Димитър Кирков - Балкански грешник (Разказите на един авантюрист)

Други бяхме ние с Михалис. Млади, прости, умовете ни — празни листове, душите ни — жадни. Гълтаме думите му с отворена уста, попиваме ги като попивателни. Дивим се, питаме — и забелязал бях аз, че драго му става на Парашкевов, като го питаме. Обичаше подробно да обясни, за едно да се хване, пък до десето да стигне. Словоохотлив човек беше по природа, ама май рядко му се бе случвало да се отпусне. Тоя път обаче добри слушатели му се бяха паднали. Много добри и верни…

От срещи, от разговори взехме да се привързваме един към друг, но пак ще кажа — за временни другарчета ни имаше Коста Парашкевов и затова главно си бе охлабил спирачките. Днеска ни има, утре ни няма. Ако е рекъл нещо излишно, вятърът го отвял. Или по-скоро, нас ще ни има в градеца, него няма да го има.

Все чакаше нещо тоя човек, все нащрек живееше. Бързо доловихме тая работа с Михалис, но много не сме се чудили — всеки си е башка луд, пък Парашкевов повечко. Говорим си примерно нещо и изведнъж той скочи: „Ей, май заключих външната врата. Да не вземе някой да дойде!“ И тича през двора да отваря. Абе, кой ще дойде, кой ще ти похлопа на портата?! Пощенска кутия си беше сковал, гордееше се с нея, като че майсторско свидетелство за дърводелец е получил. Заковал я отвътре на вратата, прорязал процеп в дъските — за улеснение на пощата. Пък вестник не получаваше. Писма значи чака, хабер някакъв. А кутията все празна. Само веднъж го потърси пощаджията, ама хайде да не избързвам…

Или куфара да вземем. От чардачето се влизаше в един коридор, отсам и отсам стаи, а насреща кухнята. Като станахме свои с Парашкевов, хиляда пъти сме минали оттам — при лошо време в кухнята се събирахме. И от самото начало в коридора стои едно куфарче, кожено, елегантно, с ремъци препасано. Защо да не стои, то в цялата къща бе такава бъркотия, защо и куфар в коридора да не стои. Веднъж Михалис носи чай на чардака, спъна се в него и го разля.

— Абе, бай Коста — вика ядосано, — разкарай го тоя куфар, само пречи в тъмното!

— А-а, нека седи — отвръща Парашкевов и допълва: — Знаете ли, много мразя припрените работи. Много мразя да стягам багаж в последния момент. Едно натъпчеш, две забравиш, най-добре е да се приготвиш предварително. Като се наложи, грабваш куфара и заминаваш. И земетресение да стане — пак ти е под ръка.

Земетресение?! — блещим се ние, виж ти, предвидлив човек. А иначе къде ще ходи Коста Парашкевов, къде ще заминава? Даже и не питаме — дреболия, чудатост човешка.

Как да ти обясня — не е въпросът само до куфара и пощенската кутия. Сега виждам нещица, дето ме карат да мисля, че Парашкевов живееше по онова време като на гаров перон — всеки миг ще дойде влакът и ще отпътува завинаги. Може пък да греша, може последвалите събития да ме подвеждат да смятам тъй. То споменът е измамно нещо — човек взема от миналото, което му е потребно, че да си нарисува своята картинка. И учените постъпват така, като пишат историите на народите, та камо ли аз, дето ти разправям за един само човек. И да преувеличавам, и да нагласям едно-друго — това е решил мозъкът ми да помни за Коста Парашкевов. Все едно самият той да ми е казвал: „Сега бутам как да е, ям каквото падне, обличам се както дойде, другарувам и приказвам с когото се случило, ама всичко това е временно, нетрайно и неистинско, а като ида там, където ми е мястото, друго ще ям, другояче ще се обличам и с други хора ще общувам, и ще бъда тогава такъв, какъвто съм си — истинският!“

Къде е това „там“, аз не мога да ти кажа. Съмнявам се и Парашкевов да го е знаел точно. Но че бащиният му дом и родният градец не бяха неговото място — сигурен съм. Не съм сигурен само кой бе истинският Парашкевов — оня ли, дето го виждахме и знаехме с Михалис, или другият, който щеше да се появи някъде си някой ден.

Споменах ти, че след затвора от някогашното конте не бе останал и помен. Нарочно ли го правеше за пред хората, пак от това чувство за временно пребиваване ли — само мога да гадая за неговата небрежност. Аз самият не обръщам много внимание на мъжките дрехи. При Парашкевов обаче биеше на очи. Не че ходеше парцалосан или съвсем в лекета. Ама преди да хлътне, изглежда, доста по-пълен е бил. А си износва старото, какво да прави. И това се виждаше най-напред — че облеклото му е надянато като на колец. Широко, развлачено, раздърпано — сякаш кучета са го гонили. По студовете ходеше с едно черно палто — двама души да влязат в него. И през кръста, да не се мандахерца, пристегнато с кожен колан. Никой не се носеше тъй. Е, да кажем, могъл е да иде на шивач, да му постесни дрешките. Ама не — нехаен та нехаен, все едно му е какво облича. Хайде да не ти описвам останалото — главата обаче не мога да пропусна. С нея най стряскаше.