StaVl Zosimov Premudroslowski - SOVIET MUTANTER. Morsom fantasi

– — Selvfølgelig er jeg Oryol!! – ropte Stasyan og prøvde å komme seg ut fra klørne på et muskuløst himmelmonster. Men Ørn fra barndommen var, som alle barn, redd for å kile og ønsket om å knuse bjørnen og innrømmeren, mislyktes. Fluene som ble forrådt av spurven, med alle krefter, vinger og proboscis kilte hælen, bena på ørnen.

– — Wah wah wah wah!!! – lo med tvang, en ekte rovdyr av himmelen, lokal geografisk beliggenhet, så kunne ikke tåle det og løsnet sine mektige klør. Sparrow rettet ryggmargen og tok en stolt stilling.

– — Ja! Jeg er en ørn som deg!! – Sparve bjeffet, senket stemmen, oktav med fem og hostet fra en kontrokt.

– — Og hva er det, hoster? – spurte Orel Stasyan roligere.

– — Tilgivet mens du flyr. Skrell, røkt, balle … – svarte med gevir, dans, spurv.

– — Balel, sier du? – den flagrende rovdyren klødde i haken med den andre poten. – Hvorfor så liten??

– — Nok en parodi!! Ja?! – Uten å tenke, svarte Stasyan og hadde fullstendig gått inn i kunstens mot.

– — Hei, jeg ble smurt igjen … – for den skallede Eagle. – Og hva er så stinkende? Fuh, bli råtten? – Highlander rynket nebbet. – så svette

– — Ingen vei, oh min eldre bror! Jeg bare, eh … – spurven svarte.

– — trukket. – hvisket eldsflue Honey, nå co-pilot. – Si at du trakk, jeg spiste ikke fersk, råtten dritt…

bare, spis mye hotell.

– — Jeg spiser ikke dritt, moron. – Stasyan kjørte.

– — Hvem, hvisker dette deg? – Jeg hørte og var indignert, ørnen var på vakt og så meg rundt.

– — Det er meg, honningflue … – Jeg ville introdusere meg, den viktigste og eneste flua i flokken, men spurven advarte den med nebbet, svaiende fra side til side, ettersom barna med pekefingeren er forbudt å ta opp.

– — Hva slags mel er meth? Hva heter du? – spurte Ørn overrasket.

– — Nei. Jeg heter Stasyan.

– — Stasyan?? Armenere eller hva?

– — Og honning er tarmene mine. begynnelsen var en spurv.

– — Ja, jeg har tarmene mine og jeg heter Fly Honey, resten av orgelet, alle fluene er hanner, og jeg er en kvinne-mage som ikke har fordøyd det som trengs på grunn av ung dumhet. – den eldste flua ble smurt og holdt kjeft.

– — Ok, vi kjørte gjennom… men hva, er en slektning så liten? – og ørnen spredte brystet.

– — Og jeg er… en annen rase…

– — Dette er forståelig, men hva vokste ikke?

– — Jeg hadde et hardt liv: Jeg var en bestrålet foreldreløs.

Generelt, alt livet, flagret ikke himmelen. – ropte Stasyan.

– — Hva, dumpet fra cellen?

– — Verre, fra dyrehagen kommer jeg fra Almaty, men jeg vet ikke hvor. – Sa Stasyan.

– — Og du flyr til Russland, de sier at økonomien forbedrer seg.

– — Og hva, flyr du ikke selv?

– — Meg?! Nei, jeg er død, ville der.

– — Hvorfor?

– — Ja, det er gjerninger, Meg, umiddelbart etter ankomst vil oligarkene fange meg og lukke dem for livet i et bur eller lage et utstoppet dyr. Dessuten hadde jeg allerede en familie, en sønn her. Vel, farvel, slektning. – ferdig Ørn og en stein, kollapset umiddelbart ned, der det var en bevegelig flekk på bakken. Tilsynelatende: jerboa eller bakken ekorn.

– — Og hvor skal jeg fly og i hvilken retning? spurven spurte etter ham, men ørnen var allerede langt borte og kunne ikke høre ham.

– — Merkelig, du la ikke merke til under nesen, men så noe krype på bakken.

Stasyan og biomotorene hans så på ørnen sammen. – — Vel, kjære, hvor skal vi?

– — Fly kjære, herre!

– — Ok, kjære flue, hvilken vei vi flyr.

– — Hvor vinden blåser, vil vi fly dit, er det enklere. – foreslo lederen for svermen med fester med grønne fluer.

Og de fløy gjennom steppene og skogene, gjennom landsbyer og byer, og stoppet bare på masser av dritt, for å fylle bensin på svermen og over natten.

Heldigvis var vinden rett, rett i retning Golfstrømmen, og de, som undersøkte landet fra en fugleflukt, ble allerede likegyldige til deres ønsker; de flyr til Russland eller til Turkmenistan. Så det var ingen nåværende mål, men den radioaktive avhengigheten av Stasyans kropper og fluer, da de beveget seg bort fra kilden til strålingsmediet, forårsaket kløe i mage-tarmkanalen og døsig søvnløshet, men de led. De led, men led, fordi du ikke klør i tarmen spesielt i midten?! Dette er ikke en rumpe og ikke et hode, der du rakte ut og skrubber – du skrubber, moren din, huden din… Kaif. Men tarmen når det klør eller leveren?! Blikk!!

Og de prøvde å skynde seg, med munnen åpen: enten venstre eller høyre; nå frem og tilbake; nå nede, da… men opp – kløen falt, etter hvert som solstrålingen intensiverte, men du vil ikke holde deg i rommet på lenge. Det er vanskeligere å puste, oksygen er ikke nok, og tarmen fryser. Generelt bestemte Stasyan seg for å fly til der jorden gløder med radionuklider, og fra en slik høyde dukket denne gløden opp i regionen Ukraina, det vil si … … Generelt bestemte Stasyan seg for å fly til Tsjernobyl. En gris vil alltid finne skitt, og en bestrålt vil finne stråling. Instinkt. Og sørg for å komme gjennom Chelyabinsk, regionen ved elveteknikken… Så hans indre stemme antydet. Og denne indre stemmen ble kalt ganske enkelt språk. Og hvis språket brakte hundrevis, tusenvis, millioner reisende av pattedyr til Kiev, er det så bestrålt, bevinget og enda mer.

Og nå har han allerede nådd Tsjernobyl. Og jo nærmere han fløy opp, jo mer blisserte han fra å stoppe kløe i tarmen… Lepota. Og han ble ikke i Abay-distriktet, Nuclear Test Site, ettersom han ønsket forandringer og innovasjoner. Han ville se verden, men for å vise seg selv, og nå seilte han over himmelen: nå bakover, nå sidelengs, nå bakover, nå hodet først, deretter bena. Og plutselig så han, som en ørn, i en søppel, en haug med et hull, og øynene stirret ut av den. Stasyan hang på plass opp ned, vinkelrett på bakken… Og??!

Bdshch!!!! – den tredje reaktoren på Atomic Chernobyl Electra-stasjonen tordnet i det siste tjuende århundre eller årtusen. Folket ble sint og gjorde “mirakler.” Folk følte alle hendelsene med en atomeksplosjon. Men jorden led mest eller ikke?! Hun sugde all strålingen inn i seg selv og ble fet. Men at for noen er død, for andre er fødsel og liv. Jorden vil ikke være noe verre, det er grønt på den eller den er svart som tjære, den er for henne, men for de som lever? … Så det er ikke nødvendig å redde Moder Jorden og ikke hvilken mor hun er for oss. Vi er parasitter for henne, ikke barn… Vi trenger å redde våre egne: Vi, russerne, trenger å redde sjelene våre; Tyskerne, kineserne og andre mennesker på jorden, trenger selvfølgelig å redde amerikanerne; men amerikanerne trenger å redde rumpene… Hvem det er dyrere, mer presist, hvem har noe som gjør vondt, og hvem som allerede har noe, redder ikke for eksempel en hånd eller en nese: de er sjelen, og vi er ræva?! Men det at døden er for noen, er livet for noen. Og selv om de gjennom mutasjonens mel blir avhengige av miljøet. Både mennesker fra oksygen, og mutanter, la oss kalle dem det, er avhengige av radionuklider. På feltet til ikke-så nylig død ble det dannet en ny livsform, ukjent, som kalte seg “den store Galupiya”. Og galoppene visste heller ikke utseendet deres i denne verden, som mennesker om skapelsen av den samme verden fra deres forståelsesmåte, bare gjetninger og antakelser, og de store galoppene tilpasset seg til å leve i huver, som gophers eller enghunder, hvis labyrinter levde ut, og over de som ble nevnt fra en øyeblikkelig overdose, døde ganske enkelt. Ingen reddet dem?! Mennesker er ikke alle reddet, men her er noen tullinger. Men på dødens bretter dukket det opp et nytt liv med mutanter, det var ikke den levende organismen som muterte, men bevissthet, men mer om det og for oppskriften for Skaperen.