Борис ШТЕЙМАН - Ночная пуля

Входит, наконец, какой-то обормот с "дипломатом". Открыва­ет его. Как завороженный смотрю на пистолет, который он дер­жит в другой руке. Не знаю, есть ли что-нибудь хорошее в че­моданчике для Морокова. Или же его ждет что-то совсем другое.

- Давай-ка уходить, - тяну я его за рукав и, улыбаясь, подмигиваю курьеру с пистолетом.

- А где же микросхемы?! - восклицает недовольно Мороков.

"Ну, уж точно! Ненормальному море по колено!"

Курьера, видимо, забавляет такой ход событий. Он смеет­ся, обнажая гнилые зубки.

С трудом вытаскиваю Морокова за дверь. Тянет он за собой открытый чемоданчик. Тесно втроем в прихожей. Но курьеру, на­верно, наказано - оружие не применять. По-прежнему вяло иг­рает рахитичный мальчик в полутьме коридора у старого об­лупленного велосипеда...

А топот приближающейся колонны все слышней и слышней. Видна поднятая ею пыль над низкими деревцами вдоль дороги у горы....

На вокзале скверно. То ли пришел поезд, то ли нет. За­стыли автоматы для продажи билетов. Наконец подносят два ма­леньких, очень хороших гроба. Полированный дуб зеркально блестит. С боков бронзовые фигурные ручки. Очень может быть, что это и не гробы, а футляры для альтов или даже для вио­лончелей. Нет, пожалуй, все же для альтов. Виолончель бы ту­да не влезла.

Объясняю, что ехать придется по набережной, а потом в горку и мимо Кремля. Можно погрузить их на багажник, не иск­лючено, что поместятся, но вдруг один соскочит?! Опасно! И приезжать второй раз ужас как не хочется. На сердце тяжесть такая, что хуже некуда! Неужели все же гробы...

Перрон крытый. Вот-вот подойдет поезд. Вроде бы уже и не крытый. И не вокзал. А полустанок. И стоять поезд будет всего минуту, а может быть и еще меньше. С трудом забираюсь в последний вагон. Собственно, это и не вагон вовсе. А отго­рожена часть паровоза. Публика внутри премерзкая. Отвратные такие рожи. Билеты начинают проверять. Разве можно успеть купить билет? Да еще выясняется, что идет этот состав из двух вагонов в другую сторону. Мелькают за окном знакомые полустанки Казанской железной дороги.

Тщательно помешиваю очередную порцию детской кашки, ва­рящейся на малом огне. На сей раз из гречневой муки. В ней есть железо и прочие микроэлементы, необходимые для жизнедеятельности. Внушаю себе почтение к этому продукту, от которого меня уже изрядно воротит.

После еды решаю проверить чердак. Поднимаюсь наверх. К люку ведет короткая железная лестница, покрашенная белой масляной краской. Он оказывается не закрытым. Осторожно от­крываю крышку и попадаю в чердачное помещение. Задеваю голо­вой какие-то веревки, видимо, повешенные когда-то для сушки белья. Иду на свет. Около окошка за пулеметом в профессио­нальной позе, раскинув ноги, лежит Михалыч. Рядом сидит Эн и набивает в магазин патроны. Михалыч в офицерской гимнастер­ке без погон, галифе и сапогах. Форма полушерстяная. Он на­поминает пулеметчика с плаката из серии учебных пособий для курса молодого бойца.

- Еле нашел подходящее место, - поворачивает он ко мне голову. - На крышах снайперы! Погляди! - приглашает он.

Я нагибаюсь. Действительно, маленькие фигурки залегли на крышах противоположных домов.

- Отсюда прекрасный обзор и отличный сектор обстрела! Если со мной что-нибудь случится, возьмешь командование на себя! - обращается он строго к Эн.

Та делает вид, что не слышит и продолжает сосредоточен­но набивать патроны.

- Ты что, оглохла?! - интересуется Михалыч.

- А ты сдурел? Да? - огрызается Эн. - Неужели я буду по своим?! Патроны набиваю? Набиваю! Вот и скажи - спасибо!

- С каких это пор они стали твоими? - спрашиваю я.

Она укоризненно качает головой, мол, хватит с меня это­го охламона Михалыча, но ты то, что придуриваешься!

- Энька - стерва! - сообщает мне Михалыч. - Но хороша ведь! Ничего не скажешь!

На Эн ладно сидит солдатская хлопчатобумажная форма. Во­ротник гимнастерки расстегнут. Немного видна грудь.

- Ты что, на голое тело надела обмундирование? - пытаюсь сбить с нее самодовольную спесь.

- Нет, вы все здесь с приветом! - реагирует она и вырази­тельно крутит пальцем у виска.

- Это будет где-то два на три... - мечтательно говорит Михалыч. - В серо-лиловых тонах! Кажется, оставался еще боль­шой холст. Я ей предлагал надеть кожаную тужурку! Отказалась, дуреха! Тельняшка и кожанка! Ей богу, было бы лучше!.. Впро­чем, так тоже ничего... Та-та-та, та-та-та, - начинает он крутить стволом.

- Чувствую, дальше репетиции дело не пойдет! - с сожале­нием вздыхает Эн.