Carlos Zafón - Le jeu de l'ange

Je me retournai sur le seuil. Sempere me contemplait avec la même inquiétude que ce jour où j'avais perdu quelques dents et une bonne part de mon innocence. Je sortis avant qu'il me demande ce qui m'arrivait.

31.

L'un des principaux expédients propres à l'écrivain professionnel qu'Isabella avait appris de moi était l'art et la pratique de la procrastination . Tout vétéran dans ce métier sait que n'importe quelle occupation, que ce soit tailler son crayon ou compter les mouches, a priorité sur l'acte de s'asseoir à son bureau et se creuser la cervelle. Isabella avait absorbé par osmose cette leçon fondamentale et, en arrivant la maison, au lieu de la trouver à sa table de travail, je la surpris dans la cuisine, en train d'apporter la dernière touche à un dîner dont l'arôme et l'aspect laissaient supposer que son élaboration avait exigé plusieurs heures.

— On a un événement à fêter ? demandai-je.

— Avec la tête que vous avez, ça m'étonnerait.

— Qu'est-ce que ça sent ?

— Confit de canard, poires au four et sauce au chocolat. J'ai trouvé la recette dans un de vos livres de cuisine.

— Je ne possède pas de livres de cuisine.

Isabella se leva et m'apporta un volume relié en cuir qu'elle posa sur la table. Titre : Les 101 meilleures recettes de la cuisine française , par Michel Aragon.

— C'est ce que vous croyez. Sur une rangée de derrière, dans la bibliothèque, j'ai repéré un tas de bouquins, y compris un manuel d'hygiène matrimoniale du docteur Pérez-Aguado avec des illustrations des plus suggestives et des phrases du genre « la femme, par dessein du Créateur, ne connaît pas le désir charnel, et sa réalisation spirituelle et sentimentale se sublime dans l'exercice naturel de la maternité et les travaux du foyer ». Vous avez là les mines du roi Salomon.

— Et puis-je savoir ce que tu cherchais dans la rangée du fond des rayonnages ?

— L'inspiration. Et je l'ai, maintenant.

— Dans le domaine culinaire ! Nous étions convenus que tu devais écrire tous les jours, avec ou sans inspiration.

— Je suis en panne. Et c'est votre faute, parce que vous m'avez embrouillée avec cette histoire de deux emplois et en m'embarquant dans vos intrigues avec l'âme immaculée de Sempere junior.

— Tu penses que c'est bien, de te moquer d'un homme qui est éperdument amoureux de toi ?

— Quoi ?

— Tu m'as parfaitement entendu. Sempere junior m'a avoué que tu lui as ôté le sommeil. Littéralement. Il ne dort pas, il ne mange pas, il ne boit pas, il ne peut même plus pisser, le pauvre, tant il pense à toi jour et nuit.

— Vous délirez.

— Celui qui délire, c'est le pauvre Sempere. Tu aurais dû le voir. J'ai été à un cheveu de lui tirer une balle dans la tête pour le libérer de la douleur et de la détresse qui l'accablent.

— Mais puisque je vous jure qu'il ne s'intéresse pas à moi ! protesta Isabella.

— Parce qu'il ne sait pas comment t'ouvrir son cœur et trouver les mots pour donner libre cours à ses sentiments. Les hommes sont comme ça. Nous sommes des brutes primitives.

— Il a pourtant bien su trouver les mots pour me reprocher de m'être trompée en rangeant la collection des Episodios Nacionales . Pour ça, il n'avait pas la langue dans sa poche.

— Ça n'a rien à voir. Quelques réflexions sur ton travail sont une chose, le langage de la passion en est une autre.

— Absurde.

— En amour, rien n'est jamais absurde, ma chère secrétaire. Et pour changer de sujet, dis-moi plutôt quand on va dîner.

Isabella avait mis autant de soin à dresser la table qu'à préparer le repas. Elle avait disposé un arsenal d'assiettes, de couverts et de verres que je n'avais jamais vus.

— Je ne comprends pas qu'ayant tous ces beaux objets à votre disposition vous ne vous en serviez pas. Tout était dans des caisses, dans la pièce attenante à la buanderie. Seul un homme est capable de vivre ainsi.

Je saisis un couteau et l'examinai à la lumière des chandelles qu'elle avait parsemées sur la nappe. Je compris que cela faisait partie des biens de Diego Marlasca et j'en eus l'appétit coupé net.

— Quelque chose ne va pas ? s'enquit Isabella.

Je la rassurai. Ma secrétaire servit deux assiettes et attendit, en me surveillant. Je goûtai une bouchée et souris, approbateur.

— C'est très bon.

— Un peu dur, je crois. D'après la recette il aurait fallu le laisser mitonner à feu doux, mais avec cette cuisinière le feu passe d'un extrême à l'autre, ou il est trop faible, ou il brûle tout, impossible de trouver la bonne température.

— C'est bon, répétai-je, en mangeant sans faim.

Isabella continuait à me guetter du coin de l'œil. Nous poursuivîmes notre dîner en silence, avec pour seule compagnie le tintement des couverts sur les assiettes.

— Vous parliez sérieusement, à propos de Sempere junior ?

J'acquiesçai sans lever les yeux de mon assiette.

— Et qu'est-ce qu'il vous a dit d'autre sur moi ?

— Que tu as une beauté classique, que tu es intelligente, intensément féminine, parce qu'il est comme ça, vieux jeu, et qu'il sent entre vous une affinité spirituelle.

Isabella planta sur moi une œillade assassine.

— Jurez-moi que vous n'inventez pas.

Je posai la main droite sur le livre de cuisine et levai la gauche.

— Je le jure sur les 101 meilleures recettes de la cuisine française .

— On jure de l'autre main.

Je changeai de main et répétai mon geste, le visage solennel. Isabella soupira.

— Et qu'est-ce que je vais faire ?

— Je ne sais pas. Que font les amoureux ? Ils vont se promener, ils vont danser…

— Mais je ne suis pas amoureuse de ce monsieur.

Je continuai de déguster le confit de canard, indifférent à son regard insistant. Au bout d'un moment, Isabella donna un coup de poing sur la table.

— Ayez au moins la bonté de lever la tête. Tout est votre faute.

Je reposai les couverts sans hâte et m'essuyai les lèvres avec ma serviette.

— Qu'est-ce que je vais faire ? répéta Isabella.

— Ça dépend. Est-ce que, oui ou non, Sempere te plaît ?

Un nuage de doute passa sur sa figure.

— Je ne sais pas. D'abord, il est un peu trop âgé pour moi.

— Il a pratiquement mon âge, précisai-je. À la rigueur, un ou deux ans de plus. Ou même trois.

— Ou quatre, ou cinq.

Je soupirai.

— Il est dans la fleur de l'âge. Nous étions tombés d'accord sur le fait que tu aimais les hommes mûrs.

— Ne vous moquez pas de moi.

— Isabella, ce n'est pas à moi de te conseiller…

— Alors ça, elle est bien bonne !

— Laisse-moi finir. C'est une affaire entre Sempere junior et toi. Si tu me le demandais, je te recommanderais de lui laisser une chance. Rien de plus. Si, un de ces jours, il décide de faire le premier pas et t'invite, par exemple, à déjeuner ou à dîner, accepte. Alors, peut-être, vous commencerez à vous parler, vous ferez connaissance et vous deviendrez amis – ou peut-être pas. Sempere est un homme bon, son intérêt pour toi est pur, et j'oserai te dire que, si tu y réfléchis un peu, toi aussi, au fond, tu éprouves un penchant pour lui.

— Vous êtes un vrai malade.

— Mais pas Sempere. Et ne pas respecter l'affection et l'admiration qu'il ressent pour toi serait mesquin. Or tu n'es pas mesquine.

— Ça, c'est du chantage aux sentiments.

— Non, c'est la vie.

Isabella me foudroya du regard. Je lui souris.

— Au moins, ordonna-t-elle, faites-moi le plaisir de terminer le dîner.

Je vidai mon assiette, la sauçai avec du pain et laissai échapper un soupir de satisfaction.