Clemens Setz - Indigo

— Ich weiß nicht, sagte der Lehrer zu seiner Frau.

Sie legte eine Hand auf seine Schulter. Roberts Verstand begann zu flattern. Er schaute in das mit der Situation überforderte Gesicht des Lehrers und suchte nach einem Wort, mit dem er zu ihm durchdringen konnte. Er fand es.

— Ferenc, sagte er. Interferenz. Sagt Ihnen der Name etwas?

Während des fast eine Minute dauernden Schweigens hörte man im Zimmer nur das Sirren mehrerer Gelsen. So müsste ein Zahnarztbohrer klingen, dachte Robert, wenn er eine Seele besäße.

— Okay, sagte der Lehrer, in vollkommen veränderter Stimmlage.

Auch sein Gesicht sah nicht mehr verwirrt aus.

— Wie lange sind Sie wieder zurück? fragte er Robert.

— Was?

— Na, wie lange …?

— Ich weiß nicht, was Sie meinen.

— Das heißt, Sie sind nicht gerade erst zurückgekehrt von …?

— Nein.

— O Gott, sagte der Mann. Oh, was für ein Glück.

Der Lehrer lachte und schüttelte den Kopf. Er fasste sich mit der Hand an den Mund.

— Robert Tätzel, sagte er. Ich hätte nicht gedacht, dass Sie … Und Ihre Zone, die ist also tatsächlich …?

Robert machte eine Tabula-rasa-Geste mit beiden Händen. Der Lehrer nickte. Er griff in seine Hosentasche.

Robert fürchtete schon, dass er ihm gleich, wie einem Hotelpagen, der einen schweren Koffer in den elften Stock geschleppt hat, einen zerknitterten Geldschein zustecken würde. Aber es war etwas anderes. Langsam und bedächtig legte ihm sein ehemaliger Lehrer eine alte Telefonkarte in die Hand. Auf ihre Rückseite hatte jemand einen kleinen Partyhut gezeichnet.

Vielen Dank, wollte Robert sagen, und er stellte sich den leicht zerstreuten Ton seiner Stimme dazu vor. Aber er sagte nichts. Die Karte lag auf seiner Handfläche, er nickte und steckte sie ein. Ein unerwartet entspanntes Gefühl breitete sich in ihm aus. Er war plötzlich vollkommen ruhig. So wie damals, als während der Fahrt mit der Straßenbahn sein Blick am Schild der Konditorei hängen geblieben war. Die Zeiger der Welt blieben zwischen zwei Sekunden stehen. Windstille.

— Ja, also, sagte die Frau.

— Kannst du ihn hinausbegleiten, Julia? fragte der Lehrer seine Frau mit leiser Stimme.

Er schien plötzlich sehr müde. Mit einem übertrieben wirkenden Seufzen ließ er sich in seinen Sessel fallen. Es war eindeutig Schauspielerei, so wie seine Verwirrung von vorhin. Als Robert, enttäuscht über die kurze, unbefriedigende Begegnung, aus dem Zimmer ging, hob der Lehrer kurz die Hand. Er erwiderte die Geste.

Robert registrierte ein Zittern in den Augen von Setz’ Frau. Nystagmus. Alicia fiel ihm ein, aber das konnte es nicht sein, sie wirkte nicht, als wäre ihr schwindlig. Also fragte er:

— Entschuldigen Sie die Frage, aber … Was ist mit Ihren Augen?

— Ach, das weiß niemand so wirklich, sagte die Frau.

— Und … können Sie mich sehen?

Sie blickte ihn an, streckte ihren Arm aus, und ihr Zeigefinger deutete mitten in sein Gesicht. Robert wich zurück.

— Da, sagte die Frau.

— Was?

— Da ist Ihre Nase.

Robert lachte, damit sie ihren Finger wieder wegnahm.

— Wissen Sie, Sie dürfen ihn nicht aufregen. Sie sollten ihn sehen, wenn er … von früher spricht, von seiner Zeit in diesem schrecklichen Institut … Entschuldigung. Er sammelt diese Berichte über … ach, was weiß ich, über alle möglichen Dinge, Folter, sehr schlimme Dinge sind da dabei. Die kann er nicht einmal mehr ansehen. Packt sie weg in eine Mappe. Aber ich glaube, Ihr Besuch hat ihn gefreut.

— Ja, ich hatte ihn eigentlich fragen wollen …

Die Frau hatte sich ein wenig von ihm abgewandt, als wollte sie wieder ins Zimmer zurückgehen. Aber dann streckte sie noch einmal die Hand aus und legte sie auf etwas Unsichtbares unmittelbar vor ihr. Robert atmete so heftig aus, als hätte man ihm von hinten einen heftigen Stoß versetzt. Er bekam eine Gänsehaut.

— Da, sagte die Frau leise.

Ihre Hand fuhr die alte Kontur entlang.

— Blau, sagte sie kopfschüttelnd, als hätte jemand eine dumme Bemerkung gemacht. Ich hab nie begriffen, weshalb man immer sagt: blau … indigoblau.

Robert rührte sich nicht von der Stelle und verfolgte den Weg ihrer Hand. Es war das Angenehmste, was er in letzter Zeit erlebt hatte. Seine Brust schien sich zu weiten, und er bekam doppelt so viel Luft wie sonst. Es plötzlich wieder zu spüren, nach so langer Zeit …

— Sie können mir vertrauen, sagte er.

Seine eigene Stimme schien aus einer gedämpften Schallquelle mitten im Raum zu kommen. Die Hand der Frau sank langsam herab. Und dann griff sie sich an den Kopf und massierte sich die Schläfen. Die universelle Migräne-Geste.

— Es gibt Bücher, sagte die Frau, die mag er nicht einmal mehr berühren. Wenn er sie in ein neues Regal stellen muss, weil das alte voll ist, sieht es aus, als hätte er Rückenschmerzen. Er geht dann wie ein Tyrannosaurus. So nach vorne gebeugt.

Sie machte einen Schritt auf die Tür zu. Robert bemerkte, dass sie gleich mit der Hüfte gegen die Kommode stoßen würde, und hielt sie an der Schulter zurück.

— Vorsicht, sagte er.

— Danke, sagte sie und tat so, als würde sie niesen.

Im selben Moment ging die Tür des Arbeitszimmers auf, und der Lehrer stand vor ihm. Er hielt einige Mappen in der Hand.

— So, sagte er. Danke fürs Warten. Sie können dann reinkommen. Es ist alles fertig.

Robert schaute die Frau an, dann den Lehrer, die Wohnungstür.

— Bitte, sagte der Lehrer und wies den Weg in einen anderen Raum, der etwas weiter hinten, im lichtärmeren Inneren der Wohnung lag.

— Es ist eine eigentümliche Einrichtung, sagte der Mathelehrer, und seine Stimme war brüchig und verlangte nach einem Räuspern, aber er räusperte sich nicht. Es scheint ganz egal zu sein, wer dieser Mensch eigentlich ist. Der Name bleibt gleich, nur das Raumschiff, in dem der Name sitzt, ist immer ein anderes. Oder nein, Raumschiff ist eigentlich ein falsches Bild. Ja, was wollte ich noch sagen … Wissen Sie, meine Konzentration ist nicht die beste. Jedenfalls, ja es ist …

Das akustische Äquivalent einer alten Baumrinde. Robert wusste nicht, wovon der andere sprach, aber er war so damit beschäftigt, auf diese nach einem Räuspern verlangende Stimme zu hören, dass es ihm nicht viel ausmachte.

— Eine eigentümliche Einrichtung jedenfalls. Man weiß nicht, wie lange sie schon besteht. Das Komische daran ist, dass sich der Name nicht zu ändern scheint, nur der Mann, der ihn trägt. Er ist wie ein neues Körpermodul für dieselbe Idee. Ah, das hab ich nicht gut ausgedrückt. M-Rhm!

Endlich! dachte Robert. Das Räuspern, die Erlösung. Die Stimme des Lehrers war wieder klar.

— Ich hab ihn getroffen, wissen Sie.

Robert wollte schon fragen, wen? Und was zum Teufel soll das alles? aber der Lehrer redete weiter:

— Und ich möchte … Na ja, also, da …

Er übergab Robert eine grüne und eine rotkarierte Mappe.

— Fußgängerampelsystem, sagte Setz. Grün: Go. Rot: No-Go.

In den Mappen waren Kopien, Ausdrucke und eine Menge von Hand beschriebener Zettel. Robert blinzelte, die Schrift war winzig klein, lauter Großbuchstaben, eng aneinandergedrückt. Wie ein minimalistisches Tapetenmuster. Aus einer gewissen Entfernung hätten es genauso gut Nullen und Einsen sein können.

— Es gibt Leute, sagte der Lehrer, die beschriften eine Münze und geben sie aus, was weiß ich, zum Beispiel in einer Bar, irgendwo, und schauen dann jede Münze, die ihnen unterkommt, ganz genau an, ob sie vielleicht zu ihnen zurückgekommen ist. Wie Sie sehen, habe ich auf jedes Blatt hier meine Unterschrift gesetzt. Da (er blätterte) … da … Sehen Sie?

— Ja.

— Und, na ja …

Die Frau kam ins Zimmer und berührte ihren Mann am Kopf. Der Kopf war um einiges runder geworden, fand Robert, seit damals. Aber gut, im Hörsaal der Helianau hatte er ihn eigentlich immer nur von oben gesehen.