assoiffé d'interlocuteur valable.

C'est un petit restaurant, près du Prater. Spécialités d'Europe centrale. Le meilleur goulasch de la ville, assure ma conquête. Elle est saboulée de première, la chérie. Robe de lainage noir avec de la dentelle également noire pour voiler (si peu) son décolleté. Un tour de cou à quatre rangs de perlouses, des boucles d'oreilles, en perles aussi. Elle s'est pointée au volant d'une vieille Triumph décapotable (capotée biscotte le froid). M'est avis qu'elle en dépote des cartes postales, Fräulein , pour pouvoir se harnacher de la sorte et rouler dans une tire de ce style. Ou alors, elle a des à-côtés. Cela dit, j'en doute. La frangine qui affure avec ses miches ne va pas risquer des fluxions de poitrine sur une place, à fourguer des petites conneries aux touristes! Son maquillage du soir (espoir) la fait rutiler de la frime. Un regard comme le sien, pas besoin d'être aveugle pour le convoiter. Les trois quarts des gonzesses du globe se feraient damner pour l'avoir de chaque côté du nez.

En tout cas, ça la rend pas bégueule. La gentillesse même, ma jolie Viennoise! Enjouée, pétillante. Et moi, en la regardant, en l'écoutant, je m'invective in petto. Me traite des pires noms, me balance les pires insultes. Mon fils adoptif a disparu, mon vieux pote Félix a été kidnappé et je suis là à rouler mes mirettes de velours à une marchande de cartes postales, au lieu d'essayer de les retrouver. A part un S.O.S. à mes archers, je joue Rêve de Valse, et commande un goulasch qui ferait saliver une râpe à fromage! Faut t'y faire: j'ai des trous, comme ça. Des passages à vide. Faut pas chercher à piger la démarche mentale du bonhomme. Dans le fond, ça rejoint une certaine forme de mortification.

— Vous avez retrouvé votre maman? me demande-t-elle.

— Oui, merci.

— Vous êtes belge, suisse ou français? s'inquiète-t-elle.

— A votre avis, qu'y a-t-il de pire?

— Français?

— Bravo! Vous venez de gagner une nuit d'amour.

— Avec qui?

— Avec un Français!

Elle éclate de rire.

— Vous habitez l'hôtel?

— Non, chez une tante par mésalliance: elle a épousé un Autrichien.

Et toc, égalité.

— La fille en cuir noir, c'est votre cousine?

— Vous avez paru paniqué, tout à l'heure quand je vous ai parlé d'elle?

— Non, simplement contrarié. Il y a eu une méprise, c'est moi qui devais venir chercher maman à la cathédrale.

Cette converse creuse me déprime. Et puis alors on mange des hors-d'œuvre viennois qui ressemblent à des hors-d'œuvre parisiens, sauf qu'on les clape à Vienne.

Elle me demande ce que je fais dans la vie. Je lui réponds ce qui me déferle par la tronche et que j'oublie sur l'instant parce que ça n'a vraiment aucune importance et n'en aura jamais la moindre.

— Quelque chose vous préoccupe? demanda-t-elle.

— Ça se voit?

— On peut savoir?

— Je me suis lancé un pari à propos de la couleur de votre slip et j'ai hâte de vérifier si j'ai gagné ou perdu.

Elle me regarde bizarrement.

— Français, vous avez dit?

— Entièrement, sculpté dans la masse!

— Oui, cela aussi ça se voit.

Elle continue de claper. Je la trouve vachement belle. Sa beauté croît d'instant en instant, bientôt elle va déborder dans mon kangourou et ce sera l'incendie de Chicago! Mais elle n'est pas encore à l'horizontale, la gosseline. Elle vendait des cartes postales, et aussi des crayons! Pauvre Bourvil! Un type qui chante ça, tu t'imagines pas qu'il puisse mourir. Tous ceux qui font les cons, comme lui, moi et d'autres, devraient avoir droit à une immortalité de faveur. On se grouperait, on aurait gain de cause. Toujours doler en masse. L'avenir, c'est le rassemblement des valeurs. Déjà, on ferait un holdinge avec Cavanna et Boudard, on élargirait notre marché (je sais que je devrais écrire «son» marché, à cause du «on», mais j'ai jamais eu la prétention d'écrire en bon français, je ne suis pas mécanicien-dentiste!).