Erik L'Homme: A Comme Association T6 - Ce qui dort dans la nuit

Les événements apparaissent sous un autre éclairage. Ils se transforment en étincelles et peuvent, avec un vent favorable, allumer le grand brasier de la compréhension !

Par exemple :

J’ai écrit aujourd’hui une lettre à Arglaë. Ce qui est doublement stupide puisque je ne sais pas où l’envoyer et je ne sais pas non plus (malgré l’assurance d’Erglug) si elle sait lire ! J’avais besoin de parler à une amie. Ombe a déserté. Il ne reste plus que toi, ma trollesse…

Ou encore :

Maman a fait, pour le goûter, une tarte aux pommes qui rendrait un troll végétarien !…

Enfin bref !

J’ai également découvert un autre intérêt à cet exercice : tromper ma solitude. Parce que, en dehors de la présence de plus en plus abstraite d’Arglaë ou bien trop concrète de ma mère, je suis assez seul en ce moment. Ombe est aux abonnées absentes. Quant à Jean-Lu et Romu, que j’ai appelés pour leur souhaiter une bonne année, ils étaient tous les deux occupés à autre chose qu’à me voir.

Je n’avais pas parlé à Romu depuis ma fuite du Ring . J’ai commencé par bafouiller des excuses et puis j’ai embrayé sur le concert, les modifs à apporter, nos prochaines compositions . Romu était anormalement silencieux. Il ponctuait mes élans d’enthousiasme par des grognements lointains. J’ai compris que je ne tombais pas au bon moment, alors j’ai fini par raccrocher en lui souhaitant de bonnes vacances… Jean-Lu, au contraire, était égal à lui-même ! Il a tout de suite essayé de me soutirer des infos au sujet de la jolie fille pour laquelle je les avais abandonnés. Je suis resté évasif sur Ombe, un peu moins sur Arglaë (j’ai néanmoins caché à mon ami qu’elle était trolle), ce qui m’a valu force commentaires et exclamations, certaines m’ayant sûrement fait perdre quelques points d’audition dans l’oreille gauche. J’ai dû, pour m’en sortir, promettre que je leur présenterai, ma roussiaire (rousse incendiaire en patois jean-luo-jaspéro-romualdien), à la première occasion (cette occasion devenant tellement hypothétique qu’il m’a semblé sans risque de la mettre en avant…)

Mais je sais que je verrai bientôt mes deux potes, puisque la rentrée approche à grands pas. Alors qu’Ombe…

Elle ne s’est pas manifestée depuis cette fameuse nuit où j’ai tué son assassin et son absence me pèse terriblement. Est-ce que, vengée, elle s’est évaporée, retournant dans les limbes dont on sait si peu de chose ? Est-ce qu’elle m’en veut ?

Et si, loin de toutes ces questions, la plus grande énigme restait celle de sa survivance ?…

Effectivement.

J’ai beau y réfléchir, avoir consacré des heures et des heures à chercher des informations dans mes Livres de Savoir (ces Livres des Ombres écrits par des sorciers disparus, que je rachète dans les brocantes), je n’ai pas trouvé grand-chose. Des histoires de fantômes attachés à des lieux, ou d’esprits qu’on invoque, mais rien au sujet d’une présence intérieure, une conscience indépendante de celle de « l’hôte ». Les Livres font parfois mention de cas de possession, mais aucun des symptômes décrits ne correspond aux miens. Ombe ne me possède pas. Elle m’obsède peut-être, mais c’est tout !

En désespoir de cause, je suis retourné fouiller les fichiers malencontreusement volés par Fafnir dans l’ordinateur d’Ombe. J’ai lu les articles qui s’y trouvaient, douze au total, provenant de journaux canadiens. Ce qui est parfaitement logique puisque Ombe a passé son enfance au Québec.

Une photo illustre l’un des articles. Une photo d’Ombe, couchée dans le berceau où on l’a retrouvée, abandonné dans la neige. Arborant une gourmette au poignet. La gourmette que j’ai volée dans sa chambre et que je garde précieusement dans une poche de mon pantalon. J’ai imprimé cette photo et je l’ai punaisée au-dessus de mon bureau.

Un des articles était différent. Il relatait la disparition d’une jeune femme, Marie Rivière, volatilisée à Montréal dans un quartier résidentiel alors qu’elle se rendait sur son lieu de travail. J’ai essayé d’envoyer Fafnir – mon sortilège-espion qui squattait jusqu’à hier une clé USB – à l’assaut d’internet, pour grappiller davantage d’informations sur cette femme. Il est revenu comme à chaque fois, bredouille et la peur au ventre.

À la suite de quoi j’ai décidé de laisser tomber la piste des fichiers qui ne m’apprenaient rien de nouveau sur Ombe et de recycler ce pauvre Fafnir ! Un sortilège-espion qui ne peut plus rien espionner, c’est du gaspillage ! Je devais absolument lui trouver un autre support. Une autre niche. Une autre utilité…

Heureusement, j’ai eu une idée géniale pour la reconversion dudit Fafnir !

Mais chut, c’est une surprise.

En attendant, Ombe me manque cruellement.

J’ai cru, en me couchant, entendre la voix d’Ombe. Je me suis redressé dans mon lit, fouetté par une décharge d’adrénaline. Mais ce n’était que ma mère qui me souhaitait une bonne nuit à travers la porte de la chambre. Je me suis recouché, le cœur battant, incapable de trouver le sommeil. Peu importe ce que tu es à présent, fantôme, esprit, fruit de mon imagination ! J’aimais tant, Ombe, tes intrusions dans ma tête, tes remarques et tes moqueries…

Voilà, voilà.

Alors j’ai passé le reste du temps à lire.

L’ouvrage du père exorciste Vito Cornélius, « in occulto », un incunable du XV e siècle que mes parents (mon père avec son argent et ma mère avec son temps…) m’ont déniché pour Noël, est passionnant. « Dans le secret » : tout un programme ! Ce que j’aime, c’est qu’il y a beaucoup de dessins et d’illustrations. Comme le dit mon philosophe préféré, Gaston Saint-Langers : « Un petit dessein vaut mieux qu’un grand discours. » À quoi aurait sûrement répondu, avec son sens de l’à-propos légendaire et sa célèbre limpidité, le poète troll Hiéronymus verkling barb Loreleï : « un grand vaut mieux que dix courts… »

Lire pour occuper mes pensées et oublier les sales nuits que j’enchaîne, depuis mon retour de l’hôpital.

Je fais d’horribles cauchemars qui me laissent fiévreux, transpirant, suffocant, incapable de me rendormir avant des heures. En plus, au réveil, je ne me rappelle aucun de ces méchants rêves ! J’espère simplement que je ne hurle pas. Je ne voudrais pas que ma mère m’entende et s’inquiète…

Lire et… boire du thé ! Pauvre maman. À force de vaquer à nos occupations respectives, ça faisait une éternité qu’on n’avait pas passé autant de temps ensemble.

Parfois, on ne dit rien, on reste là, à se regarder, à échanger des sourires. Des banalités. D’autres fois, elle me raconte des moments de sa vie et ça me fait tout drôle. J’ai l’impression de découvrir une étrangère. Je me surprends même à être jaloux. Jaloux des autres auxquels ma mère a accordé son temps au lieu de le consacrer exclusivement à son fils. Comme si tout ce qu’elle avait pu vivre ailleurs m’avait été dérobé…

Je regarde la montre sans bracelet que je trimballe dans ma sacoche. L’aube est largement dépassée !

Je commence à m’inquiéter : toujours pas de mademoiselle Rose ni de Walter.

Est-ce une façon de me punir ? Non, pas le genre. Ils auraient trop peur que je fasse des bêtises, que je cesse d’être discret.

Ils sont sûrement débordés. Diriger l’Association, ce n’est pas rien !

Et… si c’était plus grave que ça ? Si l’Association avait un problème ?

Dans ce cas, mademoiselle Rose m’aurait contacté. Elle aurait fait appel à mes services.