Dick Francis - Gefälscht

«Heiland!«sagte Jik.

Er schaute eine sechzig mal neunzig Zentimeter große Grafikmappe durch, wie Galerien sie zur Aufbewahrung von Drucken verwenden.

«… nur Derriby ist noch nicht im Startstand…«

Die Grafikmappe hatte zwischen dem Schreibtisch und der Wand gestanden. Jik stand da wie festgenagelt.

Überseekundschaft. Mein Blick glitt über die Aufschrift hinweg und kehrte noch einmal zurück. Überseekundschaft. Ich schlug den Hefter auf. Namenslisten, nach Ländern geordnet. Seitenweise Namen und Adressen.

England. Eine lange Liste. Nicht alphabetisch. Zu lang, um sie in der knappen Zeit ganz zu lesen.

Ziemlich viele Namen waren durchgestrichen.

«Sie sind gestartet! Das ist der Augenblick, auf den wir alle gewartet haben, und Special Bet führt…«

«Sieh mal her«, sagte Jik.

Donald Stuart. Donald Stuart, durchgestrichen. Shropshire, England. Durchgestrichen.

Ich hörte fast auf zu atmen.

«… zum ersten Mal an der Tribüne vorbei geht Special Bet vor Foursquare, es folgen Newshound, Derriby, Wonderbug, Vinery… «

«Schau doch mal«, wiederholte Jik eindringlich.

«Nimm es mit«, sagte ich.»In drei Minuten ist das Rennen vorbei, und Melbourne kommt wieder zu sich.«

«Aber — «

«Wir nehmen’s mit«, entschied ich.»Und die drei Kopien auch.«

«… Special Bet immer noch in Führung, dicht dahinter Newshound, dann Wonderbug… «

Ich klappte die Aktenablage zu.

«Leg den Hefter hier in die Grafikmappe und laß uns verschwinden.«

Ich nahm das Radio und Jiks Werkzeug, da er mit den drei losen Gemälden und der Riesengrafikmappe hinreichend bepackt war.

«… am Maribyrnong River auf der Gegenseite ist Special Bet immer noch vorn, Vinery jetzt Zweiter…«

Wir gingen die Treppe hinauf. Schalteten das Licht aus. Spähten hinaus zum Wagen.

Einsam und verlassen stand er an seinem Platz. Kein Polizist zu sehen. Alle Welt interessierte sich nur für das Rennen.

Jik rief leise den Erlöser an.

«… aber im Schlußbogen fällt Special Bet zurück, und eingangs der Zielgeraden führt Derriby vor Newshound…«

Wir gingen festen Schrittes durch die Galerie.

Die erregte Stimme des Reporters übertönte das tobende Publikum.

«…Vinery an dritter Position mit Wonder bug, und außen kommt sehr, sehr schnell Ringwood…«

Auf der Straße tat sich nichts. Ich stieg als erster durch unser Loch im Glas und atmete mächtig auf, als ich draußen vor dem geplünderten Bienenstock stand. Jik brachte den kostbaren Honig zum Wagen und verstaute ihn im Kofferraum. Dann nahm er mir das Werkzeug ab und legte es dazu.

«Können wir?«

Ich nickte mit trockenem Mund. Wir setzten uns ganz normal ins Auto. Der Reporter konnte sich nur noch brüllend verständlich machen.

«… als Erster im Ziel ist Ringwood mit einer Länge vor Wonderbug, Dritter wird Newshound, dann Derriby, dann Vinery… «

Der Jubel hallte im Wagen nach, als Jik den Motor startete und losfuhr.

«… könnte ein Rekord sein. Hören Sie nur diesen Jubel Hier noch einmal das Ergebnis. Der Ausgang des Melbourne Cup. Im Geld sind… Erster: Ringwood, Besitzer Mr. Robert Khami… Zweiter: Wonderbug…«

«Puh«, meinte Jik, reckte den Bart vor und bleckte grinsend die Zähne.»Das war nicht übel für den Anfang. Vielleicht sollten wir uns irgendwann als Dokumentenklauer in der Politik verdingen. «Er lachte grimmig in sich hinein.

«Der Markt ist überlaufen«, sagte ich und grinste selber breit.

Wir schwelgten beide in dem Hochgefühl, das sich einstellt, wenn eine brenzlige Situation heil überstanden ist.»Sachte«, sagte ich.»Wir haben noch viel vor uns.«

Er fuhr mich zum Hilton, parkte und brachte die Bilder und den Aktenhefter auf mein Zimmer. Wie beim Segeln ging das alles bei ihm Schlag auf Schlag, ohne unnötigen Aufwand, denn er wollte möglichst wieder bei Sarah auf der Rennbahn sein, bevor seine Abwesenheit bemerkt wurde.

«Wir kommen so schnell es geht wieder her«, versprach er und winkte kurz mit der Hand.

Zwei Sekunden nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte, klopfte es.

Ich öffnete. Jik stand vor mir.

«Eines sollte ich noch wissen«, sagte er,»wer hat den Cup gewonnen?«

Als er fort war, sah ich mir die Beute genauer an. Sehr schnell zeigte sich, daß wir das große Los gezogen hatten. Ich wünschte mir inständig, wir hätten für Jiks und Sarahs Rennbahnalibi nicht noch Zeit eingeplant. Es machte mich nervös, mit soviel Dynamit in den Händen im Hilton auf sie zu warten. Mein Instinkt drängte zum sofortigen Aufbruch.

Das Kundenverzeichnis Übersee wäre jedem anderen denkbar harmlos erschienen. Deshalb hatte Wexford es auch in einem einfachen Aktenschrank aufbewahrt, denn die Wahrscheinlichkeit, daß unter normalen Umständen jemand seine Bedeutung erkannte, stand eins zu einer Million.

Donald Stuart, Wrenstone House, Shropshire.

Durchgestrichen.

Jede Seite war in drei Spalten unterteilt, eine schmale links und rechts, eine breite in der Mitte. Links waren Daten angegeben, in der Mitte Namen und Adressen. Rechts neben der Anschrift stand jeweils eine scheinbar willkürliche Kombination aus Buchstaben und Zahlen. Bei Donald zum Beispiel lautete sie MM3109T — und im Gegensatz zu seinem Namen war sie nicht durchgestrichen. Vielleicht eine Art Katalognummer, dachte ich, für das von ihm gekaufte Bild.

Ich überflog die anderen durchgestrichenen Namen in England. Maisie Matthews war nicht darunter.

Verdammt, dachte ich. Wieso nicht?

Ich blätterte den ganzen Hefter durch. Soweit ich sah, beschränkte sich die Überseekundschaft auf englischsprachige Länder, und etwa jeder dritte Name war gestrichen. Wenn jede Streichung für einen Einbruchsdiebstahl stand, dann waren es mittlerweile Hunderte.

Hinten im Hefter fand ich ein zweites, separates Verzeichnis, auch wieder nach Ländern geordnet. Die Namenslisten waren hier viel kürzer.

England.

Etwa in der Mitte. Die Zeile sprang mir ins Auge.

Mrs. M. Matthews, Treasure Holme, Worthing, Sussex.

Durchgestrichen.

Ich zitterte förmlich. Das Datum links bezeichnete vermutlich den Tag, an dem Maisie ihr Bild gekauft hatte. Die nicht durchgestrichene Kennziffer rechts lautete SMK29R.

Ich legte den Hefter hin und dachte fünf Minuten nach, ohne die Wand zu sehen, die ich dabei anschaute.

Alles in allem kam ich zu dem Schluß, daß ich noch viel zu tun hatte, bevor Jik und Sarah von der Rennbahn zurückkehrten, und daß der Instinkt nicht immer recht haben muß.

Die große Grafikmappe, die Jik in solche Aufregung versetzt hatte, lag auf meinem Bett. Ich klappte sie auf und prüfte den Inhalt.

Oder anders gesagt, ich stand wie ein Idiot mit offenem Mund davor. Die Mappe enthielt eine Reihe schematischer Strichzeichnungen von der Art, wie der Jungmaler im Arts Centre sie koloriert hatte. Vollständige Konturenzeichnungen auf weißer Leinwand, sauber und exakt wie durchgepaust.

Es waren insgesamt sieben, alles Pferdemotive. Da es sich nur um Schwarzweißskizzen handelte, war ich mir nicht sicher, aber drei sahen nach Munnings aus, zwei nach Raoul Millais, und die beiden anderen… ich betrachtete die altmodischen Pferdedarstellungen. Stubbs konnte es nicht sein, er war zu bekannt… Aber vielleicht Herring? Ich nickte bei mir. Sie sahen nach Herring aus.

An eine dieser beiden Leinwände war mit einer Büroklammer eine kleine handgeschriebene Notiz geheftet.

«Schicken Sie mir bitte das Original. Und stellen Sie fest, welche Palette er benutzt hat, falls sie vom üblichen abweicht.«

Ich schaute mir noch einmal die drei gleichen, fertigen Gemälde an, die wir ebenfalls mitgenommen hatten. Diese auf Keilrahmen gespannten Ölbilder sahen ganz so aus, als könnten auch sie aus solchen Konturzeichnungen hervorgegangen sein. Struktur und Verarbeitung des Malleinens stimmten überein.