Erik L'Homme: A Comme Association T6 - Ce qui dort dans la nuit

Ou pas.

C’est vrai que ces derniers temps, je me suis montré relativement incontrôlable.

Une porte qui claque puis des pas dans l’escalier m’incitent à me lever précipitamment et à ranger mon Livre des Ombres dans ma sacoche. Pas trop tôt ! Je me penche au-dessus de la rampe.

Mais, au lieu de Walter ou de mademoiselle Rose, c’est M me Deglu que j’aperçois, traînant son imposante silhouette vers le premier étage.

Je me recule prudemment. Et fais craquer une planche.

— Il y a quelqu’un ?

C’est malin, Jasper !

— C’est vous, Rose ?

M me Deglu connaît mademoiselle Rose ? Pas étonnant, à la réflexion. Ça fait combien de temps qu’elles sont dans cet immeuble, toutes les deux ?

— Ohé ! Répondez !

La vieille bique va monter voir, c’est sûr.

Le pas reprend, en effet. Les marches grincent. La concierge officieuse de l’immeuble en ruine (ou le contraire, au choix) vient inspecter le palier du dessus.

Pestant intérieurement contre ma maladresse, je m’enfuis vers le troisième et dernier étage, en prenant soin cette fois de ne faire aucun bruit. Non que je sois réellement en danger, mais je n’ai aucune envie d’entamer un dialogue de sourds avec cette femme !

Heureusement, constatant qu’il n’y a personne au deuxième, la mère Deglu (foin des politesses, on est entre nous) grommelle et redescend jusqu’à sa tanière du premier, en soufflant comme une baleine.

Il faudra vraiment, un jour, que je vérifie si elle est Normale !

Je regarde le palier du troisième avec curiosité. C’est la première fois que j’y mets les pieds. Il ressemble aux deux autres, dans un état de quasi-abandon. Un panneau de plastique jauni indique, sur l’unique porte vermoulue : « Club philatéliste ». Je n’ai jamais vu personne y monter. Peut-être que le cercle n’existe plus. De toute manière, il y a assez de vieux timbrés dans cette ville !

Une sensation passagère m’effleure, tandis que je fixe la porte. Des effluves de magie, discrètes, presque imperceptibles. Mêlées à autre chose, plus trouble. Plus noir.

J’hésite à approfondir mon examen, mais je me raisonne ; il s’agit à coup sûr du reliquat des sorts qui sont élaborés, régulièrement, à l’étage en dessous !

Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre ?

Je rebrousse chemin, toujours en silence. Je n’ai aucune envie de continuer à jouer les plantons sur le perron, surtout avec la mère Deglu à proximité. Je vais plutôt aller guetter l’arrivée de Walter et de mademoiselle Rose dans le café qui se trouve à l’angle de la rue.

Comme le dit Saint-Langers ou Hiéronymus, je ne sais plus : « C’est idiot d’atteindre l’effroi quand on peut attendre lait chaud ! »

Trois ou quatre

choses que je sais d’eux

Saint-Langers, Gaston – 1770-1815, capitaine de hussards et moraliste.

Le début de sa vie est un mystère. On entend parler de lui pour la première fois en 1792, au moment où il tente de s’opposer aux massacres révolutionnaires (il manque être lynché et doit son salut à une fille, en se cachant sous sa jupe – je retiens le subterfuge…). Il s’engage dans l’armée la même année, après avoir dit : « La mort est une chose trop sérieuse pour être confiée à des civils. » Il participe à la capture de la flotte hollandaise au Helder en 1795 au sein du 8 e régiment et à la prise de Stettin en 1806, avec le 7 e , où il recevra ses galons pour faits d’armes exceptionnels (il a de la chance d’avoir eu des chefs reconnaissants, lui !). Il doit sa notoriété à un ouvrage posthume, Préceptes de hussard , qui regroupe l’expérience de toute sa vie. Une vie courte mais bien remplie, essentiellement passée sur les champs de bataille et dans les chambres des dames (un peu comme moi pour l’instant, sauf pour les dames…).

Verkling barb Loreleï, Hiéronymus – dates de naissance et de mort inconnues, poète et philosophe.

« Né un jour, mords toujours », a confié le géant (des) vers à ce sujet.

On sait très peu de chose sur l’unique penseur de la gente trolle. Son principal biographe, Erglug Guppelnagemanglang üb Transgereï, est avare de détails.

On dispose cependant de trois certitudes :

1. son œuvre est purement orale ;

2. son œuvre est complètement symbolique, absconse et incompréhensible ;

3. son œuvre est majoritairement inconnue des trolls eux-mêmes.

Enfin, cette connaissance approximative fait qu’il est d’usage de citer Hiéronymus Verkling barb Loreleï en commençant par : « Comme aurait dit Hiéronymus… »

Les elfes, pour terminer sur le sujet et répondre à ceux qui s’étonneraient de ne jamais les voir cités, n’ont jamais eu ni capitaine ni philosophe, encore moins de moralistes et de poètes.

Pour la bonne raison que chaque elfe était à la fois guerrier et artiste !

Penser comme un elfe, c’est être philosophe.

Parler en quenya, c’est déjà faire de la poésie.

Ainsi, on ne dira pas : « Ça se couvre ; il va pleuvoir » mais « Lumbor hostëar ar lelyar vilyassë ve altë ciryar ; raumo tuluva : Les nuages sombres se rassemblent et voyagent à travers le ciel comme de grands bateaux ; une tempête va arriver … »

13, rue du Horla

Troisième étage – Club philatéliste / Appartement de mademoiselle Rose

— Mauvais jour, sorcière ! Tu as une tête affreuse.

— Silence, démon. Je peux très bien trouver un autre miroir pour décorer ma cuisine.

— Et te priver d’un confident qui ne se lasse jamais de t’écouter ? Tsss, tsss, sorcière ! Je sais que tu ne peux pas te passer de moi.

— Tu as raison, démon. Te voir tous les matins, éternellement prisonnier de mon miroir, me réjouit à un point que tu n’imagines pas !

— Rien n’est éternel. Ni une rose. Ni un sortilège.

— Disons que tu n’es pas prêt d’échapper au mien.

— Hélas… Je suis, c’est vrai, ce qu’on appelle un public captif ! Bon, dis-moi ce qui te tracasse.

— Ça ne te regarde pas.

— S’il te plaît ! Je m’ennuie à mourir ! Et puis… je peux peut-être t’aider ?

— Ça m’étonnerait. Il s’agit du Sphinx.

— Toujours pas de nouvelles ?

— Ni par canal classique ni par voie détournée. Il lui est vraiment arrivé quelque chose.

— On en sait davantage ?

— Le Sphinx est descendu du train en provenance de Londres, comme le prouvent des caméras de surveillance. Il a disparu sur le trajet qui le ramenait rue du Horla.

— Tu penses qu’il se cache ? Ou bien que quelqu’un l’a enlevé ?

— Je ne sais pas quoi penser.

— Tu sais toujours quoi penser, sorcière !

— Tais-toi, démon. Même si tu as raison, tu m’énerves.

— Je t’énerve parce que j’ai raison… Tu détestes jouer une partie avec un coup de retard. C’est pour ça que tu as si mauvaise mine, aujourd’hui ?

— Je n’ai pas mauvaise mine. Je ne dors pas assez, c’est tout. Walter se consacre entièrement à la recherche du Sphinx et me laisse la responsabilité de gérer seule un quotidien horriblement lourd en ce moment.

— Les Anormaux doivent sentir un flottement dans les rangs de l’Association. Ça les rend nerveux, pas vrai, sorcière ?

— Ce sont des enfants ! Relativement sages en présence d’un adulte, capables des pires bêtises quand ils sont livrés à eux-mêmes. Pour ne rien arranger, Walter est rentré de son enquête infructueuse particulièrement… soucieux.