Bernard Werber - L’ultime secret

Il prend un air mystérieux et souffle:

–Personne…

Et le marin éclate d'un grand rire tonitruant.

Les autres malades autour de lui étaient immobiles, comme des momies dans leurs sarcophages de fils et de sondes. Leurs regards étaient perdus dans le vague, mais Jean-Louis savait qu'ils le jalousaient car le docteur Fincher venait le voir régulièrement et qu'il possédait un ordinateur, Internet, le pouvoir de s'exprimer.

Le malade du LIS ne ressentait pas de rancœur envers ses voisins, il les plaignait plus qu'autre chose. Il se disait que, dès qu'il serait suffisamment fort, il leur donnerait à eux aussi un moyen de s'exprimer. C'était là le sens de son combat: que plus personne ne souffre autant que lui-même avait souffert.

Il alluma avec son esprit l'écran d'ordinateur et, tel Superman changeant de costume dans une cabine téléphonique, le LIS se transforma en U-lis, navigateur sur Internet.

Son esprit furetait, galopait, s'arrêtait, discutait, observait l'immense toile mondiale tissée par les millions d'internautes.

Chose extraordinaire: plus il s'ouvrait au monde, plus il s'oubliait. Par moments, quand sa pensée était trop occupée à explorer la masse de savoir accumulée par tous les humains, il en arrivait même à oublier sa maladie. Il n'était que pure pensée. Athéna, logiciel informatique et bienfaitrice minérale, le renvoyait d'article en article, de site en site. Elle se montrait une parfaite aide à penser.

Une ombre sur l'écran. Un visage face à son visage. Samuel Fincher se penchait sur lui. Devant ses yeux s'étalait une thèse de doctorat sur des recherches de pointe en neurologie: les greffes de cellules souches issues de fœtus surnuméraires. Athéna y avait déjà souligné quelques passages qu'elle considérait comme déterminants.

–Bravo!

«Ce n'est pas que moi, c'est aussi Athéna.»

–Athéna est un logiciel mais ce n'est qu'un logiciel.

«Les ordinateurs évoluent vite. Ils sont désormais des bébés impatients.»

–Jolie formule.

«Non, c'est la vérité, ils veulent accéder au niveau au-dessus, c'est ce qui les motive. Ils veulent marcher. Ils veulent parler. Ils veulent grandir. J'utilise Athéna. Mais Athéna m'utilise aussi. C'est une déesse enfant. Elle veut, grâce à moi, s'émanciper, je le sens. C'est pourquoi elle est si motivée pour m'aider.»

Jean-Louis Martin fouilla longtemps tous les sites s'intéressant au cerveau et aux dernières découvertes dans le domaine du système nerveux. Mais il s'aperçut vite qu'en dehors des nouveaux systèmes d'imagerie (spectrographie infrarouge, tomodensitométrie par ordinateur, imagerie par résonance magnétique nucléaire, tomographie par caméra à positrons) la neurologie progressait lentement. Les greffes de neurones de fœtus apportaient beaucoup d'espoir mais elles ne donneraient des résultats au mieux que dans cinq ans. On découvrait chaque jour de nouvelles hormones sans application pratique.

En fait, c'était peut-être l'informatique qui apportait le plus de connaissances sur les mécanismes du cerveau humain. Martin s'aperçut que, chaque fois qu'on découvrait une machine, on analysait le cerveau sur ce modèle.

Lorsque l'homme découvrit l'horloge, il compara le cerveau à une horloge. Lorsqu'il découvrit le moteur à vapeur, il compara le cerveau à un moteur. Quand il découvrit les premières machines à calculer, il analysa le cerveau à la manière d'une calculatrice. Quand il découvrit l'holographie, il compara la mémoire à une image holographique. Puis vinrent les ordinateurs. A chaque génération de puces plus perfectionnées correspondaient des programmes plus intelligents capables d'exploiter cette puissance de calcul.

Athéna se tut durant cette prise de conscience mais il savait qu'elle partageait son point de vue. Pour elle, il n'y avait pas de doute.

«L'ordinateur est l'avenir du cerveau humain. »

Le capitaine Umberto soulève la jeune journaliste sur son épaule et la dépose sur une civière. Il l'immobilise avec des courroies, puis la recouvre de la tête aux pieds d'une couverture. Deux hommes viennent alors la porter.

Ils ne veulent probablement pas que les autres malades me voient entrer, pense Lucrèce.

Elle devine que ses porteurs gravissent des marches puis déambulent dans des couloirs. Enfin on la libère de sa couverture. Un homme la palpe, découvre son téléphone portable et le carnet de notes dans la poche spéciale qu'elle s'était fait coudre. Il scrute devant elle toutes les pages. Puis il consulte tous les numéros de téléphone qu'elle a en mémoire sur son portable et les retranscrit sur un cahier. Enfin il range les deux objets dans un tiroir qu'il ferme à clef. Il fait alors signe aux autres de l'emporter. On la pousse dans une pièce. On lui délie les bras. La porte se referme.

La pièce est vide, il n'y a qu'un lit en fer scellé au mur avec des poignées pour y passer des sangles et un wc avec une pédale qui trône au centre. Les murs sont couverts d'une toile capitonnée de couleur crème. En face il y a une vitre et, derrière, une caméra et un écran d'ordinateur.

Lucrèce se libère de la camisole et détend ses bras avec soulagement. Avec sa robe de soirée pourpre en strass, ses bas résille et ses chaussures à talons hauts, elle dépareille dans le décor. Elle s'assoit sur le couvercle de la cuvette et enlève ses chaussures pour se sentir plus à l'aise. Elle se masse les pieds à travers ses bas.

L'écran d'ordinateur s'éclaire soudain et une phrase s'y inscrit.

«Pourquoi enquêtez-vous sur Fincher?»

La caméra allume un petit point rouge témoin sous son objectif, preuve qu'elle est activée.

– A qui je parle?

«C'est moi qui pose les questions. Répondez.»

– Sinon quoi?

«Nous avons besoin de savoir pourquoi vous enquêtez sur Fincher. Que vous a dit Giordano au téléphone?»

– Il m'a dit que Fincher était mort d'amour, mais le fait que vous ayez envoyé Umberto pour le tuer et que vous m'ayez kidnappée m'incite à penser le contraire. Merci pour l'info. Maintenant je n'ai plus de doute, il s'agit d'un assassinat.

Elle frappe du poing contre la vitre mais le verre est très épais et elle ne réussit qu'à se meurtrir.

– Vous n'avez pas le droit de me retenir ici contre mon gré! Isidore doit être à ma recherche. De toute façon, j'ai envoyé une enveloppe avec le début de mon enquête à mon journal et ils le publieront s'ils n'ont pas de mes nouvelles. Vous avez plutôt intérêt à me libérer.

L'écran d'ordinateur scintille.

«A qui d'autre avez-vous parlé?»

– C'est vous qui avez tué Fincher?

«Ce n'est pas vous qui posez les questions.»

Ils ne peuvent rien contre moi.

La caméra effectue une mise au point et son iris se referme alors que ses optiques glissent pour zoomer sur le visage de la jeune femme.

Je les inquiète. Donc, c'est moi qui détiens les atouts. Ne pas se laisser impressionner.

Prenant son élan elle lance un puissant coup de pied contre la vitre. Aucun effet autre que de produire un bruit détonant et affirmer ainsi sa détermination.

«Calmez-vous. En attendant que vous deveniez plus loquace, vous resterez enfermée dans cette cabine. Avez-vous entendu parler de l'isolation sensorielle? C'est la pire chose qu'on puisse infliger à un cerveau. Rien lui donner à manger, rien à voir, rien à sentir, rien à entendre, rien à lire: c'est l'affamer. Nous sommes en permanence dans la joie de recevoir des informations par le biais de nos sens. Le moindre stimulus ravit notre cerveau car il lui donne du grain à moudre. Et dans notre vie normale, nous accueillons en permanence des milliers de stimuli. Nous sommes des enfants gâtés, en matière de stimuli sensoriels, et nous n'en avons même pas conscience. Mais si cette fête permanente des sens qu'on considère comme normale s'arrête, nous sommes désemparés. J'espère que nous n'aurons pas à vous infliger ce traitement trop longtemps et que vous vous montrerez vite coopérative. Vous verrez, l'immobilité est une expérience très déstabilisante dans un monde où l'agitation est la règle.»