Александр Уваров - Месяц смертника [СИ]

— Предупреждал…

«Sorry, I can not understand you. Speak English please. I’m waiting for you downstairs. When will you be there?»

— In ten minutes… How can I recognize you?

«White trousers, white shirt with short sleeves. Black glasses. To make sure just ask me about my name. I don’t think there are a lot of Lees in the lobby».

— Well… Wait…

«OK. Please don’t worry. We have some time…»

Короткие гудки.

Пальмы плывут за окном одна за другой.

Свет насквозь пробивает листву, прожигает её, режет на тонкие ломти. Тонкие листья распахнувшимся, раздёрганным ветром веером расходятся от ветвей, дрожат и мелко вибрируют. Узор — полосками бойниц, из которых бьёт узкий, точно направленный луч.

Чёрные листья на бело-жёлтом солнце.

Серые, бугристые стволы. Кокосовая скорлупа на обочине.

Белый песок. Тёмно-зелёный край заболоченной канавы.

Машина свернула вправо.

Тянется длинный, высокий забор. Вот он прервался на мгновение — узкий проулок, укрытый печальной тенью.

Где-то в глубине — красная вывеска. Кока-кола. Сонная лавка в декабрьском полдне.

Старик в оранжевой майке, сидевший на пороге лавки, у пыльной, заклеенной выцветшими календарями (мелькнули цифры — 2001, 2002…) поднял в приветствии руку.

Рука замерла.

Едва ли старик знал водителя.

Быть может, ему просто было скучно. Хотелось поболтать с кем-нибудь. Сказать кому-нибудь: «Привет!»

(Кстати, как это звучит на местном языке?)

Или помахать рукой вслед проезжающей машине.

И услышать в ответ короткий гудок.

Водитель не реагирует на приветствия. Руки лежат на руле. Он смотрит на дорогу и всё время молчит. Он вообще ни на что не реагирует.

Синяя кепка — бейсболка надвинута на самые брови. Тёмные очки — такие же, как и Ли (или как там его зовут на самом деле?).

Гудка не было. Машина пронеслась мимо.

Высокие кусты изумрудно-зелёной стеной с узором жёлтых цветков.

Какой у них запах? Должно быть, приторно-сладкий.

Окна в машине закрыты. Только шипение воздуха, бьющего сквозь развёрнутые к стёклам сопла кондиционера. И навязчивый одеколонный запах ароматизатора.

Такой же запах и в холле гостиницы.

Может, просто нарвать этих жёлтых цветков и разбросать их повсюду.

Я один на заднем сиденье. Движенья ничто и никто не стесняет.

Я тянусь к окну.

Ли поворачивает голову. Улыбается.

Глаз не видно за чёрными стёклами очков, но я уверен — теперь это узкие, совсем узкие добродушные щёлки.

«Природой интересуетесь, дорогой гость?»

— Poison, — говорит Ли, показывая на цветки. — Very dangerous…

Яд. Цветки ядовиты.

Ли качает головой и отворачивается.

Я отражаюсь в зеркале заднего вида.

Он контролирует все мои движения.

Я сам скоро стану ядовитым.

Может, со временем и пожелтею. Запах, правда…

Какие будут симптомы? Кашель, кровь горлом, боли в желудке?

Кожа покроется коричневой коркой? Или струпьями?

Отвалятся ногти?

А может, раздуюсь как шар. Зловонный кожаный шар.

Надо будет взять иголку и проткнуть собственный живот. В помертвевшей коже не будет боли. Только давление, движение в глубь упругой, подпираемой газами плоти.

Хотя… К чему все эти догадки?

Сейчас всё расскажут. Всё объяснят. Проинструктируют.

Возможно, им совершенно ни к чему слишком явные симптомы ужасной болезни. Им нужна смерть. Просто смерть.

Буду ли я белый, серый, коричневый, чёрный или розовый и цветущий — всё равно. Внешняя форма контейнера большого значения не имеет.

Распыление…

Машина ещё раз повернула направо.

Снова забор. Белый, плотно пригнанный в сплошную, идеально ровную плоскость, кирпич.

Похож на прежний. Возможно, это он есть, только мы объезжаем огороженную территорию с другой стороны.

Потемнело — и слева, отсекая пространство поросших кустами пустырей, тисками дорогу в узкий просвет, потянулся забор из того же белого кирпича.

Стоп. Тупик. Глухой тупик.

Заборы сомкнулись. Стена с трёх сторон.

Машина остановилась, едва не ткнувшись бампером в наискось, по диагонали зачернённою тенью кирпичную кладку.

Водитель заглушил двигатель.

Щёлкнув тумблером, выключил кондиционер.

Прыгнула вверх кнопка замка на двери.

— Welcome, — сказал Ли и широким жестом гостеприимного хозяина показал на дверь справа от машины.

Я сразу и не заметил её.

Стальная, массивная дверь, выкрашенная светло-серой краской, полностью сливалась со стеной. В одну линию.

Ни единого выступа. Нет дверной ручки. Нет ни замка, ни замочной скважины. Нет дверного глазка. Нет ничего.

Только ровная стальная поверхность.

Мы остановились точно у неё.