Tatiana Rosnay: Mariés, pères de famille

Quelques semaines après, j'en trouvai un autre sur ton chandail. Long et noir, alors que je suis châtain clair, tes enfants blonds, et la femme de ménage grisonnante. Encore une fois, j'ai gardé le silence. Tu me connais. Je ne suis pas le genre à faire du bruit. Je reste dans mon coin. Je note. J'observe. Je crois bien que je ne t'ai jamais fait une scène de ma vie. J'ai trop pris sur moi pendant des années. Ce que tu contemples en est le résultat. C'est dangereux, parfois, de ne pas se laisser aller à sa rage. Regarde où on en arrive.

Puis, un jour, je suis partie en voyage. Ta mère a gardé les enfants. En rentrant, j'ai trouvé un long cheveu noir sous ton oreiller. Alors, j'ai dû faire ce que les femmes font quand elles ont un doute. Je t'ai suivi. Cela m'a demandé une certaine organisation. On ne devient pas détective privé du jour au lendemain.

Je t'ai vu avec elle. Une grande fille aux cheveux longs et noirs, assez belle, souriante, mince et ronde à la fois. Vous étiez entrés dans un café près de ton bureau, en fin d'après-midi. Tu lui tenais la main. Tu la regardais avec tant d'amour, tant de passion, que je faillis vomir. Tu buvais ses paroles, tu caressais ses mains, ses épaules, ses cuisses sous la table. Vous vous êtes embrassés sensuellement. Je remarquai que tu ne portais plus ton alliance. C'est à ce moment-là que j'ai décidé de te quitter.

Le soir, quand tu es rentré, l'alliance était de nouveau à ton doigt. J'en étais certaine. J'attendais sa présence comme la confirmation de mes projets. Oui, j'allais te quitter. Pas tout de suite. Mais bientôt.

Je ne veux pas entendre tes explications. Je suppose que toute épouse trompée doit écouter les excuses de son mari. Moi, j'ai choisi de ne pas subir les tiennes. Pour moi, tu n'as aucune excuse. En rentrant le soir, tu passes du mari adultère au père de famille épanoui avec une facilité stupéfiante. Tu restes des heures avec les enfants, surtout Angélique, à lui lire des histoires, à l'aider pour ses devoirs. À moi, tu parles gentiment. Tu es tendre et attentionné. C'est cela qui m'a blessée, l'impudence de ta double vie, la complaisance avec laquelle tu te mues à volonté en deux rôles bien distincts. Tu nous as trompés tous les trois, Angélique, Octave et moi. Maintenant c'est fini. Le rideau est tombé, Jean-Baptiste.

J'ai longtemps mûri mon départ. Il fallait trouver le bon moment, l'instant parfait. Entretemps, j'ai connu le nom, l'adresse, et la profession de ta maîtresse. Armande Béjart, 40, rue Richelieu, Ier. Esthéticienne dans un salon de beauté au 19, rue Mazarine. J'y suis même entrée, dans ce salon, pour acheter du rouge à lèvres. Elle était gentille, professionnelle, bien maquillée, en blouse blanche. Pendant qu'elle me tournait le dos, j'eus l'envie subite de la tuer. Il n'y avait personne dans le magasin. J'aurais pu la poignarder, plonger un couteau dans ce dos blanc et sortir, ni vu ni connu.

J'ai payé en liquide afin d'éviter de lui révéler mon identité. Elle ne se doutait de rien. Elle me parlait poliment. J'eus envie de lui dire : « Je suis la femme de Jean-Baptiste. Je sais tout » pour voir son expression s'altérer. Mais je suis partie sans rien dire. Je voulais prendre mon temps.

Pendant deux mois encore, j'ai subi tes mensonges, les prétendus embouteillages responsables de tes retards, les prétendues réunions surprises, les week-ends où Untel t'appelait pour travailler sur un dossier urgent. Tu déployais l'arsenal complet du mari infidèle. J'acceptai cela en silence. Je préparais ma vengeance.

Puis vint le jour où tu me dis devoir partir une semaine en déplacement pour ton travail. Le jour suivant ton départ, j'appelai le salon de beauté pour demander un rendez-vous d'épilation avec Mlle Béjart. On me répondit qu'elle avait pris une semaine de vacances. Je téléphonai alors à l'hôtel où tu logeais. Je demandai Armande Béjart. On m'apprit qu'il n'y avait personne d'enregistré sous ce nom-là. « Ah, suis-je bête ! dis-je d'une voix enjouée, bien sûr, elle s'appelle maintenant Mme Jean-Baptiste Jourdain. » On me dit alors que M. et Mme Jourdain étaient sortis. Elle était donc bien avec toi.

Tu appelais tous les soirs, conversant longuement avec Angélique, puis avec Octave. C'était invraisemblable de penser que tu étais avec une autre femme, que tu dormais avec elle, alors que tu me disais mille choses tendres. Cela ne fit qu'accroître mon désir de vengeance.

Le soir de ton arrivée, tu es rentré tôt, avec des cadeaux pour la famille. Les enfants étaient ravis. Cette nuit-là, tu me fis l'amour longuement. Tu t'appliquais. J'endurais en silence. Ce fut monstrueux. Tu m'as dit que tu m'aimais. Je voulais mourir.

Le lendemain, c'est-à-dire hier, je décidai que le moment était venu. J'ai commencé les valises, celles des enfants, puis les miennes. Je leur ai dit ce matin qu'on allait déménager pour vivre dans une nouvelle maison, mais qu'entre-temps on allait chez mes parents. Ils étaient très excités. Octave m'a demandé si tu allais venir aussi. J'ai dit non, pas tout de suite. Il a pleuré. Je l'ai consolé tant bien que mal. Il faudra que tu lui parles.

J'ai annoncé à mes parents que je te quittais. Je ne leur ai pas expliqué pourquoi. J'imagine que tout le monde sait pourquoi une femme quitte son mari. Tu leur raconteras ce que tu voudras. Je vais chercher un appartement pour nous trois. Je remercie le ciel d'avoir un travail et de ne pas dépendre de toi financièrement. Comment font les femmes au foyer quand elles veulent se séparer de leur mari ?

J'ai déjà repris mon nom de jeune fille. C'est un soulagement immense de ne plus porter ton nom. D'ailleurs, en feuilletant le livret de famille, funeste vestige de notre mariage, l'unique objet qui a été épargné à cause de sa valeur administrative, j'appris une chose surprenante. « Le mariage est sans effet sur le nom des époux, qui continuent d'avoir pour seul patronyme officiel celui qui résulte de leur acte de naissance. » J'ai donc porté ton nom pendant huit ans, alors que je n'y étais nullement obligée.

Une dernière chose, Jean-Baptiste. Ne cherche pas à me donner des explications. Je ne te parlerai que du divorce. Pour le reste, c'est fini. Nous trouverons une solution pour les enfants. Un couple sur deux divorce, à Paris. Nous ne serons pas les premiers. Ni les derniers. Nous agirons au mieux pour les enfants.

Je voulais te dire aussi que je n'ai pas pu détruire l'argenterie. Afin d'éviter toute discussion sordide, j'en ai pris la moitié. Cela te laisse donc douze couverts de chaque sorte. Tu peux aussi garder les meubles, même ceux qui m'appartiennent. Je ne veux plus les voir. En revanche, j'ai pris ce qui est aux enfants, car je veux respecter leur univers et ne pas leur imposer trop de changement.

Tu vas bientôt rentrer. Je dois me dépêcher de partir. La concierge est montée, inquiète du bruit. J'ai expliqué que j'avais renversé quelques caisses en faisant un grand rangement. Tu lui diras de m'envoyer mon courrier.

Ce qui m'amuse le plus, c'est que tu ne pourras même pas appeler ta maîtresse pour lui annoncer mon départ. J'ai coupé les fils téléphoniques. Il te faudra descendre dans la rue afin de trouver une cabine.

Ton ex-femme.

VII. LA CASSETTE VIDÉO

« Presque tous les hommes ressemblent à

ces grands palais déserts dont le propriétaire

n'habite que quelques pièces ; et il

ne pénètre jamais dans les ailes condamnées. »

François Mauriac (1885-1970),

Journal.

Quand je suis rentrée, la cassette vidéo était posée sur la table basse du salon. Il y avait une enveloppe blanche scotchée dessus. « Pour Thérèse. »

C'était l'écriture de mon mari, Hubert. J'ai débarrassé Louis de sa combinaison, puis je l'ai mis dans sa chambre, dans son parc entouré de ses jouets.