Brown, Dan - Deception point

Elle empoigna la hache et la retourna vers le bas. Puis de toutes ses forces elle abattit ce T renversé vers la glace. Bong. Encore.

Bong. Elle avait l‘impression que son sang coulait moins vite dans ses veines, comme s‘il s‘était épaissi. Bong. Tolland la regarda, visiblement stupéfait. Rachel abattit à nouveau la glace vers le sol. Bong.

Tolland essaya de se soulever sur un coude.

— Ra...chel ?

Elle ne répondit pas. Elle avait besoin de toute son énergie. Bong. Bong.

— Je ne crois pas... qu‘à une telle latitude, le SAA pourrait capter..., fit Tolland.

Rachel se retourna, surprise. Elle avait oublié que Tolland était un océanographe et qu‘il pouvait comprendre ce qu‘elle essayait de faire.

— Bonne intuition... mais je n‘appelle pas le SAA, marmonna-t-elle.

Elle continua à frapper le sol en cadence.

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Le SAA est le réseau de surveillance acoustique sous-marine – une relique de la guerre froide –, utilisé par les océanographes du monde entier pour écouter les baleines.

Comme les sons, sous la mer, portent à des centaines de kilomètres, le réseau SAA, constitué de cinquante-neuf microphones sous-marins placés tout autour de la planète, peut écouter un pourcentage étonnamment élevé des mers du globe.

Malheureusement, ce secteur éloigné de l‘Arctique ne faisait pas partie des zones concernées. Toutefois, Rachel savait que d‘autres « oreilles » écoutaient les fonds océaniques, des oreilles dont peu de personnes connaissaient l‘existence. Elle continua à frapper la glace. Son message était simple et clair.

Bong. Bong. Bong.

Bong... Bong... Bong...

Bong. Bong. Bong.

Rachel nourrissait peu d‘illusions sur ses chances de survie.

Elle sentait déjà le froid de la mort raidir tout son corps. Elle doutait qu‘il lui restât plus d‘une demi-heure à vivre. Tout sauvetage était désormais impossible. Mais il ne s‘agissait pas de sauvetage.

Bong. Bong. Bong.

Bong... Bong... Bong...

Bong. Bong. Bong.

— Il ne nous reste... plus de temps..., articula Tolland.

Il ne s‘agit pas de nous, songea-t-elle. Mais de l‘information qui est dans ma poche. Rachel pensait au cliché GPR plié dans la poche Velcro de sa combinaison.

Il faut que je fasse parvenir le GPR au NRO, et vite, pensat-elle.

Même dans le semi-délire qui s‘était emparé d‘elle, Rachel était certaine que son message serait capté. Au milieu des années 1980, le NRO avait remplacé le SAA par un réseau de capteurs trente fois plus puissant, Classic Wizard . La planète était désormais entièrement couverte de capteurs du NRO posés sur les fonds marins ; la mise en place de ce quadrillage avait coûté douze millions de dollars. Dans les heures qui venaient, les superordinateurs du poste d‘écoute du NRO situé à Menwith Hill en Angleterre allaient repérer une séquence anormale sur

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l‘un des enregistrements d‘un hydrophone de l‘Arctique, déchiffrer un SOS, trianguler les coordonnées, et envoyer un avion de sauvetage depuis la base aérienne de Thulé au Groenland. L‘avion allait découvrir trois cadavres sur un iceberg. Gelés. Morts. L‘un de ces cadavres serait celui d‘une employée du NRO... Et sur elle, on allait retrouver une étrange feuille de papier thermique pliée dans sa poche.

Un cliché GPR.

Le legs ultime de Norah Mangor.

Quand les sauveteurs étudieraient ce cliché, la supercherie du mystérieux tunnel d‘insertion sous la météorite serait révélée. Ce qui allait se passer ensuite, Rachel n‘en avait aucune idée, mais, au moins, leur secret ne périrait pas sur la glace avec eux.

60.

Chaque arrivée d‘un nouveau président à la Maison Blanche commence par une visite privée de trois entrepôts lourdement gardés contenant des collections inestimables de meubles anciens : bureaux, argenterie, secrétaires, lits, et autres objets utilisés par les successeurs de George Washington.

Durant ce tour du propriétaire, le nouveau président est invité à choisir le mobilier qu‘il préfère et qu‘il utilisera durant son mandat à la Maison Blanche.

Seul le lit de la chambre de Lincoln est considéré comme un meuble intouchable de la maison. Paradoxalement d‘ailleurs, puisque Lincoln n‘y a jamais dormi.

Le bureau auquel le président Zach Herney était assis avait autrefois appartenu à son idole, Harry Truman. Ce bureau, bien que petit selon les normes actuelles, rappelait quotidiennement à Zach Herney qu‘il était le responsable suprême et que c‘était lui qui devait endosser tous les échecs de son gouvernement.

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Herney acceptait cette responsabilité comme un honneur et faisait de son mieux pour insuffler à son équipe la motivation nécessaire.

— Monsieur le Président ! le prévint sa secrétaire en jetant un coup d‘œil dans la pièce. Vous avez votre correspondant en ligne.

Herney lui fit un petit signe.

— Merci.

Il tendit la main vers le combiné. Il aurait préféré un peu plus d‘intimité pour cet appel, mais l‘heure n‘était pas à l‘intimité. Deux maquilleuses voletaient autour de lui en s‘activant fébrilement sur son visage et ses cheveux.

Directement en face de son bureau, une équipe de télévision était en train d‘installer son matériel, sans oublier l‘essaim de conseillers et d‘attachés de presse qui faisaient les cent pas en discutant fiévreusement stratégie.

Herney appuya sur le bouton lumineux de son téléphone privé.

— Lawrence ? Vous êtes là ?

— Je suis là.

La voix de l‘administrateur de la NASA semblait lasse.

— Est-ce que tout va bien là-bas ?

— On a toujours une sacrée tempête, mais mon équipe me dit que la liaison satellite n‘en sera pas affectée. On fera ce qu‘il faudra pour. C‘est dans une heure et on compte les minutes.

— Parfait. J‘espère que vous avez un bon moral.

— Un super moral. Mon équipe est tout excitée. En fait, nous venons de porter un toast.

Herney s‘esclaffa.

— Content de l‘entendre. Écoutez, je voulais vous appeler et vous remercier avant l‘émission. Ça va être une sacrée soirée !

L‘administrateur resta silencieux quelques instants.

Bizarrement il semblait peu sûr de lui.

— C‘est clair, monsieur. D‘autant plus que nous l‘attendons depuis longtemps.

Herney hésita.

— Vous paraissez épuisé..., fit-il.

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— J‘ai besoin de revoir la lumière du jour et de dormir dans un vrai lit.

— Il ne reste plus qu‘une heure, Lawrence. N‘oubliez pas de sourire à la caméra, et d‘y prendre du plaisir. Nous enverrons un avion vous chercher pour vous ramener à Washington.

— J‘attends ce moment avec impatience, monsieur, répondit Ekstrom avant de se taire de nouveau.

Négociateur avisé, Herney était entraîné à écouter « entre les lignes » ce qu‘on lui disait. Quelque chose dans la voix de l‘administrateur trahissait son embarras.

— Vous êtes sûr que tout va bien, là-bas ?

— Absolument, tout baigne.

L‘administrateur semblait impatient de changer de sujet.

— Avez-vous vu la dernière version du documentaire de Michael Tolland ?

— Je viens juste de la regarder. Il a fait un boulot remarquable.

— Oui. Vous avez eu une très bonne idée en l‘envoyant ici.

— Vous m‘en voulez toujours d‘avoir mêlé des civils au projet ?

— Oh, pour ça oui, grommela l‘administrateur, d‘un ton bourru.

Cette réponse soulagea Herney.

Ekstrom va bien, songea-t-il. Juste un peu fatigué.