Тимур Зульфикаров - Изумруды, рубины, алмазы мудрости в необъятном песке бытия

Он жадно рыскал по всей земле, чтобы обнять и послушать какого-нибудь пахучего старца где-нибудь в Индии иль погладить по головке голодного мальчика в каком-нибудь марокканском городке на берегу океана…

Он скучал по чужим жизням и словно жаждал прожить их…

Быть может, он искал прадом, где был наиболее счастлив в одном из своих перерождений…

Быть может, он пытался убежать от смертикочевницы-цыганки…

Но такие люди, которые любят всех человеков

— не умирают, и смерть не может найти их…

Быть может, Бог — это и есть Человек, который любит всех людей на земле — и ушедших, и настоящих, и грядущих, как мать любит дитя…

А матери не умирают…

Я называю это Святой Тоской по Человечеству

Дервиш сказал:

— Блаженный Будда ушел с земли в 80 лет

Блаженный Иисус Христос ушел с земли в 33 года

Блаженный Пророк Мухаммад ушел с земли в 62 года

О Господь! Всеотец наш! Так много на земле зависит от того, сколько дней и лет Ты даруешь человеку!

Как отличен отрок от зрелого мужа, а зрелый муж от тихого старца! Быть может, Блаженный Будда — это Мудрый Старец Человечества?..

А Блаженный Мухаммад — это Зрелый Муж Человечества?..

А Блаженный Иисус Христос — это пылкий Отрок Человечества?..

И если бы Иисус Христос дожил до земных дней Мухаммада — Он бы стал Мухаммадом?

И если бы Блаженный Мухаммад дожил до седин Будды — Он стал бы Блаженным Буддой?

О Господь прости мне бедные муравьиные слова мои у подножья вечных Пророков Сынов Твоих

Но!

Быть может это единственный Святой Человек Пророк которого Господь трижды послал на землю человеков — Отроком… Мужем… Старцем…

Христом!.. Мухаммадом!.. Буддой!..

О, Трижды Явившийся!..

…Этой осенью я жил в горном полузаброшенном кишлаке Ватан у сельского учителя Ходжи Саймутдина.

Там был запущенный нагорный сад золотой хурмы…

Хурма стоит до декабря, до снегов жемчужных…

Ах, я люблю, когда снег падает на золотые плоды…

Ах, Господь! как нежно лепетно Ты, Великий Ювелир, кладешь, сыплешь щедро жемчуга, летучие кружева алмазные на живое золото плодов…

Тающее серебро летит на живое золото…

Ах, я ем текучее золото хурмы и пью хлад лед текучий нежнопадающих кружев, кружев, снегов, снегов, снегов…

Но снега еще не пришли, и я спал в саду золотой хурмы на суфе деревянной и покрывался фазаньим бухарским одеялом…

Я люблю есть хурму с дымчатых ветвей, но всякую ночь прилетала стая индийских майна-скворцов и поедала чуткими клювами хурму спелую, шоколадную, кофейную, а мне оставались плоды сырые, незрелые…

Птицы лучше человека чуют, когда созревает плод, наливается мякотью шоколадной по ночам, а я давно созрел, переспел, и сплю по ночам… и никто не тревожит меня, как в молодости жены…

А мне оставались хурмы незрелые… а у меня зубы старые… редкие…

И вот я лежал в саду золотой хурмы и безнадежно писал уже нетвердой старой рукой эти притчи — эти плоды незрелые…

Истина всегда уходит от человека, истину поедают другие мудрецы, как шоколадные плоды индийские скворцы…

Иногда я уставал от притч моих незрелых, и сладостно блаженно засыпал на бухарском павлиньем рваном одеяле, и мне чудилось, что кто-то движет моей ленной рукой и пишет вместо меня притчи эти…