Clemens Setz - Indigo

Magda schrie auf, als Robert sich auf Willi stürzte. Sie wurde von ihrem Stuhl gestoßen und fiel unter den Tisch. Cordula versuchte, Robert von Willi wegzuzerren, aber er entwickelte wahnsinnige Kräfte, wenn er wütend und verzweifelt war.

— Hör auf, bitte! flehte sie ihn an. Hör auf!

Sie schaffte es irgendwie, sich zwischen die beiden Männer zu drücken. Robert versetzte ihr einen Schlag in die Magengrube.

[Grüne Mappe]

Charles Alistair Adam Ferenc-Hollereith jr. lebte von 1946 bis 2003. Er war der Sohn von Luisa Ferenci und Adam Hollereith, die unmittelbar nach Ende des Zweiten Weltkriegs aus der Schweiz in die USA emigrierten (das i in Luisas Nachnamen wurde bei der Einreise von einem amerikanischen Beamten sozusagen als Zoll einkassiert). Er wurde in Boston geboren. Bis zu seinem Tod durch drei in relativ kurzen Abständen aufeinander folgende Schlaganfälle war er Berater in Sicherheits- und Gesundheitsfragen im Weißen Haus, zuvor hatte er mehrere Jahrzehnte bei der CIA gearbeitet. Das Foto auf seiner Wikipedia-Seite zeigt einen Mann mit seltsam glühbirnenförmigem Gesicht, einem putzigen Haarschopf, der wie ein mittelalterlicher Helmbusch der Mitte seines Kopfes entsprießt, und einem leicht verdutzt wirkenden Ausdruck. Obwohl das Bild, wie die Unterschrift behauptet, 1963 aufgenommen wurde, wirkt es doch älter, als stammte es aus einer anderen Epoche. Dieser Eindruck einer in zeitlich-historischer Sicht leicht verschobenen Existenz war durchaus prägend und bezeichnend für das Leben von Dr. Ferenc-Hollereith.

Von vielen Menschen wird gesagt, sie seien ihrer Zeit voraus gewesen. Das trifft auf Ferenc-Hollereith mit Sicherheit nicht zu. Er lebte weitgehend in der Vergangenheit, war durch und durch ein Mann der Fünfzigerjahre, einer Zeit, die in den USA eine in Stil und Charakter völlig neuartige medizinische Experimentierfreude hervorbrachte, ja, man kann sagen, ein ganz neuer Geist begann damals durch die Psychiatrien und Armeekrankenhäuser zu wehen. Der Geist wehte direkt aus der Vergangenheit in die Gegenwart, im Grunde war es eine Art Wirbelsturm, der die Dinge nicht so sehr in eine bestimmte Richtung weitertrieb, sondern sie um sich selbst kreisen ließ, in immer engeren Bahnen: die in den von den alliierten Streitkräften befreiten Konzentrationslagern entdeckten und dokumentierten Schauplätze systematischer Zerstörung und Ermordung, die später mit Ehrfurcht und Scheu behandelten Nazi-Ärzte, die nach Amerika gebracht wurden und dort im Grunde nur eines sollten, nämlich erzählen, berichten, beschreiben, der rätselhafte Pioniergeist, der in Dunkelheits- und Sinndeprivationsexperimenten aufflammte — ein Schneegestöber von neuen, an den Rändern der Seele reißenden Ideen. Aus ihm tauchte, etwas verspätet, zeitversetzt, Charles Ferenc-Hollereith auf. Seine Dissertation verfasste er über Walter Freeman, und viele werten diese Schrift als einen Versuch der Rehabilitation dieses umstrittenen Mediziners, der als Vater der modernen Eispickel-Lobotomie in die Geschichte eingegangen ist. Kurz nachdem Ferenc-Hollereith bei der CIA angefangen hatte, spezialisierte er sich offenbar darauf (zumindest behaupten das Zone (1994) und Helman (2003), Helman legt sogar einige beweiskräftige Dokumente vor), überkommene medizinische Experimente auf ihren wissenschaftlichen Gehalt, ihre Verwertbarkeit und vielleicht auch ihre Wiederholbarkeit zu überprüfen. Ein Beispiel: In den Vierziger- und Fünfzigerjahren wurden massenhaft Katzen, Hunde und Affen mit LSD gefüttert und dabei beobachtet, wie sie mit der Orientierungslosigkeit, der rasant zunehmenden Panik und der gestörten Motorik zurechtkamen. Kurz darauf wurden diese Experimente mit menschlichen Versuchsobjekten wiederholt, hauptsächlich Soldaten, die sich freiwillig gemeldet hatten. Ferenc-Hollereith fragte sich — oder erhielt, wie Zone es darstellt, von seinen Vorgesetzten den Befehl, sich zu fragen —, ob die ursprünglichen Tierexperimente nicht für die Klärung anderer wissenschaftlicher Streitfragen verwendet werden könnten. Vielleicht war bei den ursprünglichen Versuchsreihen ja etwas übersehen worden.

So weit der Ertrag des dreistündigen Telefongesprächs mit Oliver Baumherr. Julia kam während des Gesprächs mehrere Male ins Zimmer. Einmal legte sie von hinten eine Hand auf meine Schulter und ließ sie dort, bis ich mich ruckartig nach vorne bewegte, weil Herr Baumherr gerade etwas un-heimlich Interessantes gesagt hatte. Als ich mich dann umdrehte, stand sie nicht mehr hinter mir. Ich hörte die Wohnungstür zufallen.

Bei der Verabschiedung lud mich Oliver Baumherr ein, ihn in Wien zu besuchen. Er habe meine Artikel damals mit großem Interesse gelesen.

U-Bahn-Wind

Im Zug nach Wien hörte ich mir zwei Stunden lang die wil-den Studies for Player Piano von Conlon Nancarrow an, die mich richtig wach machten und mir Selbstvertrauen gaben. Dann nahm ich die U1 in Richtung Karlsplatz. Die U-Bahn kündigte sich durch den charakteristischen Tunnelwind an, eine sonderbar sinnentleerte Bewegung der Luft, die in allen Metropolen der Welt gleich riecht und schmeckt. Vor Jahren hatte ich einmal in einem Artikel gelesen, dass die losen Haare, die durch den Tunnelwind von den Köpfen der am Bahnsteig wartenden Menschen gerissen werden, sich über die Jahre hinweg im Tunnel sammeln, an den seltsamsten und unzugänglichsten Stellen, und hie und da wieder hervorbrechen und als spinnwebfeiner Phantomzug vor dem echten Zug her rollen. In der Londoner Untergrundbahn habe man in den Neunzigerjahren riesige Haarballen entfernen müssen, die die reibungslose Fahrt der Züge behindert hätten, und man habe bei Inspektionsgängen auch Nester entdeckt, selbst für einen eingerollten Menschen groß genug, die vermutlich von Tunnelratten gebaut worden waren, welche von dem Überangebot an weichem und ideal biegsamem Nestbaumaterial zu diesen barocken Wohnkonstruktionen inspiriert worden waren. Ein Eingang zu einem stillgelegten Neben- oder Sicherheitstunnel sei von einer Art Spinnennetz aus ineinander verwobenen menschlichen Haaren verstopft gewesen und die Arbeiter hätten es fast nicht geschafft, es zu entfernen. Und dann sei da natürlich noch der obdachlose Mann namens Fred gewesen, für einige Tage habe sein Bild die Zeitungen gefüllt, ein schon seit Jahren in den Stollen abseits der großen Verbindungstunnel hausender Mensch, der sich aus dem überall durch die Luft fliegenden Haar eine Mütze gebastelt hatte. Diese sei ihm später von einem Journalisten gestohlen worden, hieß es, und tatsächlich tauchte sie wenig später in einem dubiosen Auktionshaus wieder auf, allerdings fälschlich oder in betrügerischer Absicht bezeichnet als Heilartefakt eines inzwischen ausgestorbenen Nomadenstamms aus dem Niger.

Am Telefon ekelte sich Julia ein wenig vor meiner improvisierten Beschreibung eines gigantischen Haarballens, der durch den Tunnel geflogen sei, direkt an uns vorüber. Aber sie lachte auch und fragte, welche Form er denn gehabt habe.

— Wie die Landefähre der Apollo 11, sagte ich.

Sie riet mir, auf Reisen weniger Nancarrow zu hören, von der irren Musik würde ich bloß unnötig high. Noch bevor ich nachfragen konnte, woher sie wisse, was ich gehört hatte, legte sie auf.

APUIP