Марсель Салимов: Камушек с дыркой

Виктория приготовила чай.

– Садитесь, – пригласила она Мазгара за стол. – Когда вернёмся домой, приятно будет вспомнить, что с писателем чаёвничали.

– А может быть, он рассказ про нас напишет, – сказала Оксана.

– Одного рассказа маловато, – засмеялась Виктория. – Чтобы описать нашу жизнь, нужен роман.

– О чём вы сейчас пишете? – спросила Оксана.

– О любви.

– О! Я как раз такие книги люблю. Расскажите, пожалуйста, что вы там задумали?

Мазгар попробовал уйти в сторону, но Оксана твёрдо стояла на своём, и он довольно быстро сдался.

– Один молодой лётчик безумно влюбляется в красивую девушку. Она тоже его любит. Парень делает ей предложение, но девушка отказывается выйти за него замуж.

– Почему?

– Знаете, девушке не нравится его работа. Она не хочет, чтобы её будущий муж летал. «Я буду бояться за тебя, – говорит она. – У меня не хватит терпения всё время жить в тревоге, думать, жив ли ты, не случилась ли катастрофа. Ведь самолёты нередко падают». Она ставит условие: «Или я, или авиация». Парень не хочет бросать любимую работу.

Девушка порывает с ним, выходит сгоряча замуж за другого.

– А лётчик? Как же он?

– А он по-прежнему любит эту девушку, то есть женщину.

– Дальше! Что дальше?

– Женщина терзается. Мужа она не любит. А лётчик каждый раз, вернувшись из рейса, оставляет у её двери цветы. Даёт знать, что жив и любит её.

– Вот это любовь! – восхитилась Оксана.

– Такая любовь бывает только в книгах, а в жизни – нет, – остудила её пыл Виктория. – Мой муж поначалу тоже ангелом был. Но даже на год его не хватило. Где она – вечная любовь? Нет её на белом свете, не существует.

– А муж-то существует?

– Чёрт его знает. Наверно, болтается где-то. Развелась я с ним. Есть, к несчастью, вещь посильнее любви, из-за которой мужчины теряют голову, – это водка.

– Не из-за неё одной мужчины сходят с ума, – сказала Оксана.

– Из-за чего же ещё?

– Из-за красивых женщин.

– Тоже верно…

Такой откровенный разговор заставил Мазгара задуматься. Да, мужчин, бедняг, и в самом деле губят водка и красивые женщины.

– К сожалению, мой герой, тоже пристрастившись к выпивке, расстаётся с авиацией, устраивается на другую работу, поспокойней, – продолжил свой рассказ Мазгар.

– Выходит, меняет любовь на водку?

– Нет, он часто встречается с любимой женщиной, и она приходит ему на помощь в тяжёлые минуты, но об их встречах узнает её муж.

– Невесёлый получится конец у вашей книги, – заметила Оксана.

– Не все произведения заканчиваются весело.

– А вы сделайте счастливый конец.

– Как?

– Пожените их.

– Это невозможно.

– Почему? Пусть женщина разведётся с мужем.

– Разбить семью? У нас и так разводов предостаточно.

– Тогда убейте её мужа.

– У-у, какая вы жестокосердная!

– Пусть умрёт от болезни, в жизни ведь так бывает, – поддержала подругу Виктория.

– Ладно, я подумаю.

– А дети у них есть?

– Дочка.

– Плохо!

– Почему плохо?

– Родить от нелюбимого – это несчастье.

– Пожалуй, – согласился Мазгар.

– Раз так, зачем же заведомо делать героиню несчастной?

– Ладно уж, не привязывайся, – одёрнула Оксану Виктория. – Писателям, чтобы потрясти читателей, нужен конфликт, произведение должно быть драматичным. А ты хочешь подогнать всё под свои желания. Пишите, товарищ писатель, как считаете нужным, но только чтобы мы не могли оторваться от вашей книги.

– Всё-таки конец измените, – попросила Оксана. – Пусть любящие соединятся.

Мазгар не знал, что сказать в ответ, и даже пожалел, что раскрыл перед малознакомыми женщинами свою душу. А они посыпали соль на его рану. Он же рассказывал в какой-то мере о себе, разворошил пережитое им самим.

– Пейте чай, а то остынет, – спохватилась Виктория.

– Минуточку, у меня же есть гостинец к чаю, – вспомнил Мазгар. – Я сейчас…

– Нате-ка, девушки, отведайте башкирского мёду, – сказал Мазгар, поставив на стол узорчатую банку.

– Спасибо! – отозвалась Виктория.

Оксана промолчала, она сидела на кровати, подобрав ноги под себя. Лицо – печальное, казалось, вот-вот из её глаз покатятся слёзы. Будто подменили её.

– Что случилось? Неужто успели соскучиться по мне? – пошутил Мазгар.

Оксана растянула красивые губы в грустной улыбке:

– Я по дочке соскучилась.

– Она у вас ещё маленькая?

– Четыре года ей.

– А вам? Впрочем, прошу прощения, у дам ведь не принято спрашивать об этом. У нас одной поэтессе исполнилось шестьдесят, справили юбилей, но о возрасте ни разу не упомянули.